Karl-Heinz Fricke
Vater Frost
Dünner Rauch aus dem Schornstein steigt,
der wie ein grader Strich nach oben zeigt.
Starr ist die Luft, nicht einen Hauch,
und unter den Tritten knirscht es auch.
Es flimmern feine Eiskristalle,
und im Baum die Äste alle
wimmern unter Schnees Last,
Menschen eilen in großer Hast.
Vermummelt, nur die Augen schauen,
weißer Reif liegt auf den Brauen.
Es wird kein einzig Wort gesprochen,
selbst der Hund hat sich verkrochen.
Der Fluss ist eine weiße Straße,
ein weisses Fell hat jetzt der Hase,
bis zum Bauche steht das Reh
im fast meterhohen Schnee.
Im Norden zu leben erfordert Mut,
das Wetter ist nur selten gut.
Die Menschen träumen wohl von Hawaii,
und meistens bleibt es auch dabei.
Karl-Heinz Fricke 22.12.2007
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Veröffentlicht auf e-Stories.de am 22.12.2007.
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