Toccata und Fuge

Das Instrument hat abgeschabte Ecken,
so viele Jahre wird es schon geliebt,
was macht's, wenn nicht viel Tasten in ihm stecken,
ein Wunder ist nur, dass es so was gibt.

Er sieht sie kaum, die Sonne, unter Tage,
seit Stunden spielt  er manches vor sich hin,
echt russisch, Moll, ganz ohne Frage,
geworfne Münzen bleiben sein Gewinn.

Die Gänge, die sich kreuzen, zur Verbindung,
sie imitieren einen alten Dom,
zu halten kostet jetzt nur Überwindung, 
man strömt dahin in einem breiten Strom.

Da plötzlich löst ein Ton sich von den Dingen,
ein Orgelspiel, weit weg von aller Zeit,
Bachs Genius, die TOCCATA zu erringen,
wird hier dem Eilenden geweiht.

Ich bleibe stehn und kann es gar nicht fassen
und lass mich ein auf Rausch  und Zahl,
mir ist, inmitten all der flücht'gen  Massen,
als hört ich SIE zum allerersten Mal.

l6. Dez. 2o13

Ort: wo sich U-Bahn und S-Bahn kreuzen