Karl-Heinz Fricke

Sonnenglut

Es ist so heiss, die Sonne glüht
in dieser Sommersonntagsfrüh.
Kein Wölkchen durch die Lüfte zieht,
ein Rabe fliegt mit schwerer Müh'.

Ein Fröschlein quakt ohn' Unterlass,
gar emsig ohne sichtbar Sinn.
Den Pflanzen fehlt das köstlich Nass,
ein Sperling schilpt im Kirschbaum drin.

Die Dorfuhr schlägt zur Mittagsstund,
die Mutter hat den Tisch gedeckt.
Der Vater leckt sich schon den Mund,
weil stets ihm Schweinebraten schmeckt.

Das Thermometer an der Wand,
der Zeiger zeigt auf vierzig Grad.
Im Keller sind die Leut' verbannt.
Im Schranke hängt der Sonntagsstaat.

Die Bienen fliegen hin und her,
im Bienenkorbe ein Gesumm.
Ein Schmetterling im Blütenmeer,
die heisse Zeit geht bald herum.

Karl-Heinz Fricke   29.6.2015

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