Serifan chicken

Oft fehlt es.
 
Du schreibst die Zeilen,
in die ich falle,
bei denen ich verweile
und verhalle
 
Es sind deine Gedanken,
sie schlagen bis zum Herzblut,
durchbrechen alle Schranken,
sind von unlöscharer Glut
 
Es ist deine Stimme alleine,
die schon zu Hause ist,
und wenn ich zu laut weine,
weil es unerträglich ist
 
Dann schlägt dein Herz
noch in jedem Wort
singt von Glück und Schmerz
und immer so fort
 
Du bist es, 
der noch bleiben muss,
bis ich ihn vergess'
bis ganz zum Schluss
 
Sonst fehlt es 
 

Wer schreibt dem Dichter? Wer singt dem Sänger?

Wer gibt die pseudo-wirksamsten Ratschläge? Ich. Solange du mir schreibst.Anna-Luise Franke, Anmerkung zum Gedicht