Wohin sind die Jahre entschwunden

In Goslar, der alten Kaiserstadt,
da wohnt ein alter Freund,
der fast neunzig auf dem Buckel hat
und von hundert Jahren träumt.

Achtundfünfzig Lenze sind es her,
geteilt war noch das Vaterland.
Da schritten wir mit Hund und Gewehr
an der Zonengrenze entlang.

Von Volkspolizisten stets beäugt,
zeigte, dass sie niemals schliefen.
Niemals haben wir uns gebeugt,
wenn sie von den Türmen riefen.

Er spielt kein Tennis und kein Golf,
doch fleißig macht er die Runde,
holt die Brötchen von Bäcker Wolf
in der frühen Morgenstunde.

Jahrelang hatten wir uns besucht,
über die Entfernung geflucht.
Wir gingen gemeinsam manch' Strecke,
sind nur noch alte Säcke.

Karl-Heinz Fricke  19.8.2012


I

50x60  Öl auf Holz von Karl-Heinz Fricke