Muttertag

Die Vase auf dem Grabstein füllt
ein Strauß aus Blumen vieler Sorten
in frisches Immergrün gehüllt.
Sie helfen meinen Dankesworten.

Verwunden ist der Mutter Tod,
aus Jahren wurden schon Dekaden.
Den Gram, den Lichtblick, jede Not
versuche ich hier abzuladen.

Mit meiner Mutter spreche ich
nicht anders als in Kindertagen.
Ich fühl ihr Ja, es tröstet mich,
mein Sorgenkorb wird mitgetragen.

Ein Danke, jedes Jahr, nicht viel,
Gedenken aber alle Tage.
Oft treibt das Leben so sein Spiel,
zur Mutter bring ich meine Klage.