das sonnenlicht

eines apriltages
gespiegelt in einem glas.
darin die neige
einer erzählung,
von der niemand
den anfang kennt.

die gartenmöbel
verharren gelassen,
die zertrampelte wiese
richtet sich auf,
die hecke hält dicht
und schweigt ohne
mangel an vertrauen.

abwesenheit sinniert
über wetterkunde
und grüne nächte.
ein schwebender ballon
erinnert an ikarus,
die blaue hortensie
an eine königin.

alles nur dichtung,
denkt der beobachter,
ähnlich einem vom finger
gezogenen ring.