Eine Passage in Paris

Die Passage ist so eng und orientalisch,
nichts ist hier farblos, gräulich und barbarisch,
es duftet wie im Paradies,

so üppig und so prall ist das Gepränge,
so seidig und so schimmernd Stoffbehänge
und reich gemustert überdies,

so glänzt die Frucht, so leuchtet jede Schale,
als lüde sie zu ew'gem Male,
wo niemals je etwas verdirbt,

die Stühle locken weich mit bunten Kissen,
die Spiegel spiegeln zart die Leckerbissen,
bis später dann die letzte Kerze stirbt.


5.4.2o15