Des Dichters Kunst

Die Feder ist beflügelt
           einst so
wie sie noch unter Schwingen reihte
                                     nun Bücher bereist
Und Gedanken erzählen Geschichten
die in Gesichter gemeisselt sind
            und ihr Antlitz
                                 erst erstrahlt
wenn die Gräben und Furchen sind geflutet
Zuweilen ist der Dichter schwarz gekleidet
und summt winzig klein
                       sogleich eine Fliege
                im Verlies aus dunklem Fleisch
Die Verse ebnen sich ihren Weg
und auf Lippen beben noch ihre Schritte
denn tief ist ihre Herkunft
        tief und schwer
Die Liebe erhebt sich gern
aus Tempel
                 so rein wie ein Lächeln
und versprüht ihren Gesang
an das Antlitz der Wörter
Des Dichters Kunst
       ist sein liebstes Aug
denn sie wacht
                wie der Duft der Schönheit
über all Landschaften
                die in Ketten gedeihen
über all Landschaften
                die nicht wissen zu gedeihen