Der Bach

Der Bach, er sprießt forellenklar, mich deuchte es wär Spucke.
Doch nehm ich Dieses nicht fürwahr, ich schenke ein und schlucke.
Und Rübezahl, gesimst den Bart, oh, welch ein Zwirbel, keck.
Und weil er auch noch schlucken tat da war das Bächlein weg.
 
Hab ich wahrscheinlich bei größerer Hitze gemacht, weiß nicht mehr.
Ich such noch den Sinn.