Andreas Vierk
San Marco
Die Sonne ist ein roter Flammengreif,
der Flügel trägt schon nächtlichen Brokats
wie Schleier nur, doch sein Kometenschweif
taucht schon in Bronze des Lagunenstaats
verzuckerte Paläste, Gassenpflaster
und blinde Spiegel in verschloss’nen Mauern.
Schon schattengrau umschlingen sich Pilaster,
verharren still unter den Zirkonschauern.
Vor Anker die vereiste Karavelle
erzittert auf geschichtlicher Verlandung.
In Windhauch, kosmisch, Flügelschlag und Welle
verklingt an ihr die Zeit wie ferne Brandung.
Auf schlanker Säule keimt ein Blütenglanz
und singt ihr schon vom Mittagsflammentanz.
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Veröffentlicht auf e-Stories.de am 22.09.2014.
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