Wahrheit

Die Wahrheit ist ein Staubgewächs,
ein ausgeblichner Tintenklecks,
fast nichts als ranzige Griebenschicht,
beinah ohne jedes Eigengewicht.
Sie spuckt und schleicht,
sie schluckt und weicht,
sie flennt in der Ecke,
sie klebt an der Decke,
sie glotzt und lacht
aus jedem Schacht,
sie plustert sich auf,
verlass dich darauf,
sie rumort penetrant
in den Ritzen der Wand,
sie schielt dich an,
man tut, was man kann:
Man kann sie vergessen.

Sie wird dich fressen!