Horst Werner Bracker

. . . September Herbst

 

Früh‘er Tau liegt wie Silberfließ,
Auf jedem Halm und Blatt.
Der Bach, der sich im See ergießt,
Fließt träg‘, als ob er keine Eile hat.

Versteckt im Brombeerstrauch, kaum zu sehen,
Singt eine Nachtigall ihr herrlich‘ Lied.
Jeder Ton, - so rein, und schön.
Mein Schritt verharrt, ich bleibe stehen.

In Andacht fasst, - den Kopf verdreht.
Der schönen Töne Auf und Ab, ein virtuoser Kuss!
Ach, möge nicht so schnell vergehn, -
Solch Melodischer Hoch Genus!


 

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