Arne Bister
Feldfrucht
Ihm ist die Furche eine Schlucht
wo es am Boden sterbend liegt.
Alleine muss es dort vergeh'n,
aus Erde wieder aufersteh'n
als Ähre, die im Wind sich wiegt.
Doch findet es als Mehl den Tod,
backt sich der Mensch daraus sein Brot.
Wenn Du es brichst, bedenk' es wären
ansonsten tausend junge Ähren.
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Veröffentlicht auf e-Stories.de am 20.04.2008.
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