Stadtgeschichten

Der Himmel taucht die schöne Stadt,

in ein Grau, viel zu trist und zu matt.

Nicht wie die Farben sind die Personen,

die in den Häusern der Straße wohnen.

Das Wetter wird langsam trüber,

die Menschen laufen an mir vorüber.

Das Einzige, was ich höre in dieser Stille,

sind die Tropfen auf meiner Brille

und der Wind, wir er durch die Gassen fegt,

vereinzelt Stimmen an meine Ohren trägt.

Doch die Schritte verschluckt er ganz,

mit dem ruhigen Winterglanz.

Wir alle scheinen anders zu sein,

von außen im fremden Augenschein.

Die einzige Gemeinsamkeit, die wir sehen:

Das Kopfsteinpflaster, auf dem wir stehen.