MINOU 4. Buch: Die Odyssee geht weiter ( Roman )

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Während die 3 vorhergehenden Bücher meines Romans MINOU  schon überarbeitet sind, ist dieser noch ziemlich   'im Rohbau'. Ich poste ihn trotzdem, weil einige Leute mich in Emails gefragt haben, wie Minous Geschichte sich denn nun weiter entwickelt. :-)

 

ALLES WIRD GUT

"Ab heute ändert sich alles", sagt Ares, als er zwei Tage später zu Besuch kommt. "Du ziehst jetzt zu mir in die Stadt. Ich habe ein Appartement gefunden." Eine halbe Stunde danach langen sie mit einer Taxe im Zentrum von Athen an.

Eine kleine Straße in der Nähe des Omonia Platzes. Die Wohnung im Erdgeschoss eines vierstöckigen Hauses. Neubau. Sie sind Erstbezieher. Dementsprechend frisch und nach Reinheit duftet hier alles.

Es ist greller Tag draußen, doch die Wohnung ist vollkommen dunkel.  Ares knipst das Licht an. Da ist eine schmale Diele mit einem breiten Schrank aus hellem Holz, links davon ein winziges Bad mit Klo und ... wie wunderbar ... endlich wieder eine Badewanne! Hinter einer Art hölzerner, nach den Seiten verschiebbarer Jalousie eine Küchenzeile mit Einbauspüle, kleinem Schränkchen und Regalen an der Wand.

Durch eine Tür treten sie dann aber in ein von Helligkeit durchflutetes Zimmer mit zwei großen Fenstern und strahlend weißen Rauhfaserwänden. Daran ein paar Kunstdrucke unter Glas. Rahmenlos. Miro. Chagall. Das sind nicht gerade Minous Lieblingsmaler.
Findet er die toll? ‚Auch gut‘, denkt sie.

In dem aufgeräumten, vor Sauberkeit blitzenden Ein-Zimmer-Appartement scheint Ares sich schon eingerichtet zu haben. Esstisch mit vier Stühlen. In der Nische eine schmale Liege. Dazu ein Schreibtisch aus hellem Holz, mit Schreibmaschine und einfacher Stableuchte, dahinter ein sachlicher, ebenfalls heller Bücherschrank.

"Die Wohnung ist klein", sagt Ares.
"Sie ist schön", sagt Minou und sie küssen sich lange.

"Das wird jetzt auch dein Zuhause sein. Da, im Schrank habe ich Platz gemacht für Deine Kleider." Minou ist schon an seinen Körper geklammert. Wie sehr hat sie sich nach seiner Nähe gesehnt! Vor Hingezogenheit ist ihr ganz schwindlig.
"Erst räumst du deine Sachen ein", sagt er und lacht, "ich mache uns inzwischen einen Kaffee."

Die Hälfte des drei Meter breiten Einbau-Schrankes in der Diele ist bereit für ihre Klamotten. Sie hängt sie auf schon vorhandene Bügel neben seine Hemden und Hosen und seine beiden frisch nach Reinigungschemie riechenden Anzüge. Auch von den Wäschefächern, die bis zur Decke reichen, hat er ihr einige frei gemacht.

"Es wird gleich läuten", sagt er, "ich habe nämlich ein zweites Bett bestellt. Wir werden es dort unter das Fenster an die Wand rücken. Auch zwei passende Baumwolldecken hab ich gekauft, die liefern sie gleich mit ... damit wirst du tagsüber aus den Betten zwei Sitz-Couchen machen, bambina."
Am frühen Abend treffen die neuen Sachen schon ein. Auch eine Kopfkissenrolle für Minou ist dabei.

Am nächsten Morgen, bevor er zur Arbeit geht, zeigt Ares Minou die Läden in der Nähe, in denen sie von jetzt ab einkaufen wird: am ersten Tag besorgen sie gemeinsam Gemüse, Kartoffeln und die winzigen Fische - maridas nennt man sie - die im Ganzen gegessen werden, so wie sie sind, ohne sie zu putzen oder auszunehmen und die Minou dann in der Pfanne in Ölivenöl backt. Die Köpfchen werden von den Griechen auch mitgegessen, aber das kriegt Minou nicht auf die Reihe – o, diese winzigen Augen, wenn sie beim Brutzeln milchweiß werden – nein, sie schneidet die Köpfe vorher ab, was Ares mit – kopfschüttelnder- Toleranz akzeptiert.

Auf Ares Bitte zeigt die Krämerin im Laden Minou das  Hackfleisch,  rechteckige, tiefgefrorene Halbpfund- Blöcke, Importfleisch aus Argentinien, das man hier bifteki nennt, das Minou fortan oft morgens kaufen und dann auftauen wird und mittags mit feingeschnittenen Gewürzen, Lauch, Petersilie und viel Zwiebeln zu Frikadellen verarbeitet, mit Kartoffeln und Gemüse serviert. Die Krämerin nimmt ‚i bifteki‘ aus einer Art früher Tiefkühltruhe heraus, auf die sie sehr stolz ist.
Hier gibt es auch viele, Minou unbekannte Sorten von steinharten, bohnen- oder erbsengroßen, meistens rötlichen Hülsenfrüchten. Sie weicht sie vorher zwei Tage lang ein und kocht daraus kräftige Suppen. Auch bereitet sie zu jedem Essen einen grünen oder bunten Salat. Ihre Kochübungen finden auf einem zweiflammigen Spirituskocher statt, denn einen Herd oder Backofen haben sie nicht.

Um halb ein Uhr pünktlich kommt Ares von seiner Zeitungsredaktion herüber geeilt und dann essen sie gemeinsam zu Mittag.

"Hmm ...", sagt er, "gut gemacht, bambina", und leckt sich demonstrativ mit der Zunge über die Lippen,   lächelnd angesichts ihrer neu erworbenen Künste. Es ist ein Wunder, dass sie überhaupt satt werden, wo er ihr doch jeden Morgen nur wenige Drachmen für Lebensmittel auf den Tisch legt. Minou lernt auch, den feinen ‚Elliniko Kafe‘ im kleinen Messingkännchen zu kochen, den sie sehr stark und mit viel Zucker trinken. 
Anschließend kuscheln sie nackt in der Hitze des Athener Nachmittags in ihrer, von weißen Jalousien hell und licht beschatteten Wohnung. Nach der Liebe schläft er meistens ein und Minou schläft nicht, sondern starrt fasziniert auf seinen vor ihren Augen hingebreiteten, tiefgebräunten Körper. Sie kann nicht an sich halten, muss sich an ihn schmiegen, ihn berühren, seine Stirn küssen. Gut, dass er schläft und das nicht mitkriegt. Er ist so schön, dass es ihr den Atem nimmt, angefangen von seinem nachtschwarz glänzenden, üppigen Haar über das edel geschnittene Gesicht, die schwarzbeflaumte Brust, sein Geschlecht - das ihr in seiner ruhebedingten Erschlaffung so rührend vorkommt und das sie so sehr liebt und auch gleich wieder mit ihren Lippen küssen muss - zu den schmalen Hüften, kraftvollen Oberschenkeln, den perfekt geformten Waden. Und ... das weiß sie schon lange ... er hat den schönsten, knackigsten Arsch, den sie je gesehen hat. Eines ist ihr klar, mehr als seine anziehende Oberfläche liebt sie seine Augen, seine Art, sein Denken, sein – kompliziertes – ihr immer wieder entgleitendes Ich. Ohne dieses heftige, so lebensvolle, dynamische Innere wäre seine Schönheit eine leere Schale .

Gegen drei Uhr nachmittags macht sich Ares, frisch geduscht, wieder auf zu seiner Zeitungsredaktion. Oft kommt er abends spät heim und ‚spät‘ bedeutet elf Uhr oder Mitternacht - "Die Arbeit, bambina ... wir konnten nicht aufhören, bis der Artikel fertiggestellt war!" Manchmal kommt er gar nicht. "Wegen einer dringenden Recherche mussten wir über Nacht in Korinth ( oder sonstwo ) bleiben!"

Wer ist wir? Minou ist eifersüchtig. Gott sei Dank, der andere ist ein Mann, ein Kollege. Das sagt Ares.

Wenn er aber rechtzeitig heimkommt, macht sie sich schick und sie gehen aus. Manchmal mit Freunden. Abends essen sie niemals zuhause, sondern sitzen in rebenumrankten Weingärten, speisen griechische Köstlichkeiten, Minou trinkt ein oder höchstens zwei Gläser Retsina. Sie raucht auch nicht mehr, dem Kind zuliebe ... höchstens eine oder eine halbe Zigarette ab und zu  in Gesellschaft. 
Manchmal besuchen sie auch Freilichtfilme oder fahren mit dem Bus zum Meer. Nachts schlendern sie in Hochstimmung durch die Straßen nach Hause, lieben sich in der weißen Wohnung, in der immer aufgeräumt ist, weil sie beide so wenig besitzen. Da gibt es keine Nippes,  keinen Sammelkram und sie haben beide nicht die Gewohnheit, benutzte Kleider oder Gegenstände herumfliegen zu lassen. Minou hat ohnehin den ganzen Tag Zeit, sich um die Wohnung zu kümmern. Auch Ares ... bevor er seinen Schreibtisch morgens verlässt, räumt  ihn auf, dass nur die Schreibmaschine und die Lampe stehen bleiben und alles Manuskriptzeug, an dem er gearbeitet hat, tut er in die schwarze Aktentasche und nimmt es mit zur Zeitung oder legt es in den Bücherschrank, den er mit einem Schlüssel absperrt.

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"Wir liebten uns und ich war seine kleine Hausfrau. Ich ging jeden Morgen zum Krämerladen und auf den Markt und kaufte ein ... ich machte die Wohnung sauber, wusch seine Wäsche und kochte für ihn, alles Dinge, die ich bisher noch nie im Leben getan hatte, die mir aber leicht fielen", sagt Minou am Telefon zu Dr. Goldberg.

Was sie dem Therapeuten nicht sagt: Ares Liebemachen tut ihr weh. Das liegt vielleicht auch an der Schwangerschaft, von der sie und der Geliebte übrigens nicht mehr reden. Der Schmerz macht ihr nichts aus, wenn Ares nur mit ihr zufrieden ist und ihr auf seine schweigsame, doch heftige, leidenschaftliche Art Zärtlichkeit gibt. Trotz der Schmerzen, die er ihr bereitet und dem Ausbleiben der Orgasmen, die sie bei ihren anderen Männern gehabt hat, weiß sie, dass sie ihn mehr liebt, als sie je einen Mann geliebt hat.

Am späten Nachmittag sitzt sie manchmal mit einer verheirateten Griechin, die ebenfalls im Haus wohnt und auch schwanger ist, auf der Dachterrasse des vierstöckigen Gebäudes. Sie machen Handarbeiten und Minou wartet auf IHN. Dann kann sie Ares schon von weitem zusehen, wie er mit seinem geschmeidigem Gang und energischen Schritten unten zwischen den Häuserzeilen die Straße entlang eilt. Es wird nur wenige Minuten dauern, bis sie sich in den Armen halten. Immer hat sie bei seinem Herannahen diese irrsinnigen Schmetterlinge im Bauch, die sie jedesmal innen zum Beben und Vibrieren bringen. Seine Anwesenheit – aber auch seine häufige Abwesenheit – halten sie in einem stetigen inneren Aufgewühltsein.

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ODER DOCH NICHT ?

"Ich habe einen Monat später Athen verlassen", sagt Minou zu Dr. Goldberg am Telefon. "und dafür gibt es einen gravierenden Grund. Dieser Mann hat mich in ein Trauma gestürzt, vielleicht das größte Trauma meines Lebens:

Denn irgendwann haben wir natürlich wieder einen Termin beim Gynäkologen und diesmal ist Ares selbstverständlich dabei.

Und ich komme in diese fremde Arztpraxis, wo ich keinen Menschen kenne und keiner spricht deutsch, was ja nicht unnormal ist in Griechenland, aber es spricht auch niemand englisch oder französisch und Ares wartet im Nebenraum, als ich ins Sprechzimmer geführt werde und die ganze Sache macht mir von vorneherein Angst. Es liegt etwas Sonderbares in der Luft. Dann kommt ein Arzt mit Mundmaske, der nicht spricht, zwei weibliche und noch eine männliche Gestalt stehen etwas im Hintergrund, alle Gesichter von Mundmasken halb verdeckt, Dinger, die zur damaligen Zeit bei normalen Untersuchungen Ärzte eigentlich nicht tragen, und dunkle Augen sehe ich, die ebenso aufmerksam, wie unbeteiligt auf mich blicken.

Doch es ist die Atmosphäre ... nie bisher habe ich dieses lastende Neonröhrenlicht in einer Frauenarztpraxis erlebt und das ist kein Gynäkologenstuhl, auf den ich steigen soll, sondern eine Art Bahre, auf der man flach liegt ... daran sehe ich seitlich, o Gott, Hand- und Fußschlaufen. Will man mich anbinden? ... und diese unbeteiligten Augen. Bin ich unter die Roboter geraten? Die haben etwas vor. Das wird doch keine normale Sache.

Auf meine Fragen, auf meine Verständigungsanstrengungen hin bleiben sie taub.

"Ares", rufe ich - zuerst noch beherrscht - denn er soll hereinkommen und für mich dolmetschen. "Ares" brülle ich dann in höchster Not, weil er nicht kommt ... ich weiß, er sitzt nur ein paar Meter entfernt, saß dort zumindest, als ich hierher geführt wurde. Ich rufe mehrmals nach ihm, schreie ... hysterisch jetzt. Er lässt mich im Stich. Und diese kalten Gesichter! Das vermummte Personal. "Stop", brülle ich, und schüttele sie ab, als eine der unkenntlichen Schwestern nach meinem Arm greift. Will sie meine Hände in die Schlaufen stecken ? ... Und hat da nicht eine dieser Gestalten eine Spritze in der Hand? Wild mache ich mich los, springe auf, sehe in lauter überraschte Gesichter, rase durch den Raum und hinaus. Im Warteraum stürze ich an Ares vorbei, der hochschnellt und "halt ... was machst du?" ruft.
Er also hinter mir her. Aber ich renne, renne ..."

"Sie meinen, sie haben Ihnen das Kind wegnehmen wollen?" fragt Dr. Goldberg.
"Ja, ich glaube, es war alles für eine Abtreibung vorbereitet. Ich glaubte es DAMALS . Tausendmal habe ich später darüber nachgedacht. Wurde mir im Lauf der Jahre immer unsicherer. Auch weil Ares es stets konsequent abgestritten hat. Sein einziger Kommentar, als er mich auf der glutheißen Straße einholte und auch später, wenn ich die Sache diskutieren wollte:
"Du bist verrückt!"

Dr. Goldberg sagt: "Vielleicht haben Ihnen tatsächlich die Nerven einen Streich gespielt ?"
"Ich bin mir bis heute nicht sicher", sagt Minou, "ich bin mir über gar nichts sicher. Doch jahrelang machte ich mir Gedanken: Warum ist Ares, wenn es denn eine Routine-Untersuchung sein sollte, nicht mit mir zu dem Arzt in der altväterlichen Praxis ganz in unserer Nähe gegangen, dem Arzt  , den ich kannte, bei dem wir schon einmal zuvor gewesen waren und der Englisch sprach?"

"Warum haben Sie Sich nicht in den nächsten Tagen an diesen Ihnen bekannten Doktor gewandt, damit er hätte nachforschen können, was da wirklich los gewesen ist? Die mussten zumindest eine Aufzeichnung über den Termin haben, wenn es denn eine reguläre Frauenarztpraxis war, zu der Ares Sie gebracht hatte."

"Es war vielleicht sogar eine Klinik ... ich bekam ja nur Korridore zu sehen und ein sehr steriles Behandlungszimmer und, wie gesagt, helle Flure in einem modernen, hellen Haus.

Wir waren ein Stück mit der Taxe gefahren, ein Stück gelaufen, schließlich sah ich die kyrillische Aufschrift auf einem großen Schild am Haus ... ich kann doch kein Griechisch lesen. Ich kannte dieses Viertel nicht, ich hatte mir die Örtlichkeiten nicht eingeprägt. Ares war da, auf ihn verließ ich mich. Ich dachte an nichts Böses."

"Und dann passierte DAS", sagt Dr. Goldberg.
"Ich war so sehr vor den Kopf gestoßen, konnte einen Tag lang keinen Gedanken mehr fassen. Ich war wirklich fast verrückt.
Für mich war klar, Ares hatte mit den Ärzten ein Komplott geschmiedet, um mir das Kind zu nehmen. Ich war auf dem tiefsten Punkt der Verunsicherung. Unter mir gab bei jedem Schritt, den ich in den nächsten Tagen tat, der Boden nach wie bei einem  Erdbeben."

"Sie sind aber nie sicher gewesen, dass alles wirklich so war, wie Sie es empfanden?"
"Nie. Ich bin bis heute hin-und hergerissen. Weiß nicht einmal, ob die Schwester wirklich eine frisch aufgezogene Spritze in der Hand hielt oder vielleicht doch nur den Tupfer für einen Abstrich. Aber warum war da so viel Personal? Ich sehe noch heute in Alpträumen diese hellgrün mit Atemschutz verhüllten Gesichter und wie diese seltsam gleichgültigen Augen mich eiskalt mustern. Also, ehrlich gesagt, vom Bauch her glaube ich noch immer, dass sie eine Abtreibung vorhatten, wenn die andere Seite in mir auch zu ‚Vernunft‘ und Mäßigung meiner Gedanken rät."

"Sie haben nie mehr mit Ares über Ihren Verdacht und Ihre Ängste gesprochen?"
"Er war vollkommen unzugänglich und schwieg wie ein Grab, was das betraf."

"Weiter in der Geschichte: Also, ich, mit dem Baby im Bauch, sage Ares bald darauf, dass ich zurück nach München fahren möchte und hoffe nichts sehnsüchtiger, als dass er mich bittet, bei ihm zu bleiben. Dass er einlenkt und klärende Worte spricht über die Zukunft, über das gemeinsame künftige Leben ... dass er das Baby mit dem Herzen akzeptiert. Aber ... er redet kaum, geht düster umher, von Tag zu Tag scheint sein Gesicht verschlossener.

"Tu was du für richtig hältst, Minou", sagt er, als ich wieder einmal von Abreise spreche, "ich wüsste ohnehin nicht, woher wir die Kosten für den Klinikaufenthalt bei der Geburt und das Geld fürs Baby nehmen sollen."

"In Deutschland kann ich arbeiten", sage ich, "in Deutschland bin ich versichert." So rede ich. Ach, ich bin so zerrissen. Will ich wirklich weg von ihm? Vom Verstand her, ja, vom blutenden Herzen her ... nein. Hätte er mir nur ein einziges Mal gesagt, dass er mich liebt, dass er das Baby will ... aber ... er bemüht sich nicht, mich zu halten, verhehlt mir nicht, wie schlecht es um unsere finanzielle Situation steht. Seine Zeitung ist wieder einmal verboten und er bekommt keinen Lohn, wir haben nicht einmal genug Geld, um Essen zu kaufen. Wir hungern noch nicht, aber leben von Zuwendungen seiner Freunde, was weder Ares noch ich seelisch unbeschadet akzeptieren können.

Aber etwas anderes ist für mich viel schlimmer. Eine Frau hat sich in sein Denken eingeschlichen, in sein Leben eingeklinkt. Sie verbringen viel Zeit miteinander. Eine Frau seines Alters ist es, eine Griechin und einstige Vertraute von ihm, die durch Heirat einflussreich und wohlhabend geworden ist und die, wie sich später herausstellen wird, ihn zielgerichtet und intrigant an sich zieht, die zwischen Ares und mir die Kluft noch mehr aufreißt und mir die Tage zur Qual macht. Und eines Tages gesteht er, was ich längst gewusst habe: er schläft mit ihr."

"Warum haben Sie nicht die Leute besucht, deren Athener Adressen Sie hatten?", fragt Dr. Goldberg. "Gab es da nicht Elena, aber auch Christina, die Tochter von Nikos, die Ihnen offensichtlich wohlgesonnen waren? Und Sie hätten den Avvocato aufsuchen können. Ihnen stand noch Geld zu, auch hätten Ihnen Ihre sizilianischen Freunde bestimmt weitergeholfen."

"Dazu kann ich nur sagen: ich war nicht fähig, normal und vernünftig zu handeln. Ich war zu feige. Und zu stolz. So paradox das klingt: ich wollte Personen aus meinem früheren Leben nicht mit meinen Problemen konfrontieren, mein Unterbewusstsein suggerierte mir, sie hätten mich als starke, sich selbst erhaltende Person kennengelernt. Ich wollte jetzt nicht klagend, klein und hilflos vor ihnen stehen ... Das war es wohl ... ein unsinniger, vielleicht falscher Stolz. Ich ging in Athen nicht einmal in die Nähe von Leuten oder Plätzen, die ich vom früheren Aufenthalt her kannte", sagt Minou, "ich wollte niemandem etwas erklären müssen."

"Was Sie da hatten, war schon damals eine handfeste Depression, denke ich", sagt der Doktor.

Aber weiter. Dann:

Im Winter ist Minou, aus Athen geflüchtet, wieder in München. Wohnt weit draußen in Trudering, in einem rauhfaserweiß renovierten, karg, doch mit fabrikneuen Möbeln ausgestatteten, nicht beheizbaren Zimmer ( so etwas gibt es!), das einen separaten Eingang hat, sodass sie mit den Vermietersleuten fast nicht in Berührung kommt, was ihr sehr recht ist. Der Boden des Zimmers besteht aus steinernen Fließen, wie in einer Küche. Alles ist klinisch sauber, ist makellos. Eine eigene Toilette hat Minou auch nebenan. Im Zimmer ein weißes, neues Waschbecken. Kaltes Wasser.

Ihre neue Bleibe liegt nah beim Flugplatz – mit Flugzeuggedröhne stetig in ihren Ohren, wenn sie in der raren Freizeit Ruhe finden will. Sie arbeitet nämlich  tagsüber bei Karstadt als Verkäuferin in der Damenkleider-Abteilung und abends von sieben bis elf als Halbtagskraft auf dem Fernsprechamt, in dem Beruf also, der ihr von Brückenstadt her vertraut ist. Bei Karstadt gibt es Kantinenessen. Im Gebäude der Haupt-Post haben sie  damals kostenlose Duscheinrichtungen und Haartrockner fürs Personal. Dort pflegt sich Minou regelmäßig.

Mit dem Jobfinden hat anscheinend in diesen Jahren in Deutschland niemand ein Problem. Zwei zehnminütige Vorstellungsgespräche, mehr hatte es nicht gebraucht und schon war Minou eingestellt worden.

Die Kolleginnen, die sie auf ihren Arbeitsplätzen kennenlernt, bleiben für sie aber merkwürdig verschwommen, fern und fremd.  Minou geht wie abwesend durch eine bleierne Zeit!

Irgendwie spürt sie alles weit weniger intensiv als früher ... nicht einmal das Unglücklichsein und die Trauer, nur eine merkwürdige Starre.

Doch sie ist diszipliniert. Es muss etwas in ihr sein, das sie jeden Morgen wieder wie eine Maschine in Bewegung setzt. Es geht ihr schlecht, aber sie erträgt es ... fast gleichmütig. Sie denkt wenig in dieser Zeit. Eine Kraft treibt sie wie selbstverständlich weiter. Sie ist allein, ohne Freunde, mit dem Baby in ihrem Bauch, das jetzt anfängt, sich durch süßes Kratzen bemerkbar zu machen. Minou spricht zu dem Baby.

Der Winter 1960 auf 1961 ist sehr kalt in Bayern. Es friert Stein und Bein. Minou ist täglich mit  Straßenbahn und Bussen zu ihren beiden Arbeitsstellen unterwegs. Hat lange Fahrzeiten, Und in Trudering stapft sie nach dem Dienst - es ist dann schon fast Mitternacht – mit dem Kleinen im Bauch von ihrer Haltestelle,  um den Weg abzukürzen,  knietief durch menschenleere, weite, weiße Schneefelder  bis zu dem klinisch sauberen Neubauten-Wohnviertel und ihrer eiskellerartigen Bleibe.

Nach der weiten Zugreise von Athen durch Jugoslawien  hatte sie in München nur noch den Wunsch, ein Dach über dem Kopf zu haben und sich ausschlafen zu können. Zwei Tage und eine Nacht war sie im überfüllten Dritte-Klasse-Abteil des Bummelzuges, eingezwängt zwischen quirligen Gastarbeitern, Richtung Deutschland  gerollt.

 Am Hauptbahnhof München angekommen, hatte sie gerade noch genug Kraft, sich in der Milchbar etliche Vollkornbrötchen und einen warmen Schokolade-Shake einzuverleiben. Ein paar Zimmer-Annoncen in der Zeitung kreuzte sie an. Sie telefonierte. Fuhr mit dem Bus zu einem der angebotenen Zimmer, das billig und sofort beziehbar war.  Sie nahm es fast unbesehen. War zu müde, zu lustlos, um weiter zu suchen.

Sonderbar, wie starr sie jetzt alles tut, was sie tun muss. Es ist, als hätte ihr Verstand, ihr Überlebensdrang sich von ihrem Gefühl gelöst. Er übernimmt jetzt ihr Handeln. Ihr wahrer Wille schläft, sie reagiert, fast ohne sich ihrer selbst bewusst zu sein, wie vielleicht Millionen schwangere, auf sich allein gestellte Frauen in all den Jahrtausenden vor ihr, sie tut alles, um sich und das Kind zu erhalten, INSTINKTIV ... verhält sich ruhig, ruhig ... innerlich ...  eine sonderbare Ruhe, das kann nur Erstarrung sein ... Ihre Sehnsucht nach Ares ist ungebrochen und doch scheint ihre Psyche diese Sehnsucht wegzudrängen, wegzuschieben, zu verleugnen.

Und auch in München handelt sie wie zuletzt in Athen. Sie nimmt mit niemandem, den sie kennt, Verbindung auf. Das kann nur ein Zeichen großer Minderwertigkeitsgefühle und totaler Verunsicherung sein. Einmal wird sie im Bus vom Neffen der Frau Kirner, der in der Kürschnerei des Familienbetriebes mitarbeitet, aber im Laden - also Minous früherem Arbeitsbereich -   so gut wie nie aufgetaucht war. Sie würde sich am liebsten unsichtbar machen, aber schon drängt er sich durch den stark besetzten Wagen zu ihr und spricht sie an. Er weiß anscheinend alles von ihr, von ihrer Kündigung, der Reise nach Griechenland. Er kennt sie beim Namen, obwohl sie nie ein Wort miteinander gewechselt haben.

Ob sie wieder in München wohne, fragt er.
Ja. Draußen in Trudering.
"Bitte kommen Sie zurück ... meine Tante würde sich freuen ... ich weiß, sie wird Sie sofort wieder einstellen! Sie hat von Ihnen gesprochen. Bitte kommen Sie. Ich meine, was ich sage."
Warm klingt die Stimme des jungen Mannes, er lässt nicht locker, insistiert heftig, solang, bis er aussteigen muss, und sie ihm noch einmal verspricht, sich am nächsten Tag bei der Tante zu melden.

Aber sie kann sein Interesse nicht wirklich verkraften, das ist die Wahrheit. Sie weiß, dass sie sich nie im Pelzhaus Kirner wird blicken lassen ... sie kann nicht ... sie kann nicht. Ist es Scham, ist es Angst vor Fragen? Ist es Feigheit? Stolz?

Und doch wärmt das offensichtliche Interesse, das ihr jemand entgegenbringt, ihre Seele. Ein wenig.

Minou hat auch einen freundlichen Arzt gefunden. In der Ambulanz der Gynäkologie des Klinikums rechts der Isar. Er ist etwas mehr als höflich. Herzlich. Er scheint sie zu mögen. Und sogar zu bewundern, weil sie das alles, Job- und Wohnungssuche so ganz allein gemeistert hat. Er lobt sie deswegen. Sie wird im Klinikum das Baby bekommen. Er wird auch bei der Entbindung ihr Arzt sein. Das ist schon arrangiert. Dem kleinen  Wesen in ihr geht es gut. Die Schwangerschaft verläuft normal, sagt der Doktor. Minou glaubt, dass sie bei diesem Arzt gut aufgehoben ist, wenn es dann soweit sein wird.

Abends in ihrem Bett unter Federdecken  im eiskalten Zimmer in Trudering, kratzt das Kind immer öfter in ihrem Bauch. Ganz sanft und süß. Sie stellt sich seine kleinen Fingerchen vor, die zaghaft herumtasten. So süß ist das Gefühl, dass sie weinen muss.
 

Eines Tages schickt ihr Ares seine Griechen. Er hat Minou suchen lassen und sie haben sie gefunden. Ares will, dass sie sofort zurückkommt. Er hat die Freunde   beauftragt, Minou in den Zug nach Athen zu setzen. Sie helfen ihr, ihren Krempel zusammenzupacken, fahren sie mit dem Auto zum Bahnhof, kaufen Fahrkarte und Verpflegung für die lange Reise, begleiten sie ins Abteil, bleiben plaudernd bei ihr, bis der Zug abfährt. Verabschieden sich in letzter Minute mit Wangenküssen. Umarmungen. Haben sie vielleicht Angst gehabt, sie könne es sich anders überlegen? Sie winken ihr von draußen aus nach, mit strahlenden Gesichtern, als wären sie endlich zutiefst beruhigt, sie wohlbehalten auf dem Weg nach Athen zu wissen.

*



LOTTI

Der Zug ist fast ausschließlich mit Griechen und Jugoslawen besetzt. Heimfahrende Gastarbeiter sind es. In Minous 3.Klasse- Abteil wird die Tür noch einmal aufgerissen. Wer kommt jetzt noch dazu? Es sind schon fünf Männer da. Herein kommt jene junge Frau, die vorhin noch auf dem Bahnsteig in Minous Nähe stand. Bei ihr war eine Ältere gewesen, wahrscheinlich ihre Mutter. Nun ist die Junge allein. Sonderbar locker und lässig packt sie Minous Hand schon während sie die ersten Worte spricht. Klopft ihr sogar freundschaftlich auf die Schulter. Na, ja, eine ganz Spontane!
Sie heiße Lotti. "Lotte von Büren, aber Lotti ... so nennen mich alle", sagt sie, "Gräfin von Büren". Aha - Minou staunt. Eine höchstens 25jährige Gräfin! Trägt ein schlecht sitzendes, graues Kostüm, hat dünnes, kunst- und lieblos geschnittenes, kurzes, blöndliches Haar Ein hübsches, frisches Gesicht. Stupsnäschen.

Das mit der Gräfin stimmt übrigens, wird Minou später feststellen, als sie sich die Frechheit nimmt, anlässlich einer Passkontrolle ins Dokument hinein zu schielen. Aber das tut sie nur, weil die Frau sich in der Folgezeit so unmöglich verhalten wird

Sie sei auf dem Weg zu ihrer in Athen verheirateten Schwester, sagt Lotti also beim Hereinkommen ... Weil Minou außer ihr offensichtlich das einzige, in München zugestiegene, weibliche Wesen sei, da könne man doch vielleicht die Fahrt gemeinsam ... Ob denn im Abteil noch Platz ...

Und ob da Platz ist! Sie ist ein kräftiges, hochgewachsenes Mädchen. Die südländischen Männer rücken erfreut zusammen.

Minou merkt schon nach einer Viertelstunde: diese Lotti scheint nicht imstande, Distanz zu wahren. Plaudert zu viel und furchtbar dummes Zeug mit den überrascht lauschenden Männern, die offensichtlich wenig Deutsch verstehen und es nicht beurteilen können und infolgedessen sehr bemüht und höflich antworten, aber bald große Augen bekommen. Lottis Verhalten ist sonderbar aufreizend, dabei doch auch kindlich unbeholfen. Die Männer fahren voll auf sie ab ... rücken immer näher ... was sie gar nicht zu stören scheint. Dann geht einer versuchsweise auf die weiblichen Schwingungen ein, die sie so vehement ausströmt. Er lobt ihre ‚schönen‘ Beine. „Wie die einer Ballerina“, sagt er lächelnd. - Sie hat tatsächlich extrem stramme, runde Waden – und freut sich sichtlich über das Kompliment, zieht den Rock stolz noch etwas höher ... sehr hoch eigentlich, dass man das weiße, baumwollene Höschen - und noch mehr - sieht. Unter den Blicken der Männer fängt sie an, zu lachen. Sie duldet bald schon kichernd die fremden Hände auf ihren Schenkeln und nach fünf Minuten des Kauderwelschens und Begrabschens murmelt Lotti etwas von ‚aufs Klo gehen‘ ohne die Hand eines der über sein spontanes Glück verwirrten, heißen Befummler loszulassen. Sie gehen gemeinsam hinaus. Die übrigen Männern sehen sich überrascht und mit flackernden Blicken an.

Minou fasst es nicht. Jetzt wird es aber auch für sie unangenehm, denn man scheint sie für ebenso zugänglich zu halten wie ‚ihre Freundin.‘ Die verbliebenen Griechen, die zuvor sehr höflich waren, machen sich jetzt nicht mehr nur zaghaft an sie heran. Sie wehrt sich. Handfest und verbal. Das scheint die Männer erst einmal zu stoppen.

Gott sei Dank geht nach kurzer Zeit die Tür auf. Lotti und der junge Mann kommen schon zurück. Er sieht in die erwartungsvollen Gesichter seiner plötzlich verstummten, in Staunen erstarrten Landsleute und grinst stolz, aber auch ziemlich verlegen. Lotti lacht übers ganze Gesicht.

Sie geht dann nur zehn Minuten später mit einem anderen hinaus. Bis Athen wird sie es nach und nach mit jedem treiben, der ihr ein paar nette Worte sagt. Minou kann sich ebenfalls kaum noch vor den Zudringlichkeiten der aufgeheizten Männer retten: Ach komm, sei nett, deine Freundin Lotti ist es doch auch ... scheinen sie zu denken.

“ Lasst mich in Ruhe“, sagt sie wild, „ich fahre zu meinem Mann nach Athen, ich bin nicht wie sie, ich kenne diese Frau nämlich überhaupt nicht .... Minou ist innen drin ängstlich UND todmüde. „Ich hab mit Lotti nichts zu tun, ruft sie fast flehend. Einer, der offensichtlich besser Deutsch versteht, als die anderen, macht sich zu ihrem Übersetzer: „Ach so ... bitte viel entschuldigen, ... sagen meine Kollegen auch, wir viel Entschuldigung, bitte“, murmelt er nach kurzer Unterredung mit seinen Landsleuten.

Jetzt wird für die restlichen zwanzig Stunden der Fahrt für Minou alles gut erträglich. Die Männer erzählen sich untereinander und ihr – in abgehacktem Deutsch - von den eigenen Familien, zu denen sie heim fahren. Einer schildert freudig - nachdem sie ihnen verraten hat, dass sie ein Kind erwartet - dass auch er eine junge, hübsche Frau zu Hause habe, die schwanger sei und die ihn sehr liebe. Sie bieten Minou Obst, Süßigkeiten, Becher mit Kaffee an. Kein anzügliches Wort, keine anzügliche Geste mehr. Einer macht ihr spontan seinen Fensterplatz frei: „Bitte, bitte, ist besser so ... du da sitzen und frische Luft.“

So eine wie Lotti hat Minou noch nie erlebt. Eine Nutte ist sie aber nicht. Sie scheint einfach dumm. Naiv. Unfähig, ‚nein‘ zu sagen. Erniedrigt sich hier so fürchterlich vor den Männern. Und bemerkt nicht die Peinlichkeit. Geld ist anscheinend keins im Spiel. Oder lässt sie es sich draußen heimlich zustecken? Die Heißblütige - anscheinend unersättlich in ihrem Liebesdrang – treibt sich jetzt wo anders herum ... hat schon wieder neue, ungeduldige Verehrer, die ihr im Korridor auflauern. Hat sich da etwas herumgesprochen?. Lotti strahlt, als sie einmal herein kommt, um ihre Tasche zu holen. Sie lächelt Minou unschuldig zu.

Dann beginnt die nicht enden wollende Nacht. Minou versucht, im Sitzen zu schlafen, im Abteil voller schnarchender Männer, die fremde, gärige Gerüche, eine Mixtur aus altem Schweiß, aromatischen Zigaretten und Knoblauch verströmen. Während der Zug Jugoslawien durchquert. Nein ... kein Schlaf für Minou.

Ares holt sie am Hauptbahnhof Athen ab, ER so schön, so fremd geworden – und sie ganz durcheinander - wieder einmal .
Die Gastarbeiter aus ihrem Abteil lassen es sich nicht nehmen, sie beide zu umringen und Minous ‚Mann‘ auf griechisch von der gemeinsamen Reise zu erzählen, ihm vielleicht auch nette Worte über die werdende Mutter zu sagen und zum bevorstehenden Kind zu gtatulieren ... ein bisschen so etwas glaubt sie zu verstehen.

Lotti, die wie selbstverständlich am Arm eines jungen Mannes hängt, wird von ihrer Schwester am Bahnsteig erwartet. Diese zieht sie sofort aus der Gruppe weg, sodass es zumindest zu keiner peinlichen Verabschiedung mehr kommt.

„Sie ist zum ersten Mal allein gereist“, raunt die junge Frau Minou noch schnell zu ... „Sie haben es sicher bemerkt: Lotti ist behindert.“
Nein, das hatte Minou nicht bemerkt.
„Unsere Eltern sind früh gestorben. Sie lebt im Heim“ – Einmal im Jahr darf sie ihren Urlaub hier bei mir verbringen. Sonst hat eine Betreuerin sie immer im Zug bis Athen begleitet. Diesmal schaffte sie es ohne Hilfe!“

Die Anstrengung der Fahrt, die Anspannung der letzten Wochen machen sich als sonderbare Traurigkeit in Minous Seele bemerkbar. Als sie endlich mit Ares allein ist und er sie – so kommt es ihr zumindest vor – sehr verhalten, statt wild und glühend in die Arme nimmt, stürzen ihr die Tränen sintflutartig aus den Augen und sie weiß kein Wort zu sagen.
„Warum weinst Du?“, fragt Ares irritiert und mit einem Anflug von ... Zorn.



*
 

Was vorher ging:
1962. Minou lebt mit Ares in Athen. im Juni kommt ihr gemeinsamer Sohn Robin ( Robi ) zur Welt. 



Die Lösung 

Ares ist Redakteur bei einer kommunistischen Zeitung. Bei ihm und seinen Kollegen weiß Minou nie, wann die Arbeit aufhört und die Geselligkeit beginnt. Sie wälzen ihre politischen Probleme nächtelang in der Redaktion bis in die frühen Morgenstunden hinein. Während sie, alleingelassen mit dem Kind, ständig auf das Kommen des Geliebten wartet.

Ja, man reißt Ares bewusst von ihr weg, denkt sie. Frauen und Männer treten immer wieder zwischen sie und ihn. Er streitet nicht einmal ab, dass es da andere Beziehungen gibt. Intime auch. Aber für ihn bedeutet ‚intim‘ nicht das gleiche wie für sie. Seine Augen blicken verständnislos, wenn sie mit ihren Besitzansprüchen kommt.

Sex mit fremden Frauen findet er nicht weiter nachteilig für seine und Minous Beziehung. Es sind Einmal-Begegnungen. Am Strand oder in einem Café lese er sich hin und wieder einmal irgend eine dumme, aber süße Touristin auf, sagt er. Doch seltener als Minou glaube. Und daran sei sie nicht ganz schuldlos ... seit Robis Geburt habe sie sich in eine sonderbare innere Anspannung hinein gesteigert - ob es vielleicht Angst vor neuer Schwangerschaft sei - oder was sonst? Irgendwie verwehre sie sich ihm, wenn sie es auch geschickt überspiele – er spüre es.
"Du liebst mich nicht wirklich", sagt er und bei diesen Worten bricht Minou ratlos zusammen. Innerlich. Aber sie schweigt. Da gibt es nichts mehr zu antworten.

Etwas intensiveres als eine Einmal-Begegnung aber muss er mit der englischen Journalistin gehabt haben, die bei seiner Zeitung als Volontärin arbeitet. Er hat es sogar zugegeben ...
Aber: "Es ist vorbei", sagt Ares.

Er hält auch Beziehungen zu früheren politischen Gefährtinnen aufrecht. Wie sie miteinander umgehen ... in der distanzlosen Art, in der sie Blicke wechseln und sich bei der Begrüßung berühren, selbst im zärtlichen Wangenkuss, meint Minou zu erkennen, dass sich ihre Körper lange kennen.
"Mit ihnen verbindet mich Freundschaft."
Er kann es nicht ausstehen, wenn Minou ihm über seine Beziehung zu anderen Menschen kindische Fragen stellt. Er bemerkt aber auch nicht, wie sie mehr und mehr verwirrt durch eine sehr fremde Welt driftet.

Warum greift sein Chef, dieser körperlich abstoßende Tasso, beim Mittagessen in einem Lokal während der Konversation immer wieder auf so merkwürdige Weise nach Ares Hand, während sie – als einzige Frau in der Fünfer-Runde - wie ein Anhängsel dabei sitzt. Sie weiß, Ares zieht die Wünsche und Begierden vieler Menschen auf sich. Es ist sein Charisma. Und er nutzt seine Wirkung nicht aus. Viel schlimmer: er nimmt sie als selbstverständlich hin, denkt sie.

Er widmet zwar Minou und dem Säugling einen Teil seiner Zeit. Viel zu wenig. Seine Redaktionsarbeit beansprucht seine ganze Kraft. Es rotiert manchmal tagelange vor Hektik, wenn  Journalisten  seines Blattes etwas herausfinden, was den Leuten in der Regierung nicht passt. Das böse, linksradikale Blatt versucht immer wieder, Stinkendes zu entlarven. Dann müssen  Tasso, Ares und das Team schlau und auf der Hut sein um einem Auflagenverbot zuvorzukommen.

Das hört sich alles nach ganz gewöhnlichem Widerstand gegenüber einer gewählten Regierung an, nach den Winkelzügen eines kleinen Parteiblättchens zum Schaden der Etablierten, denkt Minou ... so kochen sie eben bei dieser Zeitung ihr oppositionelles Süppchen.

Doch da ist mehr in Ares Wesen und in seinem Tun. IDEALISMUS. Der Sozialismus ist sein Leuchtstern, Marx sein Prophet, die Sowjetunion mit ihrer gerechten Diktatur des Proletariats sein himmlisches Jerusalem.

Juri Gagarin hat 1961 die erste Weltumrundung im All vollbracht - zuvor hat die Sowjetunion auch die ersten Sputniks und das erste Lebewesen, die Hündin Laika in die Erdumlaufbahn katapultiert, wo letztere leider verglüht ist. Im All hat sich also schon die große Überlegenheit des Sowjetstaates, ach was ... der Sozialistischen Ideologie vor allen anderen Systemen  gezeigt. Wenn Ares über all die Erfolge des Sozialismus redet, bekommt er regelmäßig diesen wunderbaren, feuchten Glanz in seine ohnehin so wunderbaren Augen.

"Bambina ... sollten Du oder Robi einmal krank werden, so bringe ich euch sofort nach Moskau. Das Gesundheitswesen ist dort auf unendlich hohem Niveau, sie haben die besten Ärzte der Welt und heilen sogar den Krebs!", sagt er. Minou ist beeindruckt. Da braucht sie sich ja um die Zukunft keine Sorgen mehr zu machen!

In einem sind sich Ares, der gestandene Kommunist, und die junge Minou einig, sie verehren beide Kubas Fidel Castro über alle Maßen und sind glücklich über seine Revolution. Ares hat diesen feierlichen Ausdruck in den Augen, als er Minou erzählt, wie Fidel am 16. April 1961 vor aller Welt erklärt hat, dass seine Revolution eine SOZIALISTISCHE ist. Die USA antworteten augenblicklich mit Wut. Schon am nächsten Tag, kurz nach Mitternacht landete eine von Amerika bis an die Zähne bewaffnete Brigade aus rund 1.500 Söldnern und Exilkubanern in der Schweinebucht im Süden Kubas. Doch Fidel Castro schlug sie mit seinen 'revolutionären Streitkräften'. Viele Invasoren fielen, die anderen wurden gefangen genommen. Das war ein Freudentag für alle links denkenden Menschen weltweit.

"Wenn ich einen Wunsch im Leben frei hätte", sagt Ares pathetisch, "dann würde ich nach Kuba gehen. Für immer."

Die USA üben nach 1961 vermehrt Druck auf andere Staaten aus, die Handelbeziehungen mit Kuba abzubrechen. Das fügt der Insel keinen allzu starken Schaden mehr zu, denn die Sowjetunion nimmt sich nun des kleinen Bruders innig an. Wieder ist der Ruhm und die Größe des Sozialismus für alle edel denkenden Menschen auf Erden offensichtlich. Und sein Ziel ist es, nicht nur Kuba - vielleicht auch bald Griechenland - und irgendwann die ganze Welt an seinen Wohltaten teilnehmen zu lassen. Ares ist ein fanatischer, wortgewandter Kämpfer für diesen Traum.

Minou ist zu sehr mit ihren eigenen Problemen beschäftigt, als dass sie über diejenigen von Ares und über die Erfolge oder Misserfolge seines 'Kampfes' viel nachdächte.
Sie will ein friedliches Leben zu dritt: Liebster, Liebste, Kind! Die Außenwelt soll gefälligst draußen bleiben. Soll Abstand halten. Tut sie aber nicht. Sie spürt: Sie und Robi sind nicht der Mittelpunkt in Ares Leben. Es ist nicht, als ob der Vielbeschäftigte ihrer gänzlich überdrüssig geworden wäre. Dafür sucht er ihre körperliche Nähe zu oft. Aber auch anderen Frauen, die ihn für die Krone männlicher Intelligenz und Vitalität halten, will und muss er ja beweisen, dass er seinen Nimbus   wirklich verdient.

Minou ist sich über nichts mehr sicher. Ares ... der Unbekannte an ihrer Seite. Nicht einmal das stimmt. Wann ist er denn schon an ihrer Seite?

Dabei ist sie doch gar nicht fordernd! Nur ein bisschen Stabilität der Gefühle möchte sie haben. Nicht einmal an Heirat denkt sie. Dabei war er es gewesen, der ihr die Ehe ( halbherzig? ) angeboten hatte, aber spät und höchstwahrscheinlich nur, damit sie - schwanger wie sie war - wieder zurück nach Athen kommen sollte. Doch sie ist bestimmt nicht deshalb zurückgekehrt. Nein, sie pocht nicht auf Heirat. Sie nimmt das Wort nicht einmal in den Mund. Er aber auch nicht mehr, seit er sie wieder bei sich hat, auch nicht, nachdem Robi geboren ist.

Das ist jedoch nur ein kleines Problem.
Aber seine Affären ... also, so etwas kann man  mit einer beschränkten Teutonin nicht machen! Die einzige Sicherheit, die sie verlangt, ist seine Treue. Die hat sie nicht. Das macht sie krank ... Ohne Treue gibt es kein glückliches Zusammenleben. Oder? Vielleicht hätte sie Kompromisse schließen müssen, statt den Idealfall zu erwarten. Vielleicht wäre der Fortbestand ihrer merkwürdigen Beziehung Kompromisse wert gewesen.
"Ich liebe Dich", hatte er ihr hin- und wieder in raren, feierlichen Augenblicken gesagt.

Sie ist zu wenig robust und energisch, um für sich und Robi da unten in Griechenland ein eigenes Leben zu zimmern. Um allen Widrigkeiten zum Trotz in Ares Nähe zu bleiben und ihn doch nur minimal zu belasten. So etwas scheint IHM nämlich vorzuschweben. In Ares ÄUßEREM Dunstkreis hätte sie weiter bleiben sollen, das heißt nicht nah, aber auch nicht weit weg von ihm. Genau so etwas hat er sich in den Kopf gesetzt. Jeder soll sein eigenes Leben führen.

"Es geht nicht mehr", sagt er anklagend, "diese Enge, dieses Aufeinanderhocken im Einzimmer-Appartement ... nein ... unmöglich. Das Robi-Geschrei ( das es in Wirklichkeit fast nie gab - dem Kind und dem Himmel sei Dank! ) Und kein Geld, um diese unmögliche Wohnsituation zu ändern."
Mit anderen Worten: er will frei sein. Frei von ihr und dem Kind. Und sie doch immer in Reichweite haben. Um bei Bedarf auf sie beide zurückgreifen zu können. Seine kommunistische Zeitung hat wieder einmal finanzielle Probleme. Der Einsatz lohnt nur ideell die Mühe. Gerade deswegen müsse er hart und präzise weiter arbeiten. Mit freiem Kopf. Pünktlich die Artikel herausbringen. Sie müsse ihn verstehen. Von seiner geistigen Spannkraft hänge so vieles ab ... auch für seine Freunde und Mitkämpfer. ...
Folgenden Vorschlag macht er ihr: Getrennt sollten sie beide leben - sie und das Kind hier, er da. Nur ein paar Straßenzüge von einander entfernt. Ein Freund habe ihm eine kostenlose, großzügige Unterkunft bei sich zu Hause angeboten. Sie könne mit Robi in der jetzigen Wohnung bleiben. Oh, er würde trotzdem täglich bei ihr und dem Kind vorbeischauen. Sie würden sich keineswegs verlieren.

Sie spürt: er ist dabei, ganze Welten zwischen sich und sie zu wälzen.
"Geh nicht, Ares ... Bitte tu das nicht", schluchzt sie.

Vor einer Weile hatte er angefangen, Minou Verdienstmöglichkeiten zu besorgen. Junge Griechen kommen nun regelmäßig zu ihr in die Wohnung. Studenten und Studentinnen. Wo er die wohl auftreibt? Lehrbücher hat sie auch von ihm bekommen. Deutschunterricht gibt Minou jetzt. Nicht, weil es ihr besonders viel Spaß macht, nein, nur weil er es so will. Die jungen Leute, die er ihr schickt, sind keine blutigen Anfänger. Sie beherrschen die Grundbegriffe der Sprache schon einigermaßen und wollen sie bei ihr vervollkommnen und sich in Konversation üben. Mit dem Verdienst würde sie bald einen Teil von Robis und ihrem Unterhalt bestreiten können, hofft Ares. Sonderbarerweise loben diese jungen Leute Minou und ihre Lehrmethode und empfehlen sie Freunden weiter. Manchmal gibt sie bis zu fünf Deutschstunden am Tag und versucht den Leuten, sowohl die Grammatik, als auch die feineren Nuancen der Sprache nahe zu bringen. Und das alles spielt sich in dem zwanzig Quadratmeter großen Zimmer ab, in dem auch noch das Kind in seinem Körbchen liegt.

Da meistert Minou den Stress noch ... halbwegs. HALBWEGS. Sie muss ja nebenbei einkaufen, kochen, Robi versorgen, jeden Tag in der Badewanne seine Windeln waschen und sie dann drei Etagen die Treppe hoch auf die Dachterrasse zum Trocknen schleppen. Und abends, wenn sie ausgehen, soll sie attraktiv an Ares Seite brillieren, wo sie ihrer mangelnden Griechischkenntnisse ( und auch anderer Defizite wegen ) sich nie wirklich wohl, nie ganz zu Hause fühlt. Wie viel lieber wäre sie mit IHM allein, statt vor der Konkurrenz seiner lebhaften weiblichen Bekannten zu bestehen, die, wie sie traurig beobachtet, seinen Verführungskünsten nicht abgeneigt sind und seinen Jagdinstinkt reizen.

Einer weniger klammernden, einer selbständigeren und vor allem robusteren und unternehmenderen Frau wäre das Leben, das er von ihr verlangt, vielleicht sogar gelungen. Minou aber hat wenig Kraft und keinen Drang zum Deutschunterricht-Geben oder überhaupt zum nebenbei-Arbeiten. Sie möchte sich nur anlehnen, sich um Robi kümmern, ganz bescheiden neben Ares stehen, von ihm beschützt und geliebt werden. Oft überfällt sie jetzt fast Verzweiflung, wenn er so häufig auf Reisen ist und sie allein lässt.

Minou hat eine junge Frau aus Kiel kennen gelernt, Karin, die nur zwei, drei Jahre älter ist als sie selbst und als Anästhesistin in einem Athener Hospital arbeitet. Die unverheiratete Karin gehört zu einem Kreis nichtgriechischer, dauerhaft in Athen wohnender Europäer, die sich regelmäßig in der deutschen evangelischen Pfarrei treffen.
Eines Tages trinken Karin und sie in Minous Wohnung Kaffee. Als Ares zufällig dazu kommt, scheint Karin vollkommen fassungslos.
"O mein Gott, du Arme ... du hast diesem Mann doch nichts entgegen zu setzen, er spielt mit dir. Ich sage dir, das wird nicht gut gehen! Er ist - er ist ... gefährlich", erklärt sie ihr nachher.
Das hat sie aber nicht davon abgehalten, sich ihm weibchenhaft anpreiserisch, extrem interessiert und gar nicht zurückhaltend entgegen zu werfen, denkt Minou, als sie weg ist. Na ja ... so ist es eben ... 




 
Die Attacke

Und dann schlägt das Schicksal zu. Mit der Präzision eines auf sie herabstürzenden Eisenhammers.
Eines Nachts – sie hat nicht gewusst, wo Ares sich aufhielt - kommt er nach Hause. Erklärt ihr - nichts.

"Was hast du in den letzten drei Tagen gemacht?", fragt sie wütend.
"Bei deiner Zeitung warst du nicht", schreit sie. Das habe ich durch einen Anruf geklärt. Was also hast du getrieben?"
"Warum fragst du", sagt er und es klingt ihr wie: " wer gibt dir Würmchen das Recht, von mir Erklärungen zu verlangen??"
Ein Feature hätten sie gedreht, einen Filmbeitrag über seine alte Gefängnisinsel, dort sei er gewesen ... müde sei er, erschöpft , nein es gäbe nichts zu berichten. Er beginnt aber ein lockeres Fragespiel über Robis Befinden, über Haushaltsangelegenheiten.
Minou schafft es nicht mehr, ihm zu antworten. Nach drei Tagen der Verwirrung und des Wartens. Jetzt Seelenblockade. Oder Berechnung? Beides. Ihr forciertes Schweigen soll ihn treffen. Das will sie. Als er sie in die Arme zu pressen versucht, verweigert sie sich ihm lautlos und heftig kämpfend. Und als er mit einem Wortschwall ihr zu erklären beginnt ... ja was denn zu erklären ? da hält sie sich kindisch die Ohren zu und blickt starr an ihm vorbei.
"Komm, sei wieder gut!" Er fasst nach ihrer Hand.
Minou bleibt kalt wie ein Fisch.
"Antworte", befiehlt er, "oder ..."
Ha, ha, jetzt hat sie endlich etwas gefunden, was ihn so richtig auf die Palme bringt. Endlich ihr düsterer Triumph.
"Rede!"
Sie bleibt stumm.
Da brüllt er, kreideweiß im Gesicht, dass er jetzt endgültig genug habe, genug von ihrem Verhalten, genug ... und wenn sie jetzt weiter den Mund nicht aufmache und nicht irgend ein Wort sage, so ....
Sie weiß ... kein Wort wird er ihr jemals mehr entlocken!
"Wo ist das Messer" ruft er da wild und stürzt zur Kochnische, kommt dann aber doch mit leeren Händen zurück gerast, nackt natürlich, denn er war schon die ganze Zeit nackt, die Sommernacht ist glutheiß – das Bild wird Minou nie im Leben vergessen – er packt sie, die sich wehrt, am Hals und beginnt, sie zu würgen ... Ob er es tödlich meint oder sie nur mit Leidenschaft greift und Worte aus ihr herauspressen will? Auf seine geschriene Aufforderung, endlich zu sprechen, bleibt sie starr. Warum? Sie weiß es nicht. Sie kann nicht anders. Da würgt er sie. Wobei er ihr todernst mitteilt, dass jetzt ihr letztes Stündchen geschlagen habe.
"Jetzt stirbst du", brüllt er in schönstem Goetheinstituts-Deutsch.

*


"Herr Doktor Goldberg", sagt Minou zu dem Psychiater, "SEIN Schweigen, seine ständigen Abwesenheiten, seine Affären. . Es war die ganze Situation, die mich fertig machte, verstehen Sie, ich konnte nicht mehr!"
"Er wohl auch nicht", sagt der Doktor.

"Diese Attacke ist nicht der alleinige Grund, aber der Auslöser für alles, was folgt. Wie schrecklich, dass er überhaupt daran dachte, mich zu töten. Das konnte nur meine eigene Schuld sein. Ein schlimmer Makel muss mir anhaften, wie sonst hätte ein Mann wie er so die Nerven verloren? Ich muss eine unerträgliche Frau sein, dass Ares sich zu dieser Tat hinreißen ließ. Ich schämte mich so sehr über den Vorfall, dass ich ihn später nie mehr jemandem erzählt habe. Nur die wenigen Bekannten in Athen wussten es. Mir ist nicht klar, ob er mich tatsächlich hat umbringen wollen.
Er hat derart schön ausgesehen bei all dem, atemberaubend schön und irgendwie sogar hilflos, er war nüchtern, es ist klar, er hatte wenig oder gar keinen Alkohol getrunken. So wie er auch sonst nur sehr wenig trank. So konnte er sich also später nicht mit der Entschuldigung eines 'Filmrisses' herausreden.

Komisch ... Todesangst habe ich nicht gehabt", sagt Minou, "obwohl er mir die Luft abschnürte. Ich war zu sehr mit dem Um’s-Überleben-Kämpfen beschäftigt. Ich kam endlich von ihm los. Wahrscheinlich hat er auch im letzten Moment ein wenig gezögert. Immerhin schaffte ich es hinaus auf die Straße, ohne dass er mich verfolgte. Ich kann mich an nichts mehr erinnern. Selbst der Gedanke an Robi war aus meinem Kopf gelöscht. Im durchsichtigen Baby Doll Outfit um  vier Uhr morgens laufe ich quer durch Athen. Ich rase durch die Straßen. Das weiß ich noch. Ohne Schuhe. In jenem lächerlichen Nachtding, das mir kaum über den Hintern reicht.
Durch die frühdämmrigen Straßen rette ich mich ins ziemlich weit entfernte deutsche Pfarrhaus. Ein oder zwei  vage Gestalten im Dunkel der Straßen nehmen während meiner Flucht keine Notiz von mir, sehen mich wahrscheinlich nicht, Gott sei Dank."

*


Hilfe

Ein von Karin hinzugezogener Arzt staunt am Morgen über die schwarzvioletten Würgemale, die wie ein fauliges Band rund um Minous dünnen Hals eingegraben sind. Zwei Angestellte der Deutschen Botschaft, die sofort ins Pfarrhaus kommen, sind außer sich. Nein, in der Gewalt eines solchen Wüterichs, der außerdem noch politisch auf einer bedenklichen Links-Linie ist, kann man das halbdeutsche Baby und die junge Mutter nicht lassen. Da arbeiten sie alle zusammen, um Minou zu retten, sogar der griechische Polizeiapparat schaltet sich locker ein ... schon vor Mittag befreit man Robi aus der Wohnung, wo Ares sich mit ihm eingeschlossen hat und bringt ihn zu Minou. Karin und die Pfarrersleute reden tagelang auf sie ein, reden immer wieder auf sie ein ... und sie weiß es selbst, sie darf bei einem Mann wie Ares nicht bleiben. Sie will es auch nicht. Alles geht jetzt rasch wie auf einem rasenden Karussell. Man hilft ihr von vielen Seiten. Regelt die Äußerlichkeiten.

"Ach Herr Doktor Goldberg, in der ersten Woche der Trennung damals noch in Athen, ist es wie ein sonderbarer Traum. Alles ... absolut unwirklich. Ich lebe jetzt mit Robi von Deutschen bewacht und abgeschirmt im Pfarrhaus. Ich leide nicht einmal allzusehr. Es ist weniger schlimm, als ich gefürchtet habe. Auch bin ich durch die Vorbereitung unserer Heimreise, der Sorge um das Kind, das ständige, nahe Zusammensein mit so vielen Leuten, die mir alle zu dem endgültigen Trennungsschritt raten, in merkwürdiger Erstarrung. Was ich selbst möchte, ich meine, jeder klare Gedanke, ist verschüttet, mein Wille  gelähmt ...

"Sie waren in einer seelischen Ausnahmesituation", sagt der Doktor.

"Ich habe damals beschlossen", sagt Minou , "oder besser, man hat mich in Athen auf den Gedanken gebracht, mit dem Baby nach Stuttgart zu gehen, in eine Stadt, in der ich vorher noch nie gewesen war. Es war mir egal. Es gab keinen Platz, wo ich wirklich hingehörte."

Die Frau des deutschen Pfarrers in Athen war eine dünne, sanfte, oft kränkelnde Person, die sich bis zur Erschöpfung abmühte, in Not geratenen Landsleuten zu helfen. Unter den vielen, von denen sie meinte, dass sie ihrer Hilfe bedurften, hatte sie eben auch mich und Robi auserkoren.

Dieses liebe Wesen gab mir also den Rat, ins Schwabenland zu ziehen, da sie wusste, dass dort schnell Arbeit zu finden sei. Und sie gab mir einen Empfehlungsbrief an ihre Mutter mit - ihre eigene Mutter - die dort lebte und ein großes Haus führte. Die würde mir weiterhelfen. Ich könne mit dem Baby eventuell auch für eine Weile bei ihr wohnen, bis ich wieder im Leben und in der Berufswelt Fuß gefasst hätte, sagte die Pfarrerin.

Herr Dr. Goldberg ... die sechzigjährige Dame - die Mutter der Pfarrerin, die ich sofort nach meiner Ankunft in Stuttgart aufsuchen sollte, sei von Beruf Malerin, eine ziemlich renommierte Künstlerin, hatte man mir gesagt. Das war natürlich eine Tatsache, die mir den Gedanken an Stuttgart schon etwas versüßte. Und dass diese Frau eine gute Malerin war, das bezweifelte ich nicht einen Augenblick. Vage träumte ich auf einmal davon, trotz all meiner seelischen Not, dass ich mich vielleicht ab und zu in ihrem Atelier - natürlich leise und ohne zu stören - aufhalten dürfe. Vielleicht würde die Frau mich mögen und mich lehren, endlich richtig mit Pinsel und Ölfarbe umgehen zu lernen, mich vielleicht als eine Art Schülerin ansehen, wenigstens für eine kurze Zeit, bis ich mit dem Kind wieder auf eigenen Füßen stehen würde. Sicher könnte ich durch diese Frau viel über die Maltechnik lernen. Ich hatte mich eines Tages - das war nach meiner Zeit in Italien und bevor ich Ares  kennengelernt hatte - in der Kunstakademie in München vorgestellt und um Aufnahme bemüht und man hatte mich, obwohl ich nur mittlere Reife hatte,  nicht ( direkt! ) abgelehnt, sondern mir ( etwas! ) Hoffnung gemacht. Ich solle bitte nach den Semesterferien noch einmal vorsprechen, hatte mir ein sehr freundlicher Professor mit auf den Weg gegeben. Aber meine Liebe zu Ares und die Ausreise nach Griechenland hatten dann diesen zaghaften Zukunftsentwurf schnell über den Haufen geworfen.

*


Auf dem Meer

Die Deutsche Botschaft hat eine Schiffspassage und sogar eine Einzelkabine für Minou und Robi besorgt. So ist sie plötzlich auf einem mittelprächtigen, deutschen Touristenschiff unter ausgelassenen, hoch gestimmten jungen Leuten. Diese werden übrigens mit viel Remmi-Demmi, Musik und Alkoholgenuss vom Piräus weiter durchs Mittelmeer kreuzen, während Minou schon in Venedig aussteigen und von dort aus den Zug nach Stuttgart nehmen wird.

Vielleicht sind mir die Botschaftsangehörigen, die mir zur Heimfahrt verhalfen, ganz einfach wohlgesonnen gewesen, denkt sie. Vielleicht haben auch die Pfarrers ihre Hände im Spiel gehabt. Wahrscheinlicher aber hatte es sich wohl so ergeben, dass auf diesem von Touropa gecharterten Schiff gerade im Piräus eine Kabine frei geworden war. Ihr war damals ganz gleich gewesen, wie sie nach Deutschland zurückkommen würde. Ihr war alles gleich.

Auf sie und das Kind wartet eine ungewisse Zukunft, sie besitzt nichts auf der Welt als ihren Sohn im blauen Plastik-Tragekörbchen, eine Reisetasche und einen Koffer mit Klamotten und Windeln. Sie hat Drachmen im Gegenwert von zirka fünfzig DM im Brustbeutel. Die hatten ihr die Bekannten in Athen noch zugesteckt.

Erst in dem Augenblick, als das Schiff am Piräus von Land abstößt – es fährt durch einen engen Kanal Richtung offenes Meer - wird ihr vage bewusst, dass sie sich aus der lebensspendenden Nähe ihres Mannes entfernt. Das Meer ist schwarz wie Erdöl. Minou ist wie im Traum gefangen, alles so unwirklich und doch nimmt sie jeden Laut wahr, die Rufe der Fahrgäste auf Deck, die Musik, die aus einem offenen Saal kommt. Sie lauscht aber nach innen und sie weint nach innen. Unsichtbar. Nicht einmal ihr Mund zuckt. Sie hält es schon seit Tagen für einen großen Fehler, dass sie Ares verlässt. Das Gefühl seiner Stärke, des Beschützt-Seins durch ihn war so schön gewesen. Selbst der Würg-Vorfall und die Handgreiflichkeit einmal zuvor, als sie seine Kindheitsfotos zerrissen hatte, scheinen ihr noch immer erträglicher, ja glückspendender, als dieses dumpfe, tödliche Dahingleiten in eine Zukunft ohne ihn. Sie spürt schon jetzt den wilden Schmerz der Erinnerung an seinen Körper, an sein 'Liebemachen', durch das sie nicht einmal wirklich glücklich, aber immer süchtiger nach ihm geworden war. Schon jetzt ist ALLES, was sie mit ihm erlebt hat, zu Trauer und Sehnsucht geworden. Seinen Körper vermisst sie so sehr, seine Schönheit, den Blick seiner ernsten, tieflblauen  Augen. Sie weiß um seine Ideale, um derentwillen er so viel gelitten und die sich – sie ahnt es schon – nie erfüllen würden. Sie weiß von seiner jahrelangen Haft als politischer Gefangener, die ihn - irgendwie - unfähig zur Zweisamkeit gemacht hat. Sie spürt ein großes Gefühl der Wärme und Zuneigung und sie denkt mit unendlicher Liebe an seine arme gequälte, inmitten so vieler Freunde einsame Seele, an seine Ratlosigkeit, als er plötzlich mit ihrer Schwangerschaft und dem Baby konfrontiert war ... und dass er es dann doch akzeptiert, geliebt und wie ein Wunder bestaunt hatte.

Im Zurückdenken weiß sie - nein über solche Dinge redet sie nicht einmal mit dem Therapeuten - dass sie auf ganz anderes aus war im Zusammensein mit Ares, als auf ihre sexuelle Befriedigung. Die zählte für sie überhaupt nicht.  Sie hatte das Wort Höhepunkt nicht aus ihrem Erlebnisschatz gestrichen. Aber weggeschoben. Sie brauchte das nicht mehr. Nein, normal war das nicht. Er war ein potenter Liebhaber sicher, leidenschaftlich auch, aber raffiniert nicht ... kein Künstler in Liebestechniken. Er war bestimmt einer der Männer, der auf die Wünsche 'verdorbener' Frauen mit Fantasie und Potenz einging. Aber sie hatte ja keine Sonderwünsche. Er wühlte sie auf mit seinem großen, starken Schwanz, das genügte ihm, er wusste wohl nicht, dass sie Tag und Nacht die schmerzenden Nachwirkungen spürte, wobei IHR sein ihn-in-sich-Spüren und die Tatsache, dass sie ihm gehörte, alles bedeutete. Es gab ihr seelische Lust. Was er mit ihr tat, verursachte ihr Erfüllung, aber keine Orgasmen. Die Liebe zu Ares schien ihr so tief und allmächtig, dass sie an solche banalen Körperlichkeiten nicht einmal mehr denken wollte. Er hatte ihr ganzes Sein ergriffen. Sie liebte ihn so stark - Gott, das ist die Wahrheit - dass diese Art Lust ihr nicht mehr wichtig war. Verrückt das ganze, aber sie hätte sich zu Tode geschämt, in seinem Beisein sich einem lauten, stöhnenden Orgasmus zu überlassen. Vielleicht hätte ihm aber gerade das sehr gefallen, denkt sie jetzt. Nein, sie befand sich in einem verworrenen Zustand. Hatte neben ihm klein sein und ihm auch im Bett nur dienen wollen. Sie konnte sich nicht vorstellen, überhaupt jemals mehr einen anderen Mann zu begehren. Er war ihr einziger Gedanke bei Tag und Nacht. Und sie will nicht wahr haben, dass er sie doch eigentlich nie ‚glücklich‘ gemacht hat.


Ihre Sachen hat Minou schon in der Kabine verstaut und steht jetzt, über die Reling gebeugt, während das Land langsam in die Ferne entgleitet. Die Sirenen vorbeifahrender Schiffe röhren hohl.


Neben ihr auf Deck steht das blaue  Plastik-Tragekörbchen Robi darin. Es packt sie ein Taumel ... Angst ... nun merkt sie, ihre Seele ist vollends aus der Bahn geworfen. Wirre Furcht packt sie und plötzlich überfällt sie ein so starkes Gefühl des Untergangs und der Schwäche, dass sie nur mit Mühe eine Ohnmacht abwehren  kann. Sie schafft es gerade noch, das Körbchen mit Robi zu packen und wankt in die Kabine, sackt dort aufs Bett. Dennoch ... ein Steward muss sie beobachtet haben und die Schiffskrankenschwester kommt zu ihr ... nein, nein, es ist nichts, nur der Kreislauf ... ein paar Tröpfchen Medizin und viel trinken ....
Minou weint auf das Kind, das in seinem blauen Körbchen neben ihrem Bett liegt und schläft. Es schläft ruhig und sieht ganz zufrieden aus. Sie nährt es immer mit etwas Brustmilch und viel Alete.

*
Auf dem Schiff wird sie, die Dazugekommene, mit Staunen beobachtet und die Leute tuscheln hinter ihrem Rücken. Man wundert sich ernstlich über sie, die Alleinreisende mit Baby. Eine so junge Mutter mit einem Winzling. Sie ist hübsch und Robi ist bildschön. Das erregt Aufsehen. Ob es ein Liebesanhängsel, eine fleischgewordene Urlaubserinnerung sei, das kleine Wesen da, fragt ein deutscher Jungmann grinsend und seine Freunde lachen keckernd mit, sie, die sich neugierig, hämisch und doch anbiedernd um Minou und das Kind geschart haben. Mit all ihrem Kummer, mit ihrer Not ist sie unter diese lockere Urlaubsgesellschaft geraten.


Die Leute auf dem Schiff tanzen die ganze Nacht über, tanzen in den Sälen, auf Deck und sogar auf den schmalen Korridoren zwischen den Kabinen. Feiern. Junge Männer - es scheint hier mehr Männer zu geben als Frauen - machen Minou auf hämische Weise an, wo immer sie ihnen über den Weg läuft – und sie begegnet ihnen nun einmal, wenn sie hinuntersteigt zum Küchentrakt, um heißes, abgekochtes Wasser für Robis Aletefläschchen zu holen. Respektlos und aufdringlich machen die Bürschchen sie an. So, als sei sie eine, an die sich jeder ungerächt verbal mit seinen schmutzigen Wünschen heranwagen könne. Sie lachen über Minou, wobei es immer wieder die banalsten Anspielungen gibt auf das "niedliche, griechische Urlaubs-Souvenir" und 'den Braten, den ihr wohl ein 'Olivenfresser' in die Röhre geschoben habe. Vielleicht sind die Leute von der Botschaft Minou wohlgesonnen gewesen. Hatten wohl gedacht, ein bisschen Highlife und Tralala würde sie auf ihrer Heimreise aufmuntern. Das Gegenteil ist der Fall.

Am nächsten Morgen trägt sie – verfolgt von neugierigen Blicken - das Kind nach oben. Meer, Wind, die laue Wärme locken sie trotz allem auf Deck. Robi braucht Sonne. Und sie selbst will im Pool schwimmen.
Ich sehe überhaupt nicht schlimm aus, denkt sie verwundert, als sie ihr Gesicht und ihre Figur im weißen Bikini zufällig in einem der Fahrstuhlspiegel sieht.

Braungebrannte Reisende lagern um den Pool. Sie stellt den nackt in seinem Körbchen liegenden Robi in den Halbschatten. An diesem strahlenden Tag mitten auf dem Ozean neben dem fröhlich juchzenden Säugling kommt ihr der Gedanke, dass trotz allem die Zukunft so hoffnungslos vielleicht gar nicht sei.

Die Sonne, die Schönheit des Tages macht die Menschen menschlich. Da kommen nun zaghaft alle möglichen Leute herbei und bewundern Robi. Manche fragen sogar, ob sie ein Bild von ihm und ihr machen dürfen. Sie ist sehr stolz auf Robi. Er ist so lieb, er weinte in Athen fast nie, scheint auch jetzt heiter, zufrieden, ist braun wie die Haselnuss, schlank und zierlich, doch wohlgenährt. Und freundlich. Er lächelt die Fremden an, wenn sie sich über ihn beugen. Da kann Minou nun für eine Weile ins Wasser gehen und schwimmen in ihrem weißen Bikini. Leute passen auf Robi auf.

Obwohl die junge Mutter und der einzige Säugling an Bord von den Stewarts umsorgt werden, ist diese kurze Schifffahrt für Minou ein riesiger Stress. Während der Mahlzeiten im Speisesaal liegt Robi laut krähend, nicht weinend, in seinem blauen Körbchen, das auf dem Boden neben Minou steht. O Gott, manchmal ist er richtig laut, dann gucken die Leute etwas verunsichert. Manche nicken und lächeln, wenn sie im Vorbeigehen für eine Minute stehen bleiben und: "Du du du" oder "ach du Süßer" flöten ... Minous Nerven sind zum Zerreißen gespannt, sie ist so weltenweit von diesen den Urlaub genießenden Menschen entfernt. Da sitzt sie matt in einer Gesellschaft sie frech angrinsender junger Männer und ziemlich herablassend äugender Frauen und Mädchen. Essen kann sie kaum etwas, bleibt nur kurz  und eilt rasch wieder mit dem Kind in die Kabine zurück ...


*

Im Speiseraum nimmt sie am nächsten Morgen nur Kaffee zu sich. Hat keinen Hunger. In einer Viertelstunde wird es los gehen. An der italienischen Küste angekommen, muss sie nämlich aussteigen. Von Venedig wird sie mit dem Zug weiterfahren, denn sie haben ihr auf der Deutschen Botschaft auch ein Eisenbahnticket dritter Klasse von der Lagunenstadt nach Stuttgart/ Hauptbahnhof in die Hand gedrückt.

*


Angst

Und dann steht sie morgens gegen acht Uhr am Hafen. Mit Robi im blauen Plastikkörbchen. Das kann nicht wahr sein! Die brodelnde Serenissima vor Augen und den ganzen geschäftigen Stadtlärm in den Ohren. Schon als Kind hat sie von einer Reise nach Venedig geträumt. So aber hat sie   sich das  nicht vorgestellt. Nicht unter diesen Umständen. Nicht in solcher Einsamkeit. Vom Hafen aus muss sie jetzt irgendwie zum Bahnhof kommen. Das kann nur über den Wasserweg geschehen. Über die Kanäle verkehren Vaporetti ... kleine Fährschiffe, die hier die Busse ersetzen. Irgend ein junger, herumlungernder Mann ( nicht ganz unaufdringlich ) schleppt Minou den Koffer für ein ‚grazie tanto‘ und ein gequältes Lächeln zur Anlegestelle des Vaporetto. Sie trägt rechts die große Reisetasche mit dem Nötigsten - die lässt sie nicht aus den Händen. Mit der linken Hand hat sie das Henkelkörbchen mit Robi gefasst.

Das Vaporetto ist überfüllt. Für die junge Mutter, ihr Gepäck und den Säugling müssen die ohnehin eng aneinander gepressten Passagiere weiter zusammenrücken. Und von hinten drücken noch mehr Leute nach. Einen Sitzplatz kriegt Minou nicht einmal zu sehen. Die gibt es nur tiefer im Inneren des Schiffes. Sie steckt aber auf der äußeren Plattform regelrecht fest. Eingekeilt zwischen fremden Leibern.

All die glorreichen Gebäude und Paläste in verklärtem, diffusem Morgenlicht, veredelt und patiniert durch den Glanz verronnener Jahrhunderte, säumen rechts und links die grau-dunklen Kanäle, durch die das Vaporetto tuckert. Die Häuserzeilen sehen alle aus, als wüchsen ihre Mauern direkt aus dem Wasser heraus. Für eine Weile vergisst Minou allen Kummer ... sieht nur die sonderbar grandiosen Bilder dieser Stadt, die romantischen Brücken, unter denen sie durchfahren, ein jeder Anblick wie ein neues Gemälde. Aber Minous Aufnahmefähigkeit nimmt schnell ab. Bald schon macht sich wieder ihr Kreislauf bös bemerkbar, und sie kriegt Angst, weil sie da so allein steht inmitten all der Fremden ... Diese Schwäche. O Gott, nur jetzt das Bewusstsein behalten ... Alle Disziplin und alle Kraft bündeln, wenn es ihr auch mehrmals schwarz vor Augen wird und sie ganz nah daran ist, umzufallen ... weiter, weiter, es geht nur noch ums pure Überleben, eiskalter Schweiß bricht ihr strömend aus jeder Pore, atmen kann sie kaum mehr. Versucht sich an Hoffnung zu klammern, ... wenn sie erst einmal im Zug sein wird, sich ausruhen und abschirmen kann ... dann wird es besser. Aber die Schwäche ist auch eine Schwäche der Seele, eine plötzliche Erkenntnis schmettert sie nieder: alles ist nichtig. Hilfe, Hilfe, nur jetzt nicht umfallen ... o Gott... Und neben sich auf dem Boden im Körbchen das Kind, das auch jetzt noch lieb ist und nicht quängelt. Aber in dieser Todesangst, dieser alles bedrohenden Leere ist ihr selbst das Kind kein Trost mehr ...

Dann der Bahnhof in Sicht! In Minous ganzem Sein scheint sich das letzte Quäntchen Adrenalin zusammenzurotten. Irgendwie schafft sie es herunter vom Vaporetto. Taumelnd. Mit Robi im Körbchen. Ein Gepäckträger, den herbeizuwinken sie auch noch fähig ist, trägt das Gepäck neben ihr her bis auf den Bahnsteig, bis in den Zug. Und sie trägt Robi.

Im Abteil sind nur drei Leute. Erleichterung. Die akute Kreislaufgefahr ( wieder einmal ) vorüber. Minou drückt sich in die Ecke. Nimmt Robi auf den Schoß. Sie stillt ihn, aber er wird nicht satt. Im Fläschchen ist auch nur noch ein müder Rest. Er fängt jetzt an, zu schreien und zu quängeln. Der Arme. Nun braucht Minou den Schaffner. Erfährt von ihm – sie hatte es ohnehin gewusst – dass es in diesem Zug keinen Speisewagen, also auch kein abgekochtes Wasser für Robis Flasche gibt. Erkundigt sich bei dem Mann, wo der nächste längere Aufenthalt sein wird. In Verona wird der Zug zwölf Minuten halten ... Gut, sie wird das ältere, italienische Paar bitten, auf Robi aufzupassen, während sie zur Imbissbude rennen wird, die sich, laut Schaffner, auf dem gleichen Bahnsteig nur wenige Meter vom Zug entfernt, befindet. Dort wird sie das Fläschchen mit heißem Wasser füllen lassen und zurück zum Abteil rasen.

Und so macht sie es dann in Verona. Es klappt. Sie muss es während der Fahrt noch zweimal wiederholen. Am Brenner und zuletzt in München.

Bevor sie alles richtig begreift, ist Minou auf einmal mit ihrem Kind am Ort ihrer Destination angekommen. Stuttgart Hauptbahnhof. Es ist fast acht Uhr abends.

Sie gibt den Koffer auf, nimmt die Reisetasche und das Robi-Körbchen samt dem ruhig schlafenden Baby und fährt mit dem Bus zur angegebenen Adresse.

Das ist auch wirklich ein altes, sehr großes, imposantes Haus, tatsächlich eine Villa in einem parkähnlichen Garten. Alles so, wie es ihr die Pfarrerin in Athen geschildert hat. Das Gebäude liegt in einem vornehmen Stadtteil hoch über Stuttgart, im sattgrünen, blütenduftenden Gürtel, der sich um die Außenbezirke der Metropole zieht. Minous Herz schlägt höher.

Aber zum Bewundern hat sie kaum Kraft. Sie, ganz und gar übernächtigt, befindet sich in einem Zustand der Erschöpfung und hat nur noch den einen Wunsch, dass diese Frau irgendwo ein Bett oder eine Luftmatratze haben möge, damit sie und das Kind einfach ruhig liegen und lange schlafen können.

Im Garten fegt ein alter Mann die Wege. Mustert Minou neugierig, als sie zur Haustür geht.
Der Ehemann?
"Hallo, wo wollen SIE denn hin?"
Minou sagt ihm Namen und Adresse der Dame. "Das ist doch hier" ruft sie verwirrt fragend zu ihm hinüber, weil er so sonderbar reagiert.
"Ja schon ... aber da ist niemand ... die gnädige Frau befindet sich auf Reisen ..."
Minou glaubt es nicht.
Der Mann kann ihr viel erzählen. Sie weiß es besser. Auf die Idee, dass er Recht haben könne, kommt sie erst gar nicht, sondern läutet, wenn auch zaghaft, weiter an der Tür.
Es macht aber niemand auf.

"Ich habe hier einen Brief ..." Minou bringt dem Mann ihr kostbares Empfehlungsschreiben hinüber. Der wirft einen Blick darauf. Zuckt die Schultern und fegt ruhig weiter.
"Ich bin nur  der Gärtner und halte  das Grundstück in Ordnung ..."
"Ich komme gerade aus Griechenland", sagt Minou, "und soll mit dem Kind eine Weile hier wohnen ...!"
Der Mann zuckt von neuem die Schultern und sagt nichts.
Minou geht zurück und klingelt jetzt schon bedeutend fordernder an der Eingangstür. Ohne Ergebnis.
"Hören Sie doch auf. Da ist niemand", ruft der alte Mann."
"Ich werde mal warten!" Vielleicht kommt Frau Wegener ja bald zurück.
Er macht eine Handbewegung zu seinem Ohr hin, wie um Schwerhörigkeit zu demonstrieren.
"Noi ... die kommt net", tönt er dann laut hinter einer Hecke hervor, "die is wirklich net da!"
"Können Sie mich vielleicht hinein lassen ... ich möchte nur das Baby frisch machen, brauche auch ein bisschen heißes Wasser für sein  Fläschchen ..."
"Ich mach hier nur manchmal den Garten", sagt er, "und misch mich nicht ein ... hab auch gar keinen Schlüssel zum Haus."

Da setzt Minou sich auf eine Bank. Robi hat Hunger. Sie hat noch etwas Brei und bald nuckelt dieses pflegeleichte Wesen geduldig seinen letzten Alete-Rest aus dem Fläschchen. In Minous Brustbeutel ist noch Kleingeld im Wert von zirka 15 DM. Das kann doch alles nicht wahr sein! Was passiert ihr eigentlich hier?
Den alten Mann, der emsig und dumpf weiter im abendlichen Garten herumfuhrwerkt, ignoriert sie jetzt und klingelt wieder. Diesmal Sturm. Verdammt ... da muss doch jemand aufmachen! Bis sie endlich einsieht: es hat keinen Zweck. Doch ihr Körper scheint jetzt Adrenalin satt auszuschütten. Ihre Müdigkeit wechselt zu so etwas wie Wut. Sie nimmt den Brief aus dem Couvert.

– Heute ist der 5. September, 20.30 Uhr abends - schreibt sie groß oben über den Rand - Ich bin gerade mit dem Kind aus Griechenland angekommen. Habe auf Sie gezählt. Aber Sie sind nicht da !!! Drei Ausrufezeichen !!!

Bin schon etwas enttäuscht
Minou Kern!
Nochmal ein Ausrufezeichen!

Sie schiebt den Brief unten durch die Tür. Nach einer Weile fährt sie mit dem schlafenden Robi wieder zurück zum Bahnhof. Die Aufschrift auf einem Schild hatte sie vorhin, als sie aus dem Abteil ausstieg, im Vorbeigehen flüchtig wahrgenommen und hinten im Hirn registriert: Der Begriff ist ihr von den täglichen Brückenstadter Zugfahrten ihrer Kindheit und Jugend her bekannt. Bahnhofsmission! Sie hatte sich manchmal  Gedanken über die armen, verlassenen Leute gemacht, die dort Hilfe suchen. Jetzt überwindet sie ihre Scham. Sieht keine andere Möglichkeit mehr.

Eine kleine Frau in hellblauem Kittel und mit Missions-Armbinde, kommt ihr im kargen Aufenthaltsraum entgegen. Minou schildert ihre Lage.
Die Frau ist freundlich. Mehr noch: sie hat etwas Herzliches.
Hier kann Minou endlich Robi saubermachen, wickeln und sein Zusatz-Alete bereiten.

"Sie haben sicher auch Hunger", sagt die Frau und füllt gleich einen großen Teller mit kräftiger, in einem großen Pott auf einem Kohleherd dahinköchelnder Gulaschsuppe. Und duftenden Bohnenkaffee brüht sie auf. Der Kaffee macht Minou aber auch nicht mehr wirklich wach. Durch die angelehnte Tür sieht sie in der Nebenkabine zwei übereinander gebaute  Etagenbetten mit spartanisch dünnen Matratzen und grauen Wolldecken darauf. Sie denkt nur noch an eins:
" Dürfte ich da vielleicht ...?"
"Ja, legen Sie sich ruhig hin und schlafen Sie sich aus, ich habe ohnehin Nachtdienst und werde in der Zwischenzeit auf das Kind aufpassen", sagt die Frau.

*


Trennung von Robi

Am nächsten Morgen, als Minou gegen acht Uhr wach wird, sich am Waschbecken in der Toilette etwas frisch gemacht hat und den Aufenthaltsraum betritt, ist eine andere Missionsangestellte im Dienst.
"Kommen Sie, wir wollen erst einmal frühstücken und dann müssen wir überlegen, was zu tun ist. Ich habe mich auch schon mit Frau Reidner besprochen – das ist die Dame, die Sie gestern kennengelernt haben – und sie hat mir ihre Lage geschildert.

Also, das Wichtigste ist jetzt, dass Sie augenblicklich Arbeit finden, denn Sie sind ja vollkommen mittellos. Da Sie – und höchstwahrscheinlich das Baby auch - die deutsche Staatsangehörigkeit haben, ist erst einmal das hiesige Jugendamt  zuständig. Obwohl es dem Säugling bis jetzt noch gut geht - unbegreiflich, wie Sie das überhaupt geschafft haben, dass er in einem so gesunden und gepflegten Zustand angekommen ist trotz der langen Reise -v müssen wir uns jetzt um das Kind kümmern, denn Sie können ja nicht arbeiten gehen und es gleichzeitig versorgen. Und eine Bleibe haben Sie auch nicht. Hier in der Bahnhofsmission gibt es überhaupt keine Möglichkeit, jemanden länger als einen Tag zu behalten. Wir sind nur eine Not-Anlaufstelle. Also, Arbeit ist für Sie jetzt das Allerwichtigste, denn ohne Geld werden Sie keine Wohnung finden. Wir können jetzt nur eines tun ... jemand vom Jugendamt beauftragen ...

"Ja, werden die mir helfen?" fragt Minou beim Kaffeetrinken naiv.

Hm ... wir müssen erst einmal sehen, dass das Kind versorgt wird und sein Geregeltes hat."
Der  kurzen Erläuterung schwerwiegender Sinn ... gegen drei Uhr nachmittags kommt ein Mann vom Jugendamt. Sein alter VW-Käfer ist unten am Bahnhofsvorplatz geparkt. Robi samt Körbchen, Babywäsche und den letzten, zwei-drei noch verbliebenen, sauberen Windeln wird in den Volkswagen verfrachtet, die freundliche Frau Reidner ist inzwischen auch wieder eingetroffen und tröstet Minou - das Ganze ist ja nur eine vorübergehende Notlösung, bis sie in Stuttgart Fuß gefasst hat. . Natürlich darf Minou mitfahren und sich vergewissern, dass das Kind gut untergebracht wird ... auch Frau Reidner steigt ein und auf geht es zum SÄUGLINGSHEIM.

Minou hatte im Lauf des Morgens noch verzweifelt versucht, Frau Wegener, die Mutter der Athener Pfarrersfrau, die ihr so warm als Helferin angepriesen worden war, telefonisch zu erreichen. Aber das geduldige Telefonläuten war stets ins Leere gegangen, ebenso wie ihr erst hoffnungsvolles, dann resigniertes An-der-Haustür-Klingeln am Abend zuvor.

*

Das Säuglingsheim liegt sehr schön im Grünen am Rand der Stadt. Es ist neu, vorherrschend die Farbe Weiß, dazu viel Glas. Es sieht keimfrei aus. Viel über Robis zukünftige Unterbringung und über die inneren Vorgänge in dieser Institution kriegt Minou nicht zu sehen. Sie darf übrigens weder die untergebrachten Babys, noch deren Zimmer näher anschauen. Man erklärt auch nicht viel. Ganz schnell ist sie plötzlich von Robi getrennt ... sie nehmen ihn ihr einfach aus dem Arm ... sie solle in einer Woche wieder kommen, da habe er sich dann auch etwas eingelebt, da könne sie ihn dann besuchen.

Wichtig ist den Leuten aber, als Robi schon weg ist und noch bevor sie zurückfährt zur Stadt, dass Minou unzählige Fragebögen ausfüllt und eine Reihe von Unterschriften leistet.

Frau Reidner schreibt ihr, bevor sie sich trennen, noch eine Adresse auf ... dort soll sie hin gehen. Da wird sie wenigstens ein Bett für die Nacht und etwas zu essen bekommen.

*


Kasernierte Frauen

Minous neue Bleibe ist das sogenannte 'Marienheim' im Zentrum von Stuttgart, das von schwarzbekutteten Nonnen geführt wird. Dort kann sie ein Bett in einem großen Schlafsaal haben und bald hat sie auch schon etwas zu tun. Am 8. September – zwei Tage nach ihrer Ankunft in Stuttgart - arbeitet sie bereits. Minou hat das viele, viele Jahre später aus ihren Papieren rekonstruiert, denn ab diesem Zeitpunkt ist sie lohnsteuermäßig registriert.

Dieses Marienheim, ein weiträumiges, altes, unbequemes Gebäude ist also ein ‚Durchgangsheim‘ für Frauen in Not. Nur für Frauen. Es gibt einige Ausländerinnen da, hauptsächlich Italienerinnen, aber eine Menge weibliche Flüchtlinge aus der DDR., die sich noch kurz vor dem Mauerbau schnell mit wenig Gepäck in den Westen herüber gerettet haben.
Es bleibt Minou nichts anderes übrig, als, von Robi getrennt, dort zu wohnen. Robi ist genau 86 Tage alt und hätte sie dringend gebraucht. Sie haben ihn von ihrem Herzen gerissen. Sie muss ja Geld verdienen. Niemand hilft ihr. Niemand.
Mutterschaftsgeld, Mietzuschuss, Sozialhilfe ... nichts dergleichen gibt es damals. Aber Arbeit in rauen Mengen."

*

Schon am ersten Tag ihres Aufenthaltes lernt Minou unter anderen auch einst wohlhabende, deutschstämmige Farmbesitzerinnen aus Angola kennen, die in den Aufständen schwarzer ‚Banden‘ alles verloren haben und mit Mann und Kindern hierher in die alte Heimat ihrer Vorfahren geflohen sind, die sie bisher überhaupt nicht kannten. Die Frauen schlafen nun von ihren Männern getrennt, die in einem anderen Heim/Lager untergebracht sind. Auch ihre Kinder sind im Marienheim nicht zugelassen.
Das hier ist eben eine Sammelstelle nur für weibliche ‚entwurzelte Personen.‘

Im Saal, in dem Minou schläft, stehen ungefähr 20 Betten. Hochbetten, immer zwei übereinander. Man darf sich nur zum Schlafen im Heim aufhalten, tagsüber nicht, und kann auch nur dann dableiben, wenn man spätestens am zweiten Tag schon Bargeld zum Bezahlen hat.

Morgens um sechs findet das Aufstehen statt, da gibt es kein Bummeln, kein Herumlungern. Um halb sieben liest eine der Nonnen im Gang des Frühstücksraums ( für Frühstück muss man übrigens selbst sorgen, das Heim ist dafür nicht zuständig ) lauthals die täglichen Stellenangebote vor, die verschiedene Firmen gerade telefonisch durchgegeben haben. Man sucht unter den Bewohnerinnen Aushilfen für alle möglichen Tätigkeiten und da kann sich niemand zieren. Man muss eines der Angebote annehmen. Ohne Geld und 'arbeitsscheu' würden sie einen im Marienheim vor die Tür setzen.
Putzfrauen werden gesucht, Lagerarbeiterinnen, solche zum Kistenschieben und Güter-Transportieren in den Markthallen. Das sind sehr schlecht bezahlte Knochenjobs.

Minou putzt zuerst im Neubau. Frauen fürs Grobe werden da gesucht. Mietshäuser wachsen nämlich damals wie Pilze aus dem Boden. Die Handwerker hinterlassen viel Dreck. Schlimm ist, dass raue, angetrocknete Mörtelklumpen mit Spachteln von den rohen Steinböden regelrecht abgesprengt werden müssen, bevor man dann Haufen von Gips wegkehren und danach noch ein halbes dutzend Male den Boden nass aufwischen muss, bis der weiße Gipsüberzug weg und alles rein ist. Bis zum Abend hat man eine vorgegebene Quadratmeterfläche zu meistern. Dann bekommt man auch schon sein Geld. Tagelöhnerdasein nennt man das wohl!


In der Großbackstube, wo Minou eine Weile später arbeitet, geht es dagegen recht angenehm zu. Da herrscht eine kameradschaftliche Atmosphäre und es riecht wie an Weihnachten. Viele junge Leute, auch Studenten, helfen dort aus. Minou sitzt, ein Glied in der Kette, an einem langen Tisch, setzt, gummihandschuhbewehrt, den ganzen Tag Hefebrezeln und –Hörnchen, die ihr zugeschoben werden, auf Backbleche, reicht die Bleche weiter an ihren Nachbarn, der das Backwerk mit Schokoladenglasur bestreicht. Es werden Unmengen dieser Sachen - damals noch ohne Maschinen - hergestellt.
In den Pausen brühen sich die Arbeiter Kaffee auf und man darf von all dem feinen, süßen Gebäck essen, bis man nicht mehr kann. Zerbrochenes, zu dunkel oder schief Geratenes darf verzehrt werden, denn es ist ohnehin nicht zu verkaufen.
"Wenn es einmal stundenlang keinen Bruch gegeben hat", grinst Minous Nachbarin, "dann hilft der eine oder andere von uns eben ein bisschen nach."

Den Lohn bekommt man Minou auch hier täglich nach Arbeitsschluss auf die Hand. Übrig bleibt davon ganz wenig, nachdem Unterkunft und Abendessen im Marienheim bezahlt sind. Das heiße Nescafé-Wasser kriegt man noch umsonst, aber für die Benutzung der sorgfältig abgeschlossenen Duschräume verlangen die Nonnen eine kleine freiwillige Aufmerksamkeit in Geldform, denn es sind ihre privaten Nonnen-Duschen, die sie zur Verfügung stellen. Und sie lassen auch nur ausgewählte Frauen hinein und noch lange nicht ‚jede Hergelaufene.‘

Da ist auch eine große Kantine im Marienheim, wo man für Geld ein einfaches Abendessen einnehmen kann.
Richtig gut schmecken Minou immer die  heißen Pellkartoffeln - zweimal in der Woche gibt es die – man zieht selbst die Schale ab, zerdrückt die Kartoffeln und ein  Stück Butter mit der Gabel, streut Salz darüber ... Zum Mahl gehört auch noch eine große Ecke Schmelzkäse, den manche Leute ebenfalls zerdrücken und in die Kartoffelmasse hineinmischen. Aber das tut Minou nicht. Ihr erscheint der Geschmackzusammenklang von heißen Pellkartoffeln, guter, zerlaufener Butter und Salz so perfekt, dass sie ihn nicht verderben will.

*


Besuch bei Robi. Säuglingsheim

Als sie Robi zum ersten Mal besucht, ist es an einem warmen, mild-sonnigen und mit schweren Pflanzendüften beladenen Spätsommer-Nachmittag. Sie nähert sich dem Heim nicht von der Straße her, sondern über einen kleinen Weg von der Rückseite, durch die üppig grüne Gartenanlage. Sie weiß, im Erdgeschoss des Gebäudes gibt es Panorama- Scheiben, durch die man ins Innere blicken kann. Sie bleibt im Freien und arbeitet sich durch dichtes Buschwerk hindurch, das man gegen Einsichtnahme von außen gepflanzt hat. Da kann sie dann in verschiedene Säle sehen und sie sieht aufgereihte Gitterbettchen und Babys darin. Aber es ist nicht eines da, das Ähnlichkeit mit Robi hat.
Sie geht nun hinein ins Haus und zu einer Schwester. Die führt sie dahin, wo er liegt. Die Front auch dieses Raumes besteht aus einer Glasscheibe und durch sie dürfen die Mütter ihre Kinder anschauen. Da sind ungefähr zehn Bettchen mit Säuglingen, in Reih und Glied. Die Schwester erklärt Minou, im wievielten Bett ihr Sohn ist, und da sieht sie ihn dann. Eine Entfernung von zirka 10 Metern ist zwischen ihnen. Sie erschrickt so tief, dass alles um sie schwankt, denn er sieht aus wie ein fremdes Baby. So furchtbar verändert. Und keine Möglichkeit, ihm näher zu kommen.
"Das kann nicht mein Kind sein", schreit Minou, "ich will jetzt da hinein, ich will ihn jetzt auf den Arm nehmen."
"Das geht nicht. Wir müssen die Kinder vor mitgebrachten Viren und Bakterien schützen!"

Er liegt also da in einem Bettchen von vielen, ein ordnungsgemäß in weiße Windeln gewickeltes, regloses Bündel, mit aufgedunsenem Gesicht. Sein früher so wunderbar schönes, niedliches Köpfchen sieht seltsam übergroß aus, fast wie ein krankhafter Wasserkopf und - Gott steh' mir bei – denkt Minou, er ist ja gelb wie eine Quitte. Zuvor war er quirlig gewesen, hatte stets vor Freude gekräht, wenn man sich mit ihm beschäftigte. Ein Wunder von einem Baby war ihr Sohn gewesen, unter der Sonne Griechenlands braun wie eine kleine Haselnuss und, wie so viele Leute immer gesagt hatten - ‚zum Küssen süß‘.


Urlauber auf dem Touropa- Schiffsdeck hatten ihn immer wieder fotografiert, wie er da in seinem blauen Körbchen lag. Sie hatten Robi anscheinend so schön gefunden, dass sie ihn zu einer würdigen Erinnerung an ihren Urlaub gemacht hatten.

Jetzt starrt ihr geliebter Robi apathisch ins Leere, lacht nicht, weint nicht und dann dieser übergroße Kopf ! Robi erkennt Minou nicht, soviel sie auch an die Scheibe klopft und seine Aufmerksamkeit zu bekommen sucht. Sie darf ja nicht zu ihm hinein gehen, ihn berühren und trösten. Sie fragt die Schwestern mehrmals, ob das auch wirklich ihr Sohn sei.
Und so oft man es ihr dann auch von mehreren Seiten bestätigt, sie kann es doch nicht glauben. Es sind nur acht Tage vergangen, seit sie ihn dort hin gebracht hatten. Was in dieser Woche in seiner kleinen Seele vorgegangen sein mag, das kann man nur erahnen.

Minou denkt damals nicht an psychologische Zusammenhänge, nicht an das Trauma einer Trennung von Mutter und Kind. Davon hatte sie nie im Leben etwas gehört. Niemand hatte je mit ihr über so etwas gesprochen. Ein solches Problem ist ihr ganz fremd. Aber sie heult vor Verzweiflung, als sie ihn so sieht. Er scheint ihr sehr krank und sie hat die größte Angst, dass er sterben könnte. Ist vielleicht etwas mit seiner kleinen Leber?
"Nein, nein, Ihrem Sohn geht es gut, er ist gesund, wir haben nur angefangen, ihm Karottensaft zuzufüttern, ja ... deshalb die gelbe Farbe ... das Neonlicht ist seinem Teint auch nicht gerade zuträglich ..."


Jahre später wird Minou denken, dass es höchstwahrscheinlich doch das falsche Kind gewesen ist, das man ihr damals beim ersten Besuch als ihres gezeigt hat, denn als sie nach wenigen Tagen wiederkommt, da erscheint ihr Robi fast so wie früher, fast wieder ganz schön, fast wieder gesund, fast wieder lebhaft. Er lacht sogar manchmal zu ihr herüber. Aber das ist dann vielleicht doch Einbildung. Sie sieht ihn ja auch da nur durch die Glasscheibe und von weitem. Trotzdem ... ihre Seele ist von da an nicht mehr ganz so verzweifelt.

*


Robis Taufe

Frau Reidner ist zu der Zeit, als Minou sie auf der Bahnhofsmission kennenlernt, ungefähr 45 Jahre alt und hat eine auffallend gelbe Gesichtsfarbe, eine stämmige, formlose Figur und Hände, wie Minou noch nie ähnliche gesehen hat. Kranke Hände. Sie sind bis zu den Fingerkuppen mit einer panzerartigen, gelben, hornigen Masse überzogen. Der Anblick ihrer Person bietet dem Auge nicht einen einzigen Lichtblick. Doch ist sie anscheinend sehr beliebt und eine umgängliche und vitale Person. Sie ist herzlich zu einem jeden, immer besorgt um die Menschen ihrer Umgebung. Ist unkompliziert und mit einem trockenen Humor gesegnet. Viele fühlen sich wohl in ihrer Gesellschaft. Sie kennt Gott und die Welt, auch seltsamerweise viele junge Männer mit denen sie fast vertraulich! umgeht und scheint auch noch einen besonders engen Draht zu katholischen Kirchenkreisen zu haben.

Diese Frau leitet es in die Wege, dass Robi, kurz nach ihrer beider Ankunft in Stuttgart, katholisch getauft wird. Ares, der Atheist und Kommunist hätte das sicher nie gewollt. Aber alle Kinder in Deutschland müssen getauft werden. Es gehört halt zum Leben dazu.
"Das sind Sie ihrem Sohn schuldig!"
Na ja, Minou hat nichts dagegen.
Robi darf für diesen Tag dann doch aus dem Heim geholt werden. Minou hört gar nicht mehr auf, zu weinen, als sie ihn endlich wieder im Arm hält. In der Kirche St. Eberhard wird er getauft.

Die Feier danach findet in Frau Reidners blitzblanker, gutbürgerlicher zwei-Zimmer-Neubauwohnung statt. Die Frau von der Bahnhofsmission hat sich ein richtiges Puppenhaus eingerichtet. Die winzigen Räume sind reichlich angefüllt mit modernen Möbeln und Geräten..

Außer Minou und dem Mann vom Jugendamt – auch er ein Bekannter von Frau Reidner - ist noch ein dünner, langer Jüngling anwesend, der ebenfalls zu Frau Reidners engstem Kreis zu zählen scheint. Minou kennt ihn schon, denn dieser Junge bemüht sich seit ihrer Ankunft um sie, obwohl sie ihn alles andere als ermuntert. Er ist ein farbloses Wesen, lang aufgeschossen, unsicher wie ein Kind. Sympathisch und Willens, sich auch mit ihrer bloßen Freundschaft zu begnügen. Würde sie aber auch heiraten. Heiraten!! Das kann nicht wahr sein. Er kennt sie doch kaum. Solch eine Andeutung hat er aber gemacht! Er wolle immer für sie und das Kind da sein, sagt er naiv und schwärmerisch. Der Liebe. Versucht Frau Reidner etwa, sie beide zu verkuppeln? Minou macht nicht mit. Ein so reiner, ehrbarer Jungmann ... nein ... wäre er aber durchtrieben und leidenschaftlich, so hätte er auch keinen Erfolg bei ihr. Nein ... sie kann nichts mit ihm anfangen und hat ihm nichts zu sagen. Sie ist für niemanden aufnahmefähig in dieser Zeit.

Minous Gedanken sind auch bei der Taufe weit weg von den sie umgebenden Leuten. Noch immer in Griechenland. Noch immer bei Ares. Sie weint, als sie Robi abends wieder zurück ins Heim bringen. Bei seiner Taufe ist Robi drei Monate alt.

*


Volksfest

"Kennen sie den weltberühmten Cannstatter Wasen? Da ist Himmel und Erde in Bewegung. Ich hole Sie heute Abend nach Ihrer Arbeit im Marienheim ab und bringe ein paar Freunde mit", sagt Frau Reidner am Telefon.

Sie treffen sich dann. Außer Frau Reidner sind da wieder Heinz, der schlaksige Junge und noch ein paar andere Halbwüchsige, vier an der Zahl.

Auf dem riesigen Rummelplatz wechseln sie von einem Festzelt ins andere, trinken jeder ein paar Humpen Bier verteilt über viele Stunden. Sie fahren Achterbahn, Geisterbahn und besonders Minou wird immer fröhlicher und hört sich auf einmal lachen, was sie schon lange nicht mehr getan hat. Sie fühlt sich leicht und ganz ‚on top of the world.‘ Die Jungen schießen für sie an den Schießständen Papierblumen, Püppchen und Teddybären, sie tragen am Ende alle riesige Lebkuchenherzen um den Hals gehängt. Minou isst, ausgehungert, mehr als ein halbes Dutzend Fischbrötchen zum Bier und sie bekommen ihr ausgezeichnet. Meistens verträgt sie nämlich Essen nicht in jener Zeit. An dem Abend fühlt sie sich - zum ersten Mal seit ihrer Rückkehr nach Deutschland - wirklich gut.

Alle diese Jungen interessieren sich nicht einmal für andere hübsche Mädchen, die auf dem Fest überall herumlaufen. Jeder dieser netten Kerle versucht, den anderen auszustechen und sich selbst ins beste Licht zu rücken, um Minou zu gefallen. Dabei sind sie höflich und dezent, Minou kann spüren, dass sie sie achten. Das ist bestimmt das Verdienst von Frau Reidner, die die ganze Gruppe resolut wie eine Internatsleiterin im Griff hat und anführt. Es sind alles wohlerzogene katholische Jungmänner, aus einer kirchlichen Jugendgruppe - wie Minou später erfährt - Sie sind gut gelaunt, harmlos, geradeheraus und bringen Minou spät abends alle gemeinsam mit der Straßenbahn zurück zum Marienheim, wo sie sich kichernd und etwas beschwipst verabschiedet.

Dieses Fest bleibt eine schöne Erinnerung. Minou hat nie in ihrem Leben so viele ernsthafte und doch korrekte Verehrer auf einmal gehabt wie an diesem Abend. Sicher hat Frau Reidner das arrangiert, um sie aufzuheitern und ihr darniederliegendes Selbstbewusstsein zu stärken. Die sonderbar aussehende Frau ist ja eine sehr lebenslustige, auch kluge Person und es machte ihr offensichtlich selbst Freude, in Gesellschaft so vieler junger, frischer Männer über den Cannstatter Wasen zu streifen.

Und, obwohl der eine oder andere sich noch weiter um Minou bemüht, sie vor dem Wohnheim abpasst, nur um sie schüchtern zu fragen, ob er sie zu einer Tasse Kaffee einladen dürfe oder zum Essen ... innen ist sie schon wieder weltweit von ihnen entfernt. Sie gibt keinem eine Chance und geht ihnen von Begegnung zu Begegnung immer mehr aus dem Weg. Sie merken das natürlich auch. So groß ist ihre Bewunderung für das komische Mädchen dann doch nicht und Minou ist bald wieder allein.

Wie sollte es auch gut gehen? Sie sind so katholisch, so scheu und aufrecht und auch noch mit ihrem sonderbaren schwäbischen Dialekt behaftet und keiner ist dunkel und keiner geheimnisvoll und keiner hat auch nur EINE Spur jener kompromisslosen Männlichkeit, die Minou an ihren Liebhabern, besonders an Ares so anzog. Sie weint ihre Kissen nass, nachts im Bett im Wohnheim. Keiner hier, den sie kennt, kommt Ares an Ausstrahlung auch nur im allerentferntesten nahe. Sie hätte aber vielleicht einen guten Freund unter den Jungen finden können und wäre nicht mehr allein gewesen. Jedoch ... sie ist nicht imstande, sich auch nur im Geringsten für jemanden zu öffnen.

*

 

Ein Zimmer in der Altstadt

Minou bleibt nicht lange in diesem Marienheim. Sie und Anni, eine Zwanzigjährige, die auch dort wohnt, nehmen sich gemeinsam ein Zimmer. Die zwei haben inzwischen feste Jobs, Anni als Anrichterin von kalten Platten in der Großküche einer Behörde und Minou als Bedienung in einem Café der Innenstadt. Nun haben sie die nötige ‚bürgerliche‘ Sicherheit, um einem Hausbesitzer hocherhobenen Hauptes entgegentreten zu können.
Sie bekommen das in der Zeitung ausgeschriebene, möblierte Zimmer im Zentrum auch sofort – es ist übrigens das erste und einzige, das sie noch schnell in der Frühe vor ihrem Dienstantritt besichtigen. Und schon am Abend können sie einziehen.
Endlich schläft Minou wieder gut. Es gibt keine herumwuselnden, aufgescheuchten Frauen mehr, die einen im Morgengrau mit hektischem Gerenne und Getrappel aus dem Schlaf reißen. Schon allein das ist wunderbar. Jetzt muss sie auch nicht mehr mit anderen zusammen vor einem der Becken im Waschraum für die Morgentoilette anstehen, um danach in die Fast-noch-Dämmerung hinausgestoßen zu werden. Ja ... und dass sie an freien Tagen so lang im Bett bleiben kann, wie sie will, macht Minou geradezu euphorisch.

Dennoch, es ist ein ziemlich erbärmliches Domizil, das sie da ergattert haben, eigentlich nichts als ein Doppelbett-SCHLAFzimmer mit abgetretenem, graugelb gesprenkeltem Balatum auf dem Boden und zwei Nachtschränkchen, in deren unteren Klappfächern der süßliche Geruch der früher dort aufbewahrten Pisspötte noch lastet. Dann ist da ein Toilettentisch mit gesprungener Marmorplatte, ein schmaler, baufälliger Schrank, der so von Polierwachs und Firnis überkleistert ist, dass er fast schwarzgrün aussieht. Im Ehe-Bett miefen zwei generationenalte, durchgelegene Matratzen vor sich hin und tief sackt man nachts in die Kuhlen hinein. Das Klo - im Treppenhaus - wird von den Leuten der ganzen Etage benutzt. Heizmöglichkeiten gibt es keine. Das wird Anni und Minou aber erst später stören, als es richtig Winter wird.

Dieses verwahrloste Gebäude in der Stuttgarter Altstadt ist eines von vielen mehrstöckigen Mietshäusern, das einem uralten, vertrockneten, verwitweten Männchen gehört. Er hat die Räume alle einzeln vermietet.
Die beiden Mädchen haben sogar eine Waschgelegenheit in ihrem Zimmer, ein kleines Blech-Becken mit einem stark korrodierten Hahn, aus dem sich bei Bedarf ein dünner, natürlich kalter Strahl herausquält. Sie sind noch glücklich daran, denn es gibt auch Leute, die sich das Wasser vom Flur herein holen müssen.
Anni erzählt Minou gleich am ersten Abend atemlos, was sie von anderen Bewohnern gehört hat:
„Wir müssen furchtbar aufpassen, es ist nämlich verboten, elektrische Geräte zu benutzen. Der Hausbesitzer schnausert - wenn man nicht da ist - in den Zimmern herum und kassiert alles ein, Heizdecken, Leselämpchen, sogar Radios. Auf dem Speicher gibt es einen besonderen Raum. Dort hält er die Sachen unter Verschluss.“

Außer dem Anknipsen der Deckenlampe ist es also verboten, Strom zu verwenden. Tatsache ist, dass es nur einen gemeinsamen Zähler im Keller gibt - wie soll der arme Mann da den Verbrauch der einzelnen Mietparteien messen? Außerdem würden die uralten Leitungen wahrscheinlich eines nicht fernen Tages bei normaler, alltäglicher, menschlicher Benutzung hoffnungslos durchschmoren. Dieser Tatsache muss eben Rechnung getragen werden.
Die beiden Mädchen verstecken und hüten also ihre Elektrogeräte wie Schätze. Anni hat sich vor kurzem einen tollen, modernen Plattenspieler zugelegt, der kann automatisch zehn Platten hintereinander abspielen und genau zehn Schlagerplatten besitzt sie schon. Anni hat auch ein Bügeleisen. Und Minou einen Tauchsieder. Sie verstecken diese verbotenen Dinge nun jeden Tag, bevor sie zur Arbeit gehen, an einer Stelle ganz hoch oben und so weit hinten auf dem Schrank, dass man sie, auf einem Stuhl stehend, gerade noch mit den Händen erreichen kann und sie hoffen, dass der winzige Sonderling von Hausbesitzer sie nicht findet.

Jeden Abend hören sie heimlich Musik:
Moon River,
wider than a mile,
I'm crossing you in style some day.
Oh, dream maker, you heart breaker,
wherever you're going I'm going your way.
Two drifters off to see the world.
There's such a lot of world to see.
We're after the same rainbow's end--

Dazu: Ramona, la Paloma, are you lonesome tonight, schöner fremder Mann, die Gitarre und das Meer.
Und dann noch die weißen Rosen aus Athen ... sagen dir auf Wiedersehn ... da bekommt Anni Sterne in die Augen. Am liebsten träumt die Zimmergenossin aber zu Bert Kämpferts: Wonderland by night - Wunderland bei Nacht.

Im nahen Schallplattengeschäft hatte Minou, schon als sie noch im Marienheim wohnte, DIE Platte gefunden, IHRE Platte, die hörte sie sich immer wieder an. Ja, nur wegen dieser Platte ging sie eigentlich in den Laden. Zum Klang der Musik ließ sie dann ihrer Trauer und ihrem Kummer die Zügel schießen da in der engen Kabine. Sie weinte und weinte mit den Kopfhörern auf den Ohren, dass ihr die Tränen in den Blusenkragen liefen, dann in einer warmen Flut unter dem Nylonstoff über die Brust sickerten bis zu ihrem Nabel hinunter. Sie weinte und schluchzte in der Verborgenheit des engen dunklen Abhör-Kabäuschens.

Als ihr dann auf einmal Annis Grundig-Gerät zur Verfügung steht, da läuft sie noch am selben Tag los und kauft die Platte, von der ihr die eigene Sehnsucht und Traurigkeit so vehement entgegen klingt.
Die Sängerin ist Melina Mercouri und das Lied heißt: 'Mädchen vom Piräus.‘ Auf griechisch.
Die exotische Melodie, das verführerische Timbre der Stimme stürzt Minous Herz in ein Übermaß von Gefühlen. Sie krümmt sich im Gewirr von Sehnsucht und Leid, träumt sich Ares herbei und weiß doch, oder ahnt, dass sie nie, nie wieder beieinander schlafen werden. Wie soll man das ertragen? Ihre Lebenskraft, ohnehin furchbar dezimiert, ist höchstwahrscheinlich gerade vollständig am Erlöschen ... fürchtet sie.
Ach ... dieses Lied bohrt den Stachel des Liebeskummers noch tiefer in ihr Fleisch, greift mit seiner Melodie hinein in die unerfüllbaren Wünsche ihrer Seele, dass sie davon ganz krank wird und diesen Zustand doch auch immer wieder sucht und sich ihm aussetzt.

In diesem simplen Lied findet ihre gebeutelte Seele auf einmal den ganzen Zauber ihres geliebten Abenteuerhafens Piräus und manchmal denkt sie auch an Jerry und an die Fahrten zu den Inseln und all das ... Sehnsucht ist es. Sehnsucht pur. Sie denkt auch mit Liebe an Elena. Das schöne Lied, von Melina Mercuri gesungen, scheint ihr das ganze Herz Griechenlands zu enthüllen, das sie jetzt besser zu verstehen glaubt, als zur Zeit, in der sie dort gelebt hat, ebenso wie sie erst jetzt die suchende, edle und über alles komplizierte Seele ihres Mannes Ares - übrigens auch Jerrys! - so richtig zu erkennen glaubt.

Auf der Arbeit im Café hält sie noch halbwegs durch, wenn sie aber zu Hause anfängt nachzudenken, ist Minou nur noch ein Bündel ratloser Verworrenheit.

Anni bringt ihr Speisen aus der Großküche mit, feine Sachen: Lachs, Schinken, köstliche Salate, gegrillte Hähnchenkeule. Minou isst alles auf und es schmeckt gut. Das kann aber ihre Traurigkeit auch nicht schmälern. Die Zimmergefährtin, obwohl zwei Jahre jünger als sie selbst, besitzt ... Mütterlichkeit. Schon allein ihre Art, wie sie immer so treu und regelmäßig Essen in ihrer Tasche für sie heran schleppt ... Im Café, in dem Minou arbeitet, gibt es nur Kuchen und Süßes und sie muss für alles genau so zahlen, wie jeder Gast und das ist zu viel bei ihrem kleinen Einkommen, von dem ihr auch noch ein Drittel für Robis Kinderheim abgezogen wird.
Die beiden bösen Mädchen schädigen aber den armen Hausbesitzer ganz gewaltig. Schuld ist der Tauchsieder. Mit seiner Hilfe machen sie häufig ziemliche Mengen Wasser in einer Aluminiumbütte heiß, um sich, ihre Kleider und ihre Haare zu waschen.
Doch einmal in der Woche gehen sie auch zusammen ins Stadtbad ... aber nicht zum Schwimmen, sondern in die Wannenabteilung.


ANNI, die aus einem kleinen Dorf in der Oberpfalz stammt, ist schweigsam, trägt ihre Gedanken und Gefühle in der Brust verschlossen und nur selten kann Minou sie einmal lesen. Nein, sie weiß nicht viel von diesem sonderbaren Wesen, bemüht sich auch nicht wirklich um sie. Sie ist damals so sehr mit eigenen Problemen belastet und zur Freundschaft überhaupt nicht bereit oder fähig. Heute tut ihr das sehr leid. Eine so Gute zur Freundin zu haben, das hätte ein großes Glück sein können‘, wird Minou später oft denken.

Anni hat helle Sommersprossen auf ihrem herben, runden Gesicht, schmal geschnittene, braune Augen, hübsche, kleine Zähnchen, einen winzigen Mund. Ihr dünnes, glattes, bis zur Hüfte reichendes und schnell fettig werdendes, nachtschwarzes Haar, trägt sie außerhalb der Wohnung niemals offen, sondern immer zu einem nichtssagenden Knoten oder einem mit Haarnadeln festgesteckten Zopf zusammengewurstelt. Sie schminkt sich auch nicht - im Gegensatz zu Minou – auch trägt sie seltsamerweise nur schwarze, lieblos gewählte, altmodische Klamotten. Aber dann kauft sie sich eines Tages Pulli und Rock bei C & A - beide Teile auch wieder schwarz, aber eng anliegend, und dazu ein paar hochhackige Pumps aus Wildleder, was auf einmal an ihr wahnsinnig gut aussieht.

Anni ist ein Persönchen von strengen Sitten. Sie hat NIE eine Verabredung. Es ist klar: auch sie trägt sicher einen seelischen Kummer mit sich herum, denkt Minou, denn dass ein so hübsches Geschöpf ganz und gar nichts aus sich macht, das ist doch nicht normal. Nicht eine gebotene Chance nimmt Anni wahr - Minou übrigens in dieser Zeit auch nicht - Dabei werden sie häufig von Männern angesprochen, wenn sie einmal in der Freizeit im Kino oder Café sitzen oder im Stadtpark spazieren gehen.

“Du bist schon superkomisch”, sagt Anni an ihrer beider freiem Montag. “Jetzt liegst du die ganze Zeit im Bett, liest in diesem Buch und heulst. Ich hab es gestern mal durchgeblättert. Es ist noch nicht einmal eine Liebesgeschichte!”

Ja, Minou heult im Zimmer in Stuttgart, als sie ‚Der alte Mann und das Meer‘ von Ernest Hemingway liest und mit jeder Faser ihres eigenen Körpers erlebt sie mit, wie einer, - einst der König der Fischer - seinen heroischen Kampf erst gegen den größten und herrlichsten Merlin, den er je gesehen, und dann gegen jene Haie führte, die ihm seinen Fang, seinen wunderbaren Riesenfang Stück für Stück wegrissen. Wie er von den Elementen geschunden und von seiner Kraft im Stich gelassen, sich am Ende halbtot in die Hütte am Strand rettete, ein Spielball der äußeren Umstände und des eigenen, vorherbestimmten Schicksals ... Da denkt sie auch an den armen, alten Ernest Hemingway, der sich ein Jahr zuvor erschossen hat. Und an ihr eigenes, so hoffnungslos erscheinendes Leben denkt sie auch, natürlich. Der Menschheit ganzer Jammer packt sie da und sie spürt, wie langsam und unaufhörlich mindestens ein halber Liter Tränenflüssigkeit in einem unendlichen Strom aus ihr herausfließt. Später ist sie erstaunt, dass sie einen ganzen Tag wegen eines Buches hat heulen müssen und sich kaum mehr hat beruhigen können. Es sind aber erst vier Wochen seit ihrer Rückkehr aus Athen vergangen, als ihr dieses Buch in die Hände fällt. Ja, sie ist halb verrückt ... mit Robi im Säuglingsheim und der großen Sehnsucht nach Ares im Herzen, einer Sehnsucht, die ihr die Eingeweide zerwühlt. Das ist es, denkt sie, warum ich so weinen muss ... um Robi, um Ares, um mich selbst, wahrscheinlich erst zuletzt um den alten Fischer ...

*


Obwohl sie jede Nacht nebeneinander in dem Doppelbett schlafen, fast Körper an Körper, berühren sich die beiden jungen Mädchen nie, und wenn es doch einmal durch Zufall geschieht, schämen sie sich und überspielen es wie ein peinliches Missgeschick. Sie laufen nie wirklich nackt vor einander herum, bedecken sich immer irgendwie. Doch bleibt es natürlich nicht aus, dass sie sich in kurzen Augenblicken doch ganz zu sehen bekommen. Am Hübschesten ist Anni morgens kurz nach dem Aufstehen in ihrem dünnen Nachthemd, mit ihrer leuchtend weißen Haut, der schmalen Taille, ihrem großem Busen, der nackt höher und straffer ist, als unter B.H und Kleidung. Im Bikini müsste sie ganz wunderbar aussehen, denkt Minou und registriert verwundert die große körperliche Schönheit der Zimmergefährtin, aber sie fühlt nicht die geringste sinnliche Anziehung. Sie erzählt Anni weinend und schluchzend von ihrer Liebe zu Ares und wie alles gekommen ist, dass sie ihn hat verlassen müssen und dass ihr armes Kind jetzt so allein im Heim ... Anni sagt, scheinbar emotionslos, auch sie sei schon einmal verlobt gewesen, die Sache sei aber längst zu Ende. Näheres darüber gibt sie nicht preis. Minou ist ohnehin so sehr mit sich beschäftigt, es interessiert sie nicht wirklich, was die Gefährtin erlebt hat, denn so schlimm wird es schon nicht sein, niemand unter der Sonne kann - denkt sie - auch nur annähernd so leiden wie sie selbst.
Sie sieht nur ihren Kummer, der ihr in besonders dunklen Augenblicken als der schlimmste auf der Welt erscheint und was rechts und links mit anderen Menschen geschieht, nimmt sie gar nicht richtig wahr.

*



Gerichtsvollzieher

Eines Tages kommt ein Mann an die Tür, der sich als Gerichtsvollzieher ausweist. Die Mädchen sind beide zu Hause, haben sich gerade einen Kaffee gemacht, hören ‚Kriminal-Tango‘ und essen Kuchen, den diesmal Minou mitgebracht hat. „Das kann nur ein Irrtum sein“, sagt Anni und lässt den Typen arglos herein.

Der schaut sich mit einem Blick um, entdeckte sofort den Plattenspieler und inspiziert ihn aus geringer Entfernung mit interessierten Blicken.
Minou weiß, warum er da ist. Sie hat Schulden. Es sind schon zwei- oder dreimal Schreiben gekommen, doch sie hat nicht reagiert. Verdrängung. Sie weiß, was der Mann eintreiben muss - nämlich die Summe, die ihr die Deutsche Botschaft in Athen für die Rückreise 'ausgelegt' hat. Das heißt, sie hatte ein ‚Darlehen‘ von ihnen bekommen, wie sie inzwischen aus den Zahlungsaufforderungen weiß .

Minou fällt aber doch aus allen Wolken, als jetzt plötzlich der Gerichtsvollzieher sie heimsucht. Was für ein Dummchen war sie gewesen, hatte geglaubt, dass die netten Männer von der Botschaft ihr die Tickets Athen - Stuttgart zum Geschenk gemacht hätten. Von Zurückzahlen war tatsächlich nie die Rede gewesen. Sie hatten ihr auf ihre Skepsis hin, mehrmals fröhlich versichert, das gehe schon alles in Ordnung, darüber brauche sie sich nicht den Kopf zu zerbrechen und was mehr solcher einlullender Worte gewesen waren.

Nun schuldet sie auf einmal eine hohe Summe, weil Bearbeitungs- und Gerichtskosten noch dazu gekommen sind.

Minou sagt dem Gerichtsvollzieher, dass sie nicht viel verdiene, auch Unterhalt für ihren Sohn im Säuglingsheim bezahlen müsse und sie murmelt, der Wahrheit entsprechend, dass sie nichts Pfändbares besäße.

Er hält aber seine Augen schon wieder auf den Plattenspieler fixiert, der, wie er meint, zwar nur einen kleinen Teil der Schuld lösche, aber immerhin, das sei ja zumindest ein Anfang.
"Das Gerät gehört mir nicht", sagt Minou.
„Klar, dass Sie das jetzt behaupten ... Das ist eine normale Ausrede, so etwas erlebe ich täglich. Aber dieses Zimmer wurde von Ihnen angemietet, in Ihrem Namen ... folglich ... also werde ich jetzt erst einmal meinen Kuckuck kleben“, meint er mit stoischer Ruhe.
„Es ist mein Gerät, Moment ... ich habe noch die Kaufquittung“, schrillt Anni los.

„Wie wollen SIE denn beweisen, dass Sie die Besitzerin sind ... hier auf der Quittung steht nirgends Ihr Name! Ihr zwei Hübschen könnt mir viel erzählen.“ Der Mann grinst genüsslich.

Minou packt den Gerichtsvollzieher beim Arm, gerade als er das berüchtigte Ding auf den Plattenspieler kleben will, rüttelt ihn und schreit, dass er das ihrer Freundin nicht antun dürfe. Er nehme einer völlig unbeteiligten Dritten das, woran ihr Herz hänge, ein Gerät, auf das sie lange gespart habe.
"Ich muss meiner Pflicht genügen, so leid es mir tut." Der Kerl grinst gemein.
„Das dürfen Sie mit uns nicht machen!“, ruft Minou ... voller Empörung, voller roter Wut.

"O, das wird Ihnen aber noch leid tun", sagt da Anni seelenruhig. "Wenn meine Bekannten nämlich davon erfahren, werden sie ziemlich böse auf Sie sein und es könnte Ihnen etwas passieren. Nicht, dass ich Ihnen das wünsche. Und bevor die Polizei zupackt, sind die schon weg ... Das sind nämlich ... A u s l ä n d e r.“
"Hör auf", flüsterte Minou total verwirrt.

Doch da macht der Mann ganz unerwartet eine Kehrtwendung ... Na ja, er würde noch einmal fünf gerade sein lassen und ein Auge zudrücken, würde schreiben, dass da nichts Gegenständliches von Wert ... Minou würde noch von ihm hören. Dann müsse er eben Lohnpfändung...

„Du bist aber ganz schön durchtrieben. Auf so eine Idee muss man erst einmal kommen!", entfährt es Minou, als er weg ist.
"Für die Gerechtigkeit tu ich alles!", sagt Anni.

*




Im Klara-Stift 

 Frau Reidner ist es, die Minou zum ersten Mal von dem Mutter-Kind-Heim erzählt. Sie sagt, dass es für sie dort die Möglichkeit gäbe, arbeiten zu gehen und gleichzeitig Robi wieder bei sich zu haben. Ein Zimmer sei frei geworden und wenn sie Lust hätte ... sie dürfe es sich aber nicht zu lange überlegen. Diese Plätze seien begehrt.

Das ist ja ideal, denkt Minou, als sie das imposante Gebäude und darin das schöne, möblierte Zimmer sieht. Die Leiterin und eine Sozialarbeiterin malen ihr den zukünftigen Aufenthalt in den angenehmsten Farben aus. Da greift sie sofort zu, holt Robi aus dem Säuglingsheim und dann beginnt ihr gemeinsames Leben im Klara-Stift.

In diesem Haus mit den großen Fensterflächen blitzt alles vor Klarheit, Sauberkeit, Licht. Überall grüne und blühende Pflanzen. Hallen und Korridore duften frisch.

Jedes der zwanzig dort wohnenden Mädchen hat einen geräumigen, mit praktischen Möbeln ausgestatteten Wohn-Schlaf-Raum, daran anschließend eine abgegrenzte eigene Waschbecken-Nische und eine Bettnische für das Kind.

Minou gefällt ihr Zimmer. Es ist da schön warm – ganz im Gegensatz zu der unbeheizbaren Bude in der Altstadt. Und dann die fantastische Panorama-Scheibe gleich neben dem Bett ... durch sie sieht Minou in jenem Winter an den Samstag- und Sonntagmorgen - den Tagen, an denen sie nicht arbeitet - die rote Sonne über den schneegebeugten Koniferen einer ruhigen Gartenlandschaft aufgehen.

An Wochentagen hat sie zum Träumen keine Zeit. Da muss sie Robi schon in der Morgendämmerung füttern, zurechtmachen und in den Nebenflügel des Gebäudes zur Krippe bringen. Danach ist dann Minou in der grauen Frühe bereits via Straßenbahn auf dem Weg zur Arbeit.

In ihrem Inneren spürt sie eine tiefe Befriedigung.

Feierlich, fast erhaben sind ihre Gedanken, ihr Herz ist von Wärme durchflutet, denn es ist Weihnachtszeit mit viel Christbaum-Schmuck im ganzen Haus, mit Kerzenlicht, Kling-Glöckchen-Süße und dem Duft von Tannen, Äpfeln, Plätzchen. Und Robi ist wieder da, sein rundes Gesichtchen, die dichten schwarzen Locken, sein Lachen. Die Wärme seines kleinen Körpers zu spüren, wenn sie ihn abends zu sich ins Bett nimmt, gibt ihr ... Geborgenheit.

Alle Kosten, auch die für Zimmermiete und Babykrippe, lasten auf den Schultern der Bewohnerinnen und werden von keinem Amt übernommen. Deswegen gehen die jungen Mütter jeden Tag arbeiten. Es gibt außerdem noch das Unterhaltsgeld der 'Kindsväter' oder Zuwendungen durch die Eltern. Manche der Mädchen lassen sich auch durch neu gewonnene Partner finanziell unter die Arme greifen.

Minou hat nichts als ihren Arbeitslohn. Doch sie kann sich den Aufenthalt hier leisten. Sie verdient inzwischen ‚normal‘. Nach einer kleinen Aufnahmeprüfung hat sie nämlich einen Job auf dem Statistischen Landesamt in Stuttgart ergattert. Die Fragebögen der Volkszählung wertet sie nun täglich aus – zusammen mit vielen anderen Leuten, die - ebenso wie sie - eigens für diese Arbeit eingestellt worden sind. Das ist eine Tätigkeit auf Jahre hinaus, hat man ihr gesagt. Und Mittagessen gibt es in der hauseigenen Kantine. Verbunden ist der Job allerdings mit viel Hin- und Herfahrerei für Minou, denn das Klara-Stift liegt außerhalb Stuttgarts und sie muss täglich mit der Straßenbahn in die Stadt hinein.

Da hat sie nun ganz neue Pflichten: Morgens Robi zurechtmachen und in die Krippe bringen, dann der achtstündige Job, am frühen Abend das Zurückhetzen zum Stift, wieder die Versorgung des Kindes. Minou kommt kaum zum Aufatmen. An Samstagen und Sonntagen ist die Babykrippe geschlossen. Dann heißt es Robi allein zu versorgen. Dazu Hausarbeit, Wäsche waschen, Einkaufen für sich und das Kind. Das sind die Anforderungen ihres Lebens, die man eben meistern muss. Alle tun es.

Es gibt auch Dinge hier, die – für Minous Begriffe – nicht so gut geregelt sind. Zum Beispiel die Kocherei:

Jede Bewohnerin hat nämlich in der großen Küche, oder besser in der durch einen Mittelgang zweigeteilten Küchenzeile, ungefähr einen Quadratmeter für sich, ein akribisch abgezirkeltes Mini-Reich mit zwei Kochplatten, einer Spüle, ein paar Hängeschränkchen, worin jede ihre eigenen Töpfe, Pfannen und den sonstigen Küchenkram verstaut hat. So stehen die jungen Mädchen dann jeden Abend - an Sonn- und Feiertagen auch Mittags - eng, geradezu auf Tuchfühlung nebeneinander und jede bereitet Babynahrung und jede kocht ihr kleines Süppchen oder brutzelt ihr ureigenes Schnitzelchen, um es dann zum Essen mit aufs Zimmer zu nehmen. Sonderbar ... sie kochen nie etwas gemeinsam. Jede werkelt für sich allein. Und es gibt keine Schlamperei in dieser Küche. Kein ungewaschenes Geschirr. Die einzelnen ‚Parzellen‘ müssen sofort nach der Benutzung wieder blitzblank aussehen. Wenn eine der jungen Frauen es nicht so genau nimmt mit der Sauberkeit und vorher heimlich verschwinden will, dann brüllen die anderen sie zurück. Das Ganze wird ohnehin täglich von der zuständigen Sozialarbeiterin überwacht.

Auch die Gemeinschaftsbäder und Klos müssen von den Mädchen geputzt werden. Da kann sich keine drücken, wenn sie an der Reihe ist. Das ist normal. Das gehört eben zum Zusammenleben.

Besuch darf nur in dem dafür vorgesehenen Raum zwischen Kunststoff-Sesselgruppe und Gummibäumen empfangen werden und nicht im eigenen Zimmer. Minou hat kaum jemanden, der zu ihr kommt. Nur Frau Reidner und Anni. Anni kann aber ihr Verletzt-Sein und ihre Enttäuschung nicht verbergen, nun da Minou 'abgehauen' ist und sie in dem Altstadtzimmer allein gelassen hat. Sie friere sich den Hintern ab ohne Ofen, jetzt im Winter, sagt sie, während Minou es in den zentralgeheizten Räumen des Stiftes immer gleichbleibend warm und mollig habe.

*

Eine Weile fühlt Minou sich beschützt und gut aufgehoben in dieser Gemeinschaft von jungen Müttern und kleinen Kindern. Aber ihr neues Dasein ohne männliche Präsenz hat auch jede Spannung, Würze, Ekstase verloren, die Minou bisher immer aus dem Umgang und der körperlichen Nähe mit ihren - ach so - geliebten, bewunderten Partnern gezogen hat. Das Klara-Stift ist eine klösterliche Frauendomäne. Und auf Minous Arbeitsstelle, dem Statistischen Landesamt, gibt es unter all den Angestellten auch weit und breit keinen, bei dessen Anblick ihr Herz nur ein wenig höher geschlagen hätte. So groß auch ihre Sehnsucht nach Liebe, nach Berührung ist, die Vorstellung, sich an einen neuen Mann zu lehnen, bleibt für sie ... unmöglich. Es sei denn, der Mann wäre wie Ares. Nein, nicht WIE Ares hätte er sein müssen, sondern Ares voll und ganz, kein anderer.

Minou ist häufig müde und leidet an körperlichen Erschöpfungszuständen. Deswegen isst sie viel Traubenzucker und für die geistige Spannkraft kauft sie Buer-Lecithin- Kapseln. Aber der durchschlagende Erfolg bleibt aus. Und sie stellt verwundert fest, dass auch Robi ihr nicht immer genug Lebenskraft gibt, und dass sie seinen Vater von Tag zu Tag mehr vermisst.

Es ist vielleicht aber noch etwas anderes, was ihr das Leben unter diesen neuen Umständen so schwer macht: nach all der Leidenschaft vergangener Liebeserlebnisse scheint ihr dieses Mutter-Kind-Heim steril, eng. Die recht zufriedenen, in den Dingen der Welt - wie sie glaubt - unerfahrenen jungen Mitbewohnerinnen bleiben ihr innerlich ziemlich fremd.
Minou weiß ... es gibt keines unter diesen jungen Mädchen, das nicht auch handfeste Probleme hat. Aber Schwäbinnen sind sie, Töchter aus der Gegend hier. Irgendwie sind sie ‚geerdet‘, haben Freunde, haben soziale Bindungen aus der Zeit vor ihrer Schwangerschaft. Ihre Sehnsucht scheint nicht so ins Leere zu laufen wie die meine, denkt sie. Viele sehen das Klara-Stift als Brücke in eine bessere Zukunft. Einige wenige gehen noch zur Schule, andere machen ihre Lehre fertig. Die meisten sind sogar jünger – und viel unschuldiger – als sie. Zwar sind sie jetzt vorübergehend gegängelt und überwacht, aber es gibt ein Dutzend legale Möglichkeiten, der Aufsicht zeitweise doch recht leicht zu entkommen.

Die meisten Bewohnerinnen des Stiftes verbringen regelmäßig Tage und Nächte mit den Sprösslingen bei Eltern oder Verwandten. Manche ‚Kindsväter‘ halten ja auch die Beziehung zu den jungen Müttern aufrecht, nehmen Anteil am Werden des Babys, besorgen die nötigen Dinge. Und die von den Kindsvätern Verlassenen haben bereits neue Partner, die sie heiraten werden oder auch nicht, auf alle Fälle verleben sie einen Teil ihrer Zeit schon frei außerhalb des Heimes. Minou fehlen solche weichen Auffangkissen, die den anderen das Dasein erträglich machen. Robi ist ihre einzige Bezugsperson. Aber er ist noch so winzig ...

„Bei uns wird nichts so heiß gegessen, wie es gekocht wird", sagt eine der Sozialarbeiterinnen.
"Fräulein Kern, warum bitten Sie nicht eine Mitbewohnerin, auf Robi aufzupassen und gehen auch einmal an den Wochenenden abends aus. Zum Tanzen. Bis elf Uhr dürfen Sie ja bleiben. Es müsste doch mit dem Teufel zugehen, wenn sich kein netter junger Mann ..." Und so weiter und so weiter ...
Tatsache ist ... Minou hat keine Lust, auszugehen. Sie kann nicht plötzlich auf ‚frei und für-alles-Neue-empfänglich‘ umschalten und sich einen Geliebten suchen. Auch wenn sie ausgesucht würde. Sie spürt, sie könnte auf keinen eingehen. Dazu fehlt ihr die Kraft. Sie ist in der Seele gelähmt, vielleicht auch so sehr auf ihr ganz bestimmtes Männerbild fixiert, dass alle Mitglieder des anderen Geschlechtes, die hier im Schwabenland unendlich brav - für ihre Begriffe – durchschnittlich und ohne Erotik daherkommen, ihr nichts bedeuten KÖNNEN.

Doch auch unter den Frauen hier fühlt sie sich zunehmend allein. Sie empfinden - so scheint es - nicht wie sie. Sie leben zufrieden und halten das Heim für eine recht gute Übergangslösung ...

Robi wird bestaunt, weil er niedlich, schwarzhaarig und exotisch aussieht und weil sein Vater - das hat sich herumgesprochen - Grieche ist. Für Minou ist er ohnehin das schönste und süßeste Kind von allen. Jeder liebt Robi. Sie selbst aber muss den anderen Mädchen eigenartig erscheinen. Sie mögen Minou nicht. Sie ist komisch. Sie ist ungesellig. Sie hat zu keiner Unternehmung Lust. Nein, sie ist keine von ihnen.

Sie findet keinen Draht zu den anderen. Nicht einmal zu den nächsten Flurnachbarinnen. Auch die Leiterin und die Aufsichtspersonen meidet Minou immer mehr. Sie scheinen in grundverschiedenen Galaxien zu leben, sind ihr in der Seele gleichgültig. Sie ihnen wohl ebenso.
So bleibt sie ziemlich verloren, abgesehen von der Redseligkeit und Aufdringlichkeit einiger weniger superfreundlicher Mädchen, die aber zu jedem freundlich sind und doch keine Wärme geben. Diejenigen, die Minous Zuneigung am Anfang gesucht haben, müssen an ihrem Panzer - von dem sie aber selbst nichts ahnt - abgeprallt sein. Bald ist sie ganz allein.

Samstags, wenn Minou Robi gebadet, gewickelt, gefüttert, ins Sportwägelchen gesetzt hat, geht sie mit ihm einkaufen. Nachher kocht sie für ihn, für sich, macht die Wohnung sauber und nachmittags folgt ein zwei-oder drei-Stunden-Spaziergang draußen in der Natur - Robi gut eingemummelt wieder im offenen Buggy. Er ist noch ganz babyhaft, fängt in der Wohnung gerade an, zu krabbeln ... sie kann sich mit ihm beschäftigen, ihn knuddeln, seine Schönheit bewundern, erstaunt registrieren, wie seine schwarzen Locken von Tag zu Tag dichter und üppiger, seine Augen blauer werden. Er lacht viel, reden kann er ja noch nicht. Abends bleibt sie allein mit dem Kind in ihrem Zimmer. Und Sonntags unternimmt sie auch nicht viel.

Sie malt ein wenig. Ja, sie hat wieder zu malen angefangen ... Aquarell – weil das nicht so viel Dreck und Durcheinander im Zimmer macht wie die Ölmalerei. Und sie liest ... Edgar Allen Poe. Nicht gerade das Geeignete, um eine angekränkelte Seele wirklich aufzurichten. Sie ist meistens müde. Fühlt sich erschöpft.
Ihre große Wunde bleibt. Natürlich liebt sie Robi, aber mit einer traurigen, manchmal hilflosen Liebe. Viel zu häufig - eigentlich immer - denkt sie nämlich an IHN. Ares.

In ihr wächst das Gefühl, gegen ihre inneren Bedürfnisse eingesperrt zu sein. Aber zum Ausbruch ist sie auch nicht fähig ... zu einem Ausbruch, den die anderen Heim-Insassinnen aus Zufriedenheit mit ihrer Lage, gar nicht in Erwägung ziehen. Ja, in dieser Einrichtung lässt es sich, wenn man schlau ist, ziemlich angenehm leben. So lange man die Hausordnung einhält und kein Besucher sich auf dem Zimmer herumtreibt, kneift die Leitung stillschweigend ein Auge zu. Wichtig ist, dass das Finanzielle geregelt, Wohnung und Krippe regelmäßig bezahlt und das Kleine nicht vernachlässigt wird.
Minou hat es längst mitbekommen: man kann die Hausordnung auf vielerlei Art umgehen. Manche Mädchen, die von Eltern oder Freunden regelmäßig Geld zugesteckt bekommen, arbeiten nur halbtags, manche zeitweise überhaupt nicht und bringen trotzdem ihre Kinder morgens in die Krippe und holen sie abends um halb sieben ab – was ihr gutes Recht ist, solange sie für Betreuung zahlen. - So können sie täglich viele Stunden Freiheit herausschinden.

Für Minou treffen diese Erleichterungen und Auswege nicht zu.
Ihr fällt es immer schwerer, mit diesem wunden, bedürftigem Herzen wochentags von morgens bis abends auf dem Amt zu sitzen und die gleichförmigen Fragebögen der Volkszählung vom 6. Juni 1961 auszuwerten. Es geht da um weltbewegende Fragen wie: wieviel Einfamilienhäuser gibt es im Großraum Stuttgart, wieviele davon sind vor, wieviele nach 1945 errichtet, wie hoch ist unter den Bewohnern der Prozentsatz der Selbständigen, der Angestellten, der Arbeiter, der Männer und Frauen, der einzelnen Altersklassen ... Wieviel Wohnungen besitzen Bäder, wie viele haben Balkone und und und ... Ja, furchtbar öd ist der Job, der doch stetige Konzentration erfordert, obwohl ... an die Exaktheit oder Brauchbarkeit der oft von den Bürgern schludrig ausgefüllten Bögen als statistisches Material glaubt hier eh nach einer Weile keiner mehr.

Furchtbar findet Minou im Stift das Herumwursteln in der Gemeinschafts- und doch eigentlich Single-Küche, furchtbar auch die Bet- und Bibelrunden im hauseigenen Versammlungssaal. Ihrem Leben fehlt jede Ekstase, jede Sexualität. Ja, sie fühlt sich geradezu todmatt vor verworrener, unerfüllbarer Leidenschaft zu Ares.

Längst haben sowohl die anderen Mädchen als auch die Sozialarbeiterinnen Minous Isolation und ihre Traurigkeit bemerkt. Sie ist hier tatsächlich die einzige, die nie ausgeht, keine Freundschaften pflegt, keinen Partner hat. Dabei ist sie hübsch, sanftmütig und mit guten Umgangsformen gesegnet. Da hören aber ihre Vorzüge schon auf. Die Heimleiterin, Frau Handke, macht sich langsam Gedanken, wie man dem ganz und gar verloren wirkenden jungen Ding, dem es anscheinend an Vitalität und Belastbarkeit fehlt, doch noch helfen und ihr und dem Kind eine halbwegs angenehme Zukunft schaffen könnte.

Eines Sonntag-Nachmittags kommt also die Heimleiterin zu Minou ins Zimmer. Das hat sie bisher noch nie getan. Sie erklärt, in ihrem Büro sitze gerade Herr Bacher. Minou weiß, von wem sie spricht. Er ist ein alter Herr, den sie hier sehr schätzen, sieht aus wie sechzig, einer der sogenannten Gönner des Stiftes. Sie hatte sich schon gewundert, denn er hatte sie sonderbar intensiv angestarrt, auch anbiedernd begrüßt, wenn sie – wenige Male - auf dem Korridor aneinander vorbei gelaufen waren.

"Fräulein Kern, Sie haben schon bei der Weihnachtsfeier einen großen Eindruck auf ihn gemacht", sagt Frau Handke.

Ach ja, Minou erinnert sich, das war damals im Gemeinschaftsraum gewesen, beim Licht der Christbaumkerzen, als sie vor versammelter Schar das feierliche Evangelium lesen durfte/musste. Und er sie nachher über den grünen Klee gelobt hatte.

Heute habe sich Herr Bacher ein Herz gefasst, sagt die Heimleiterin, und sie um ihre Vermittlung gebeten, denn er wolle ihr einen Job und zusammen mit Robi auch einen Platz in seinem verwaisten Haus anbieten.
„Er ist ein guter Christ und erst seit kurzem verwitwet. Und er hat ganz bestimmt seriöse Absichten. Ein Mann, auf den ich persönlich sehr große Stücke halte“, sagt sie.

Womöglich meint Frau Handke es sogar gut. Minou aber empfindet es als himmelschreiende Zumutung. Sie liebt doch Ares ... wie kann diese Frau es auch nur in Erwägung ziehen, dass sie sich mit einem so alten, schwächlichen NICHTS einlassen soll! Nein ... Minou fühlt sich entsetzlich vor den Kopf gestoßen.

Ach, ach ... irgendwie bekommt sie das ganze Leben nicht mehr in den Griff.

*



Klinik Dr. Binderer

Fast ein Jahr lang versucht Minou, den Anforderungen des Jobs auf dem Statistischen Landesamt und gleichzeitig denen des Klara-Stiftes gerecht zu werden. Mit immer weniger Erfolg. Langsam und schleichend scheint ihre Kraft und ihr Durchhaltevermögen zu schwinden.

Eines Samstag-Nachmittags wird ihr im Gemeinschafts-Badezimmer schlecht. SCHLECHT! Sie fühlt es kommen. Und es geht rasend schnell. Fast gerät ihr Kopf in der Wanne unter Wasser, sie rettet sich aber da heraus. Bricht zusammen. Kracht auf den Steinboden. Seit einiger Zeit hatten sich die 'Kreislaufkrisen' gehäuft, allerdings hatte sie bisher das Absacken in das schwarze Loch, die ganz tiefe Bewusstlosigkeit durch Mobilisieren ihrer letzten Kräfte immer wieder verhindern können. Diesmal nicht. Sie spürt es kommen. Und Todesangst. Dann ist sie weg.

Man findet sie auf den Fliesen, packt sie ins Bett. Eine Ärztin untersucht sie, gibt ihr eine Spritze und Medikamente und schreibt sie erst einmal für eine Woche krank. Die Ruhe und die Medikamente wirken ein wenig. Minou versucht, wieder auf die Beine zu kommen, aber sie bleibt kraftlos. Es geht ihr miserabel. Als ob ein innerer Motor aufgehört habe, die nötigen Umdrehungen zu machen. „Reißen Sie sich zusammen, denken Sie an Ihr Kind ...“, heißt es immer wieder.

Durch mehrere Untersuchungen wird abgeklärt, dass das junge Mädchen unter keiner schwerwiegenden körperlichen Krankheit leidet. Aber was nützt das schon?
Eine Depression wird festgestellt. Wahrscheinlich ausgelöst durch die sie überfordernden Lebensumstände. Womöglich aber auch endogen bedingt, das heißt, ohne äußere Einwirkung, nur vielleicht durch Veranlagung, Disposition. Die Grenzen sind ja so fließend! So etwas kann eine langwierige Sache sein. Dieses Mädchen wird in absehbarer Zukunft in ihrem Job und auch im Klara-Stift nicht mehr funktionieren. Man ist ratlos. Sie war wahrhaftig in letzter Zeit immer dürrer und apathischer geworden und die Sozialarbeiterinnen bestätigen allgemein, dass schon längere Zeit seelisch mit ihr etwas nicht stimme und sie auf undefinierbare Weise krank sei. Die Institution ist für Problemfälle, sprich für psychisch derart angeknackste Mütter, nicht eingerichtet. Was soll man jetzt tun? Nein, es ist nicht möglich, eine, die vielleicht bald samt Kind nur noch eine Belastung sein wird, hier weiter zu behalten.

Da findet sich auch schnell eine Nervenärztin, die feststellt, dass ein Klinikaufenthalt das Beste wäre . Was soll Minou dem noch entgegensetzen? Frau Reidner wird gerufen, die als ihre Freundin und Vertraute gilt, ohne es, von Minous Gefühl her, wirklich zu sein. Frau Reidner überredet die inzwischen ohnehin Willenlose, sich in stationärer Behandlung Fachleuten anzuvertrauen, die ihr helfen können. Es ist keine Zwangseinweisung, das wird noch einmal klar betont. Minou erklärt sich selbst dazu bereit.

Frau Reidner hilft ihr, ein paar Sachen zusammenzupacken. Robi sei in guten Händen ... Fräulein Bergsteig, eine hauseigene Sozialarbeiterin, kümmere sich genau so um ihn, wie Minou es bisher getan habe. Ansonsten sei ja wie immer die Krippe für ihn da. Ihr Zimmer warte natürlich auch weiterhin auf sie, versichert Frau Reidner. Minou ist so matt an Körper und Seele und auch im Kopf, dass sie schon gar nicht mehr fähig ist, sich gegen das, was auf sie zukommt, zu wehren. Ja die beste Lösung ist eine Klinik. So denkt sie auch.

Am nächsten Morgen bringt Frau Reidner sie also mit dem Zug zu dieser kleinen Stadt in der Umgebung Stuttgarts und kurz vor Mittag kommen sie in der Nervenheilanstalt Dr.Binderer an, die malerisch im Grünen gelegen ist. Minou wird in einem Riesensaal voller sonderbarer Frauengestalten - so leblose Leute hat sie noch nie gesehen - ein Bett angewiesen und ein Spind. Sie muss dann in einem Aufenthaltsraum Etiketten in ihre Kleider und Wäsche einnähen, bekommt später noch etwas zu essen und ein paar Medikamente ... und was dann geschieht, weiß sie nicht mehr.

Danach sind mehrere Tage aus Minous Gedächtnis gelöscht. ( Viele Jahre später wird sie auf Anfrage erfahren, dass man sie in einen medikamentösen Tiefschlaf versetzt hat. So steht es in der Krankenakte. Man wird ihr aber versichern, dass es für sie keine Elektroschocks gegeben hätte ).
Sie wacht also in diesem riesigen Saal auf und da stehen vier oder fünf extrem gut gelaunte Weißbekittelte um sie herum und fragen locker, ob sie jetzt ausgeschlafen habe oder so was Dummes. Sie tun unsagbar jovial und sie, die kleine Blöde, fühlt sich recht frisch und FREUT sich auch noch über die Aufmerksamkeit.

Dann die Erkenntnis: am Montag ist sie angekommen. Jetzt ist aber Donnerstag.

Und dann geht das Wort ‚Elektroschock‘ irgendwann auf der Abteilung um. Nie hat Minou im Leben von so etwas gehört. Und hier scheinen manche Mitpatienten sie zu bekommen.
Woher weiß ich, dass man sie mir nicht auch verpasst hat, denkt Minou und fällt vor Entsetzen fast um.
„Nein, nein, keineswegs“, versichern ihr die Ärzte unisono bei der nächsten Visite. Warum man sie selbst ‚ruhig stellte‘, hätte Minou auch gern gewusst. Weder im Klara-Stift, noch bei der Einlieferung in die Klinik ist sie aufbrausend oder aggressiv gewesen, auch nie durch besonders verrücktes Verhalten aufgefallen. Das bestätigt ihr sogar Frau Reidner, als Minou sie bei ihrem ersten Besuch danach fragt.
„Was die da machen, ist alles Klinik-Routine“, sagt die Frau von der Bahnhofsmission.
Minou muss aber zugeben: sie war im Klara-Stift – und ist auch jetzt noch - ständig traurig, hat keine Lust, irgend etwas zu tun und weint extrem viel, was ja, wenn man ehrlich sein will, auch schon unnormal genug ist.

Frau Reidner kommt sie Wochen später nochmal besuchen. Auf Minous beklommene Frage, warum denn Robi nicht dabei sei, wo sie doch am Telefon mehrmals darum gebeten habe, macht die Frau Ausflüchte. Es sei nicht gut für das Kind und noch weniger für sie ... zu diesem Zeitpunkt ... und dass die Ärzte das auch so einschätzten und bla ... bla ...
Eigentlich hab ich Frau Reidner nie wirklich gemocht, denkt Minou. Und es ist ihr vollkommen egal, ob sie wiederkommt oder nicht.

Dreimal am Tag bekommt sie jeweils fünf verschiedenfarbige Pillen auf einem Löffel von einer Schwester direkt in den Mund 'serviert.' Danach passt die Schwester auf, dass sie mindestens ein halbes Glas Flüssigkeit nachtrinkt. So kann man die Dinger nicht im Mund behalten und später in die Toilette spucken. Es ist also absolut unmöglich, diese Pillen NICHT zu schlucken. Manchmal, sehr selten, sperrt sich eine neu eingelieferte Patientin, wenn sie ihr mit dem Löffel kommen. Dann kriegt sie die Medizin eben als Injektion verpasst oder sie gibt klein bei und lässt sie sich doch lieber oral eintrichtern. Minou weigert sich gar nicht erst. Fragt auch nie, was es genau ist, das sie da nehmen muss. Sie weiß es bis heute nicht.

Abends gibt es zum Schlafen ein kleines Glas 'Paraldehyd'. Diesen Namen vergisst Minou nicht, weil die Mitpatienten das Mittel auch fürchten und oft davon sprechen. Es riecht wie Narkose-Äther und schmeckt scheußlich. Wie Gift, gegen das ihr Magen, gegen das ihr ganzer Körper rebelliert. Sie trinkt es mit dem größten Grauen. Aber sie trinkt es. Eine Schwester steht nämlich immer daneben. "Sie wollen doch gesund werden!" Ja, Minou WILL gesund werden. Kommt nicht auf den Gedanken, sich aufzulehnen. Danach schläft man tief. Ganz schnell ist man weg.

Wie gesagt, was sie ihr an Medikamenten wirklich geben, weiß sie nicht. Sie ist willenlos und vertraut denen. Irgendwie. Es gibt da auch einen jungen, hoch gewachsenen, rotblonden Arzt, Dr. Marburger. Er ist schön, sieht ziemlich robust und 'keltisch' aus und er vermittelt Minou das Gefühl, dass er sie gut leiden kann.

Einmal will er, dass sie sich für eine nötige neurologische Untersuchung nackt auszieht. Sogar das Höschen und alles. Er fasst ihren Körper an vielen Stellen an, beklopft ihn teils mit Hämmerchen, teils ohne, aber berührt ihn nicht auf unzüchtige Art. Immer in den Grenzen des Erlaubten. Und er unterhält sich lange mit ihr. Sie kann ihm ihre Probleme sagen, ihr Herz ausschütten und ist von seinem Interesse warm berührt. Er ist ein so überlegener Mann. Er schreibt einen Bericht, der sie aus dem Zwanzig-Betten-Saal herausbringt und dafür sorgt, dass sie auf eine andere Abteilung, in ein Zweibettzimmer, verlegt wird.

Jede Woche hat sie zwei Therapiestunden bei ihm.
Er sagt ihr, sie dürfe nicht so sehr um Ares trauern. Er sei nichts Besonderes gewesen. Er selbst habe vor kurzem Nachforschungen über ihn angestellt. Minou versucht, sich das vorzustellen: ER hat Nachforschungen über Ares angestellt! So viel ist ihm ihr Schicksal, soviel ist SIE ihm wert!

„Also dieser Janopoulos ... er hat hier und da Artikel geschrieben ..."

"Auch für deutsche Zeitungen, wo doch Griechisch seine Muttersprache ist", wirft sie stolz ein.

"Na ja, im Grunde ist er nichts als ein Schreiberling ... ich meine, ich will Ihnen nur klar machen: der Journalistenberuf ist kein wirklich angesehener auf der gesellschaftlichen Werteskala, das scheinen Sie irgendwie ganz falsch zu sehen“, sagt der Doktor ... "Sie überhöhen diesen Mann in ihren Gedanken maßlos, bauen ihn zum Halbgott auf. Dabei gibt es absolut keinen Grund, ihn so in den Himmel zu heben. Sie müssen ihn, der definitiv auch noch an Don- Juanismus - chronischer Untreue - leidet, so schnell wie möglich aus ihren Gedanken verbannen, wenn Sie wieder gesund werden wollen."

Ja, dieser Arzt scheint an Minous Schicksal großen Anteil zu nehmen.
"Ach", ruft er eines Tages pathetisch aus, "wie gern möchte ich Ihr Erziehungsberechtigter sein!"

Da bildet sie sich ein, dass er etwas ‚Tieferes‘ für sie empfindet. Warum würde jemand sonst so etwas sagen! Es ist ihr, als habe er angeboten, sich um sie zu 'kümmern', ihr Schicksal in seine erfahrenen Hände zu nehmen. In Minou baut sich eine neue, wenn auch noch zaghafte Hoffnung auf. Und es geht ihr schon besser. Vielleicht hat sie ja in dem Doktor jemanden gefunden, der ihre verwirrte, kleine Seele unter seine Fittiche nehmen wird.

Einmal, als sie bei ihm in der Therapiestunde sitzt und gerade aufgelöst und wie immer mit feuchten Augen und stammelnd ihre unvergängliche Liebe zu dem herrlichen Ares zu schildern versucht - jedes Wort ist von ihr todernst und wahr gemeint, während Dr. Marburger - der auch im gewissen Sinn Wunderbare - ihr aufmerksam und mit kleinem Lächeln zuhört, da stürmt plötzlich die Oberärztin herein, eine zirka fünfundvierzigjährige, flotte Person ... attraktiv in Stöckelsandaletten und weißem Arztkittel und zehn Jahre älter als der Doktor. Die Medizinerin - dienstlich seine Vorgesetzte - befiehlt hektisch, er müsse ‚das hier‘ jetzt augenblicklich abbrechen, denn man brauche ihn ganz dringend auf Station XYZ. Da die Stunde erst angefangen hat, bittet Dr. Marburger Minou, auf ihn zu warten.

Minuten später kommt aber ein anderer Arzt ins Therapie-Zimmer, ein ihr vollkommen Unbekannter. Er sei von jetzt ab für sie da, sagt er. Dr. Marburger aber, den sie schon als Freund und Retter ihrer Seele betrachtete, ist von da an nicht mehr für sie zuständig. Die aufgekeimte Hoffnung auf Hilfe und menschliche Geborgenheit ist in sich zusammengebrochen und Minous Verunsicherung total.

Alle in der Klinik wissen, dass der junge Arzt und die Oberärztin ‚liiert‘ sind. Nur Minou weiß es an dem Tag noch nicht. Irgendwann erfährt sie es dann von den Mitpatienten.

Dr. Marburger hat ihr einmal einen Band mit Rilke-Gedichten geliehen, der ihr auf seinem Bücherbord ins Auge gefallen war.
"Behalten sie ihn ganz, wenn er Ihnen Freude macht", hatte er später lächelnd gesagt. So wandert sie jetzt - häufig unter heißen Tränen - stundenlang im Wald umher ... Ihr tablettenbehandeltes Hirn saugt Rilkes Poesie auf wie ein Schwamm. Sie fühlt sich so eins mit dem Dichter und seinem herrlichen Werk, dass sie manchmal in die hellste Euphorie entschwebt. Viele Verse kennt sie inzwischen auswendig und rezitiert sie leidenschaftlich vor sich hin, dort draußen, weit weg von der Klinik, allein mit Bäumen und Himmel. Da fühlt sie sich so erhaben, so besonders, so abgelöst von all den banalen Problemen ihres Aufenthaltes hier, dass sie vor Rührung und Ergriffenheit gar nicht mehr aus dem Weinen herausfindet.

Manchmal kommt ihr von weitem der schöne, feuermähnige Arzt in wehendem, weißem Mantel inmitten einer plaudernden Teenie-Gruppe entgegengeschritten. Er betreut nämlich auch die Patient(innen) aus der Jugendpsychiatrie - Privatpatienten - die in einer, vom Haupttrakt entfernt liegenden, kleinen Villa untergebracht sind. Dann nimmt Minou schnell über einen anderen Waldpfad Reißaus. Sie will ihm nicht über den Weg laufen.


*

Minou bekommt Robi während ihres Aufenthalts in der Klinik nie zu sehen. Und auch nicht eine einzige Mitbewohnerin oder Sozialarbeiterin aus dem Klara-Stift kommt sie besuchen. Dafür aber erscheinen ganz unverhofft Kollegen und Kolleginnen vom Statistischen Landesamt ... immer in Grüppchen von zwei, drei Leuten. Sie fängt an, die Sonntag-Nachmittage zu fürchten, weil sie im Inneren schrecklich verunsichert und der 'Anteilnahme' überhaupt nicht gewachsen ist. Inzwischen fühlt sie sich wie aus dem normalen Leben ausgespuckt, minderwertig und wirklich verrückt in dieser Umgebung und in dieser Situation - die sie den anderen so gern erklärt hätte, was sie aber nicht kann. Ach, wenn sie in der Seele nur nicht so müde und dumpf wäre, vollgepumpt mit Medikamenten wie sie nun einmal ist! O würde doch niemand sie mehr besuchen kommen! Sie schämt sich so. Längst ist ihr jede Selbstsicherheit verloren gegangen.

Franz Munk, Rudi Klemper und Mara Meinhold kommen auch zu ihr und sie sitzen nachher zu viert in einem Waldcafé nahe bei der Klinik. Die Situation ist angespannt und sonderbar verquer. Dabei stehen diese Leute Minou näher als die anderen, haben sie doch mit ihr gemeinsam im gleichen Bürozimmer gearbeitet, jeden Tag Unmengen Kaffee getrunken, mehr oder weniger Kette geraucht ( Minou weniger ) und sich ab und zu durch Galgenhumor und Clownerien miteinander den Statistikfrust von der Seele gealbert. ( Minou weniger )

Franz ist ein lieber Junge von fünfundzwanzig, dessen einzige Bezugsperson seine gluckenhafte Mutter ist, die ihn oft nach Dienstschluss abholt. Franz hat nicht einen niederträchtigen Knochen im Leib, sagte irgendwann einmal jemand.

Mara ist sechsundvierzig, kinderlos, Witwe, teuer parfümiert, duftend und attraktiv von Kopf bis zu den gepflegten Zehen in schicken Sommerstöckeln, immer in Schwarz gekleidet - was ihr sehr gut steht, sodass ihre in Maßen füllige Figur – mit Hilfe von Korsetts - Minou weiß es, man hat ja schließlich im Büro über so ziemlich alles gesprochen - geradezu ideal wirkt. Ihr gut zurechtgemachtes Gesicht zeigt tiefe Spuren vom Lebenskampf, aber das rotblonde Lockenköpfchen - wöchentlich frisch und frech vom Frisör gestylt - macht das wieder wett und ist ihr spezielles Leuchtsignal. Mara versucht, den Tod ihres Mannes - in vielerlei Hinsicht - zu verkraften und das mit Erfolg. Nach fünfundzwanzigjährigem Nur-Hausfrauen-Dasein steht sie nun auch zum ersten Mal wieder im Berufsleben.

Last, but not least Rudi Klemper (49 ) Dr. Rudi Klemper, bitte ... und ... obwohl er am Anfang wie ein gewöhnlicher Angestellter in Minous Büro saß, wurde er nach wenigen Monaten zum Abteilungsleiter und Koordinator der Volkszählungsangelegenheit im Haus bestimmt. Jeder auf dem Amt weiß, dass er überqualifiziert ist - oder gar nicht qualifiziert. Wie man es nimmt! Dr. Klemper, aus politischen Gründen gerade noch in letzter Minute vor dem Mauerbau aus Dresden/ DDR in den Westen geflüchtet, ist Frauenarzt und geschieden, wie er sagt. Nun wartet er auf die Anerkennung seiner Approbation, um bald wieder praktizieren zu können. In der Zwischenzeit muss er eben berufsfern sein Brot verdienen.

Dr. Klemper sei - so sagen die Amtskollegen laut - 'kein Kostverächter.' Stimmt. Er ist der absolute Hahn im Korb unter den Mitarbeiterinnen. Sie umwuseln ihn auf Teufel komm heraus. Mit Mara ging er ins Bett. Danach mit einer aus der zweiten Etage. Dann wieder mit Mara. Und anderen. Seine Ex-Ehefrau und die 16-jährige Tochter hat er in der DDR zurückgelassen. Die Ehe war aber schon vorher zerbrochen. Klar ... er ist ja geschieden. Bald weiß jeder so ziemlich alles über ihn. Lässig zeigt er Glanzfotos herum: seine Praxisräume, seine drei Sprechstundenhelferinnen.

Mag Minou diese seine Adlernase, seinen schmalen Mund, das kantige Nord-Rasse-Gesicht, auf dessen kargen, gut geschnittenen Zügen sonderbarerweise häufig eine Art schwerenöterhafte Röte liegt, die ihr gar nicht gefällt? Das sieht manchmal fast wie Schamröte aus, gerade wenn er sich so unglaublich souverän gibt. Mag sie sein drahtiges, grau-gesträhntes Haar, seine grobknochige Ein-Meter-fünfundneunzig- Gestalt und seinen ebenso gemütlich, wie ( ihrer Meinung nach ) misstönenden, sächsischen Akzent? Nein ... sie mag den Mann nicht wirklich. Irgendwie wirkt er schon imposant und sehr außerhalb der Norm, eine auffallende Erscheinung ganz bestimmt, aber ... für sie nicht wirklich anziehend. Sie will sich gar nicht vorstellen, wie sein massiger Körper unter dem gut geschneiderten Anzug in Wahrheit aussieht. Er ist ... fast fünfzig und wirkt eher älter. Und da ist diese andauernde Ironie in seiner Art, die er unter Jovialität und ... na ja ... seinem offensichtlich testosterongesteuerten Anmach-Charme immer recht gut versteckt. Und diesen Charme spielt er auch bei Minou aus, bei ihr allerdings gepaart mit väterlichem Überlegenheits- und Beschützergehabe.

Also ... Minou mochte ihn nicht, damals auf dem Amt ... oder nur mit großen Vorbehalten. Dennoch ärgerte es sie, wenn sie zusehen musste, wie die Mitarbeiterinnen sich ihm dümmlich anbiederten, woran allein er schuld war, weil er sie mit seiner distanzlosen, auch neugierigen Art, geradezu herausforderte.

Manchmal wäre sie gern mehr und ausschließlicher von ihm beachtet worden, aber dann wünschte sie es auch wieder nicht, zumindest nicht genug, als dass sie irgend etwas dafür getan hätte. Nein ... so viel hatte sie für ihn nicht übrig.

Nun sitzt Minou ihm also im Café sehr unsicher gegenüber. Aber Maras warme Gegenwart, ihre wohlriechende weibliche Nähe ist ihr sehr angenehm. Und der Junge wirkt auf sie unbeängstigend, neutral.

*

"Dr. Klemper wird in meiner Lebensgeschichte noch eine Rolle spielen", sagt Minou Jahre später zu Dr. Goldberg, ihrem Telefontherapeuten, und dass sie jetzt schneller, komprimierter erzählen wolle, sonst käme sie nicht mehr vorwärts und da sei ja noch so vieles ... Also:

"Wie ich nach zirka fünf Monaten aus der Klinik entlassen werde", sagt sie, "ist mein Zimmer im Klara-Stift längst geräumt und weiter vermietet, mein Krempel in einen Abstellraum ausgelagert. Meinen Job auf dem Statistischen Landesamt hatte ich irgendwann in der Zwischenzeit gekündigt oder bin gekündigt worden ... ich weiß es nicht mehr ... es ist mir ziemlich gleichgültig ... die Ärzte hatten ohnehin geraten, dort aufzuhören.

Ich bin jetzt von Psychopharmaka abhängig. Einige hat man - wie man das nennt - ausschleichen lassen, andere muss ich weiterhin nehmen. Die Tragweite ist mir da noch nicht bewusst ... obwohl ... eines ist klar: mein System hat sich inzwischen auf diese Mittel eingestellt. Ich merke das, wenn ich sie einmal vergesse. Ich MÜSSE sie unbedingt regelmäßig schlucken, haben die Ärzte gesagt, sonst würde ich körperlich und psychisch zusammenbrechen.

"Sie sind wieder gesund", heißt es also auf einmal in der Klinik und man gibt mir ein paar Mal vom Morgen bis zum Abend Ausgang, um nach Stuttgart zu fahren und mir ein Zimmer und Arbeit zu suchen.
Trotz stetigem Herzrasen, Kreislaufproblemen und der Tatsache, dass ich mich gesundheitlich überhaupt noch nicht gut fühle, finde ich schon zum nächsten Monatsersten ein Zimmer und einen Job. Einfach so ... aus der Zeitung.

Vom Zimmer werde ich später noch reden. Der Job. Also ... auf eine Annonce des Kaufhauses Breuninger in Stuttgart, in der fest angestellte Haus-Mannequins gesucht werden, melde ich mich. Einfach so. Wie Sie sehen, Herr Dr. Goldberg, habe ich meinen Traum von einem Leben in Schönheit noch nicht aufgegeben. Man stellt mich tatsächlich ein. Ich habe nicht damit gerechnet, aber man nimmt mich, die mit Tabletten Vollgepumpte, Ungefestigte. Ich bin unter über hundert Bewerberinnen eine von zwölf, die die Stelle bekommen. Eigentlich ein Zeichen dafür, wie gut ich mein Elend überspielen kann."

"Na ja, Sie sehen das heute aus Ihrer depressiven Stimmung heraus so ... wahrscheinlich hatten Sie damals doch Kraft und Elan!"
"NEIN!
Nein ... obwohl der Job angenehm ist und die Bezahlung auch stimmt, komme ich nicht richtig auf die Beine. Das Leben - jeder Tag davon - fällt mir sehr schwer. Schon beim Aufstehen, packt mich die Angst, den Tag nicht zu meistern.



Dass Robi längst nicht mehr im Mutter-Kind-Heim auf mich wartet, hab ich schon seit längerem gewusst. Aber mein Halb-Betäubt-Sein hatte mir die Realität gnädig weich gezeichnet. Die ganze Wahrheit überfällt mich erst jetzt, als man mich auf einmal wie in einen Platzregen wieder ins Leben hinausstößt.

Ich fahre also ins Klara-Stift, um meine ausgelagerten Sachen zu holen, und sie per Taxe in die neue Wohnung zu bringen. Da sagen mir die früheren Mitbewohnerinnen, ich sei verändert. Nicht im Aussehen. Aber im Wesen. Ja, ich habe es selbst schon bemerkt: meine Worte strömen wie aus einem Wasserhahn, den man nicht abdrehen kann. Redeschwälle, Redeschwälle brechen mir ohne mein Zutun aus dem Mund. Meine Stimme ist auf einmal hektisch, hell, schrill, wo man doch immer gesagt hat, dass sie melodisch, dunkel und warm klänge. Ich bin von diesem sonderbaren, neuen Phänomen entsetzt und kann es doch nicht abstellen.
Ich bin jetzt so durchgedreht, wie nie zuvor.
Mit Robi ist folgendes geschehen: Kurz nach meiner Klinikeinlieferung hat ein kinderloses Paar um die Dreißig ihn in Pflege genommen. Sie wollten aber von Anfang an ein Kind für IMMER. Es schien, als habe ihnen Frau Reidner eine Adoption in Aussicht gestellt, obwohl sie mir nie mit einem solchen Ansinnen gekommen war. Ich will nicht abstreiten, dass sie dabei womöglich an das Wohl Robis und des Ehepaares gedacht hatte. Frau Reidner war eine, die bestimmt das Gute wollte. Das Gute. Machte sie dem Paar Hoffnung? Sollte Robi sich an die 'neue Mutter' gewöhnen? Das würde erklären, warum man ihn mir während meines Klinikaufenthaltes nicht ein einziges Mal brachte.

Ich fragte dann während der Zeit dort auch nicht mehr oft nach ihm. Langsam kroch Lähmung in mir auf. Frau Reidner, die mich noch zweimal besuchte, sagte, ich könne ganz ruhig sein, es gehe ihm gut. Ich - mit Psychotabletten vollgepumpt, durchlebte eher zombihaft meine Tage und litt nicht einmal mehr besonders unter Robis Abwesenheit.

Herr Dr. Goldberg", sagt Minou, "als ich wieder draußen war, später, erfuhr ich vage, dass das Jugendamt Stuttgart sich geweigert hatte, bei diesem sonderbaren Adoptionsgesuch hinter dem Rücken einer dann doch nicht ‚soo kranken Mutter' mitzumachen. Niemand hatte gewagt, mir irgendwelche Papiere vorzulegen, weil sie wohl wussten, dass ich sie nie unterschreiben würde. So hatte das Ehepaar die Unerfüllbarkeit seiner Hoffnung rechtzeitig eingesehen. Und weil die Frau mit dem Babywunsch Robi schon nach kurzer Zeit innig ins Herz geschlossen hatte - wie sie sagte - und sich nicht noch mehr an ihn gewöhnen wollte, um ihn später doch wieder hergeben zu müssen, hielten sie und ihr Mann es für besser, ihn nicht weiter zu behalten und das Augenmerk auf ein WIRKLICH zur Adoption freigegebenes Kind zu lenken."

*

Jetzt kommt Robi in eine REGELRECHTE Pflegefamilie nach Bad Cannstatt, zu einer professionellen Pflegemutter, die schon jahrelange Erfahrung mit dieser Tätigkeit hat. Das geschieht alles noch während Minous Aufenthalt in den Kliniken Dr. Binderer.

Als sie Robi zum ersten Mal in dieser Familie besucht, kommt ihr eine stämmige, matronenhafte Hausfrau in grellbunter Kittelschürze aus ihrem schwäbischen Einfamilienhäusle durch das schön gepflegte Gärtchen entgegen, eine, die nur bedingt freundlich ist und durch Minous Anblick, durch den Stoffhasen und die Schokokekse, die sie für Robi dabei hat ... irgendwie ... gereizt scheint. Und Robi – ihr Robi – der ja immer noch nicht sprechen kann, erkennt sie nicht mehr wirklich. Oder? Und mit ihm allein zu sein oder ihn nach draußen zum Spazierengehen mitzunehmen, geht auch nicht ... er sei erkältet, heißt es ...

*

Der ( Glamour ) Job

Unter neuester Schlagerhit-Beschallung tänzeln die Mädchen einzeln durchs Fenster. Das jeweilige Preisschild für das zur Schau gestellte Outfit tragen sie lässig vor sich her ... da weiß man wenigstens, wohin mit den Händen. 'Morgenmantel Organza 45 DM. Hosenanzug reine Baumwolle - unschlagbarer Sonderpreis - nur 35 -.

Minou ist also auf hochhackigen Pumps stöckelnd, Pirouetten drehend, jedesmal für eine Weile mit den gaffenden Zuschauern allein und sie lächel-grinst ... was bleibt ihr sonst übrig? Charme soll sie verströmen, hat man ihr eingeschärft. Launische Zurufe von Witzbolden, wildes Gestikulieren, sowie das An-die-Scheiben-Klopfen allzu Übermütiger sind mit Grandezza zu ignorieren.

Jeder, der am Hauptbahnhof ankommt und in die Stadtmitte möchte - auch der mit dem Zug wieder heimfährt - muss an Minous neuem Wirkungsplatz vorbei und lässt sich eine solch nette Volksbelustigung natürlich nicht entgehen, darunter ganze schwäbische Landfrauenvereine auf rarer Einkaufsfahrt in die Metropole, Schulkinder, Teenager, Angestellte auf dem Weg zu oder von ihrem Tagwerk, aber auch Gammler und Penner, die ohnehin in der Nähe lagern und nichts besseres zu tun haben.

Dem großen Interesse und den stetigen Menschenaufläufen draußen entnimmt Minou, dass diese herrliche Veranstaltung eine erst kürzlich Erdachte sein muss.

Meistens ist sie froh, wenn ihr von vorne im Schaufenster eine Kollegin entgegen tänzelt und sie ablöst. Dann kann sie sich für fünfzehn Minuten entspannen, bis sie, in einem anderen Kleidungsstück prangend, wieder hinaus muss.
Manchmal ist es aber auch ganz lustig. Wenn einer ihrer Lieblingsschlager vom Band tönt, wenn die Leute ihr interessiert zuschauen und sie sich auch kreislaufmäßig stabil fühlt, spürt Minou, wie sie schwunghaft mitgerissen wird und wie plötzlich ALLES irgendwie doch stimmt. Dann genießt sie ihr Tun ... Ab und zu ...

*

Als es dann Frühling und Sommer wird, führen die Mädchen die Kleidermodelle zusätzlich auf dem eleganten Dachrestaurant des Kaufhauses vor, wo sie sich unter freiem Himmel auf einem genau angegebenen Weg zwischen den weiß gedeckten Tischen durchschlängeln und Mode ... auch die neuesten Hüte ... ins rechte (Sonnen)licht rücken müssen. Da sieht Minou die Bewunderung vor allem der einfachen Frauen vom Land und hört - HAHA - wenn ab und zu eine zu ihrem Kind sagt: "Guck mal, die besonders schöne Dame ..." oder: "sieht die Tante da nicht wie eine ... Prinzessin aus" ...während so ein Kind mit großen Augen interessiert zu Minou hochschielt und sich sein Teil denkt. Sahnetorte-schlemmende Mütter bewundern Hungerhaken ... das ist nun einmal so.

Stolzer ist sie da schon, wenn die Blicke von attraktiven Männern auf ihr haften. Obwohl sie lang schon nur noch Zaungäste sind in ihrem Leben ... sie findet keinen Zugang zu irgend jemandem ... Nähe ausgeschlossen.

Purer Stress ist es für sie auch, mittags in der überfüllten Personalkantine zu essen, wo die Mannequins so etwas wie kleine Stars sind, denen man gern ein Extra-Salätchen würzt. Unter der Aufmerksamkeit männlicher Mitangestellter hätte Minou selbstbewusster werden können, wenn sie sich nicht immer matt und wie am Ende ihrer Kraft fühlte. Wirklich ... das Leben fällt ihr ( meistens ) extrem schwer. Zu jener Zeit ist sie nicht einmal im Stande, mehr als ein oberflächliches Gespräch mit jemandem zu führen und schon das ermüdet sie in der Seele. Und sie nimmt noch immer brav ihre Tabletten.

*

Hübsch anzusehen, frisch, natürlich, aber keine auffallenden Paradiesvögel sollen die Mädchen sein, die als Aushängeschild für die Firma Breuninger fungieren. Wie nette Nachbarinnen von nebenan eben. Mit ihnen sollen sich alle Kundinnen – auch die einfachen Hausfrauen vom Land – noch halbwegs identifizieren können.

Der Umgang der jungen Mannequins untereinander im Aufenthaltsraum ist locker und endlos schwatzhaft. Doch Minou fühlt sich als  Außenseiterin, glaubt die Wand zu spüren, die sie von den Kolleginnen trennt, weil auch ihre Situation nicht mit der der anderen vergleichbar ist. Diese jungen Frauen sind entweder verheiratet oder sie leben noch bei den Eltern. Nur sie ist ohne Familie und wohnt allein. Wenn‘s um Häusliches geht, Rezepte, Feiern, Verwandtschafts- und Familienprobleme und so ... da kann sie nicht mitreden. Auch ist  sie  die einzige Nicht-Schwäbin ...  eine, die anders spricht. Die Kolleginnen werden abends abgeholt oder fahren mit dem Bus in ihre beschützte, schwäbische Haus- und Gartenheimat, aus der sie am anderen Morgen wieder frisch aufgetankt, voller Lebensfreude und Spannkraft zurückkommen. Sie scheinen satt und zufrieden mit ihrem Leben, so wie es jetzt ist. Einige wenige haben aber auch Karriere-Ambitionen. Eine wird sogar in Kürze bei Breuninger aufhören, weil sie gerade eine Schönheitskonkurrenz gewonnen und eine Agentur sie nach New York verpflichtet hat.

Minou ist einsam. Na ja, im Haus Breuninger gibt es junge Männer, die sich für sie interessieren. Manchmal zwingt sie sich, eine Abendessen-Einladung anzunehmen. Zum Tanzen-Gehen mit einem Typen rafft sie sich schon weniger gern auf ... sie lässt sich nicht berühren, nicht einmal küssen. Ihr Herz ist fern. Sie denkt nach so einem Date, dass sie das besser nicht getan hätte, es ist so bedeutungslos, aber – sie will doch kein Mauerblümchen werden. Die ledigen Kolleginnen haben ein abwechslungsreiches Privatleben und beobachten Minous Tun interessiert. Wie gesagt: Sie gibt sich ‚normal‘. Doch die ‚Verehrer‘ bleiben ihr nicht nur körperlich, sondern auch im Inneren fremd ... schlimmer, ihr wird übel in ihrer Gesellschaft ... sie ist froh, wenn sie wieder allein sein kann. Was soll das alles? Sie fühlt nichts. Nichts. Nichts. Nur dieses innere Unwohlsein.

"Du bist viel zu gedrückt, du solltest mehr flirten", sagt eine der verheirateten Kolleginnen, als sie allein am Tisch in der Kantine sitzen, "guck mal, der Macker vom Einkauf - er ist übrigens noch ledig - starrt die ganze Zeit fasziniert herüber! Warum machst du ihn nicht richtig verrückt? Könntest dich auch notfalls verstellen ... die ganze Welt ist ein Theater."

Aber Minou kann nicht spielen. Sie kann niemanden verrückt machen. Nichts geht mehr. Mühsam schafft sie gerade noch den Job. Sie hat nicht einmal die Kraft oder das Know-How,  eine harmlose Kumpanei oder auch nur eine kleine Freundschaft aufzubauen.

Aber einem gelingt es, ihr etwas näher zu kommen: Dr. Klemper. Nicht, weil sie es körperlich oder in der Seele möchte – ihre Seele ist ohnehin gelähmt. Eher, weil er nicht locker lässt. Und weil sie ihn für einen Felsen in der Brandung und seine breiten Schultern für ein Bollwerk gegen die Stürme des Lebens hält.  
 Er bemüht sich um sie. Manchmal mehr, manchmal weniger. Er hat einige Eisen im Feuer. Ein stets mit Frauen beschäftigter Mann.

Minou wohnt seit ihrer Entlassung aus der Psychiatrie hoch oben im Grüngürtel über der Stadt, in einer schmucken Wohnsiedlung mit lauter schwäbischen Bilderbuch-Häusle, wo die Keramikzwerge schön bunt aus den Vorgärten grinsen.

Eines Tages – man hatte ihr in der Klinik frei gegeben - war sie mit dem Zug nach Stuttgart gefahren und dann mit dem Bus zu einer Adresse, die sie in  der Zeitung gefunden  hatte. Der Hausbesitzer, Siegfried, war extrem jung, neunzehn, wie sich bald herausstellte, ein hochaufgeschossener, magerer Bursche, der mit seiner alten Tante zusammen lebte. Im Dachgeschoss gab es ein großes, separates, hübsch renoviertes Zimmer mit Dusche. Minou war sofort klar: die hexenhafte Tante fungierte als Vormund und Gedankengeberin des jungen Hausbesitzers. Und sie war plaudersam. Schon nach wenigen Minuten wusste Minou alles über Siegfried. Er war Halbwaise, die Eltern kurz nacheinander gestorben, als er sechs Jahre alt war. Seither kümmerte Tantchen sich um ihn. Minou staunte nicht, als man ihr sagte, dass sie das Zimmer auf Anhieb bekommen könne. Man würde die anderen Interessenten wegschicken. Ihre beiden Möchte-gern-Vermieter kamen ihr von Anfang an ... leicht sonderbar vor, aber als die Tante, auf Anregung des Neffen, die ohnehin geringe Monatsmiete noch um ein Drittel kürzte, damit sie nur ja nicht ‚nein‘ sagen sollte, da griff Minou doch zu und war sogar kindlich erfreut.

Klar, dieser Junge war ihr von Anfang an ... merkwürdig unselbständig und doch starrköpfig erschienen – sie hätte das Zimmer besser nicht nehmen sollen, aber jetzt ist es zu spät ...

Siegfried hat anscheinend sonst keine Verwandten und keine Kontakte zu Gleichaltrigen ... Alles was er besitzt, Haus- und Grundstück, vielleicht auch Geld, ist von seinen Eltern ererbt. Berufstätig ist er nicht, auf eine fortbildende Schule geht er auch nicht ... ein Junge mit extrem viel Freizeit, ein Bastler und Tüftler.

Er setzt Minou zu. Er beschleicht sie. Taucht unerwartet zu sonderbaren Zeiten auf ihrem Flur auf.

In mir scheint er eine ähnlich Einsame, Bedürftige zu sehen, eine verwandte Seele ... und dass wir deshalb zusammen harmonieren, wird er sich wohl denken, meint sie. Denn Siegfried sagt einmal  - aus heiterem Himmel - dass sie sich doch ZUSAMMENTUN könnten, sozusagen zu dritt mit Robi gegen den Rest der Welt. Dabei bekommt er Robi nur flüchtig zu sehen, wenn dieser am Wochenende bei ihr ist. Denn Minou hält sich von Siegfried fern. Dass sie ein Kind hat, scheint ihm zu gefallen. Eine junge Mutter passt anscheinend gut in seine Träume. Vielleicht sehnt er sich nach einer Familie. Dass er in sie verliebt sein könnte, kommt Minou nicht in den Sinn. Minou hat im Leben schon so viele Männerwünsche gehört und sie nicht für bare Münze gehalten. Sie nimmt die Sache nicht ernst.

Dass er sie gern HEIRATEN wolle, gesteht ihr die Tante eines Tages in vollem Ernst. Minou weiß, sie hat Siegfried keine Veranlassung, keine Ermutigung für seine Wünsche geliefert. Sie hält den Neunzehnjährigen inzwischen für sehr sonderbar und verschroben. Er ist ständig um sie, wenn sie denn mal zu Hause ist. Sinnliche Nähe, Berührung sucht er aber bei ihr nicht. Mit anderen Worten: er belästigt sie nie körperlich. Aber an manchen Tagen steht er stundenlang in der Menge vor dem Schaufenster, wo sie in ihren Breuningerkleidchen herumflaniert. Dann versucht sie, ihn nicht zu beachten. Ganz am Anfang hatte sie sich über seine Anwesenheit ein bisschen gefreut, nein gewundert, aber jetzt längst nicht mehr. Jetzt sagen  Kolleginnen kopfschüttelnd, dass er sich sogar im Haus herumtriebe, Mitarbeiter nach ihr befrage und ihr Grüße ausrichten ließe.  Wo er sich doch an Minou selbst hätte wenden können. "Der ist doch nicht ganz bei Trost!"

Als sie eines Nachts spät heimkommt und in der Dunkelheit aus dem Auto eines Begleiters aussteigt, sieht sie Siegfrieds dünne Silhouette, von rückwärts beleuchtet, beobachtend am Fenster stehen und die Tante schleudert ihr am Morgen danach mit herabgezogenen Mundwinkeln ihre große Enttäuschung entgegen. "Sie sind auch nur ein billiges Flittchen wie so viele", meint sie.

Gut, gut ... Minou hält beide, Tante und Neffen, inzwischen längst für ‚nicht ganz normal‘ und sie weiß auch, dass die zwei das gleiche von ihr denken müssen, denn die Tante hatte schon einmal durchblicken lassen, man habe Erkundigungen eingeholt, wisse über ihren Klinikaufenthalt Bescheid ... Minou fürchtet manchmal ohnehin, ihre Umwelt hielte sie für verrückt und sie beobachtet täglich ängstlich ihr eigenes Verhalten, ob es noch normal wirkt. In der ganzen Zeit schluckt sie die von den Ärzten verordneten Psychopharmaka, immer in der bleiernen Angst, dass ihr mühsam aufrecht erhaltenes Gleichgewicht sonst zusammenbräche.

Leider kann sie an den drollig-lockeren, schwäbelnden Kollegen bei Breuninger nichts Verliebenswertes  finden. An  Dr. Klemper übrigens auch nicht wirklich, aber er steht ihr näher - ein wenig näher - er, der Frauenarzt, Frauenversteher, der alle an Körpergröße überragende, attraktive, souveräne, extrem bedeutend wirkende, kluge Dr. Klemper, der ihr ja auch aus der Arbeitszeit im Viererbüro auf dem Statistischen Landesamt noch vertraut ist.

Als sie dann regelmäßig mit ihm ausgeht und sich auch von ihm heimbringen lässt, findet sie eines Abends ihre zwei Koffer gepackt im Flur vor ... Minou fällt aus allen Wolken.

"Sie wissen schon, warum", sagt die Tante.

Nein, das weiß sie nicht, sie ist weder mit der Miete im Rückstand, noch hat sie sich sonst etwas zu Schulden kommen lassen! Hat auch keinen ‚moralischen Fehltritt‘ begangen. Noch nicht!

Werfen die beiden sie nun wegen ihres vermutlich ‚leichten‘ Lebenswandels aus dem Haus, oder wegen ihres psychischen Angeknackst-Seins? Sie ist derart vor den Kopf gestoßen, dass sie – obwohl sie Tante und Siegfried  nicht besonders gut leiden kann - sich plötzlich für eine Ausgestoßene hält, die man wegen ihrer persönlichen Mängel und des vorhergegangenen Aufenthaltes in der Nervenklinik nicht mehr um sich haben will.

Das Naheliegende, dass es wohl verletzter Stolz des Jungen gewesen sein könnte und das Zimmer vielleicht von Anfang an nur deshalb vermietet worden war, um eine willige Partnerin für den schwierigen Neffen zu finden, kommt Minou erst Jahre später in den Sinn.

Sie findet - wieder durch eine Zeitungsannonce - schon am gleichen Abend ein möbliertes Zimmer unten im Zentrum von Stuttgart in einer vierstöckigen alten Villa inmitten eines prachtvollen Gartens. Ein armseliges, doch frisch renoviertes Dachzimmer mit ordentlichen Möbeln ist es, wo es fließendes ( kaltes ) Wasser aber leider nur an einem Gemeinschaftshahn auf dem Flur gibt. Bad oder Dusche sind nonexistent. Sie ist so verunsichert, verängstigt sogar, so relativ lebensuntüchtig, dass sie gleich und ohne weiteres Suchen dieses Zimmer nimmt. Die Nähe zu ihrer Arbeitsstelle - nur zehn Gehminuten entfernt - hält sie für ein großes Plus.

Sie hätte genug Geld gehabt, um eine Weile im Hotel zu leben und  inzwischen etwas Komfortableres, Perfekteres zu finden. Aber nein - sie - inzwischen ohne innere Reserven - besitzt keine Kraft, noch groß zu planen. Dabei muss sie doch für ihren Job besonders schön und gepflegt sein. Zur gründlicheren Reinigung fährt sie von da ab wieder   ( jetzt zweimal wöchentlich ) mit Sack und Pack ins städtische Wannenbad! Aber – anders als früher - ohne den Trost von Annis angenehmer Gesellschaft. Nein, immer allein.

Sie hat seit einer Weile eine Affäre mit Dr. Klemper. Rudi. Wie ist es gekommen? Einer ihrer überschwachen Momente? Ihre Gleichgültigkeit? Irgendwann hatte er sie gehabt. Einfach so. Sang- und klanglos. Things happen. Sie wundert sich selbst. Sie sind nicht wirklich ein Paar. Er hat auch noch andere Frauen. Keine festen. Das macht ihr null aus. Er redet nicht darüber. Sie fragt auch nichts. Sie sucht bei ihm Geborgenheit und ETWAS Wärme und redet sich ein, sie manchmal von ihm zu bekommen. Manchmal flüchtet sie spontan zu ihm aus ihrer einsamen Dachkammer. Das ist praktisch, denn er wohnt nur fünfzehn Minuten Fußmarsch entfernt. Er freut sich, wenn sie kommt und zeigt es ihr. Beim Sex ist er genau so souverän, so gleichmütig, ruhig und bedächtig wie auch sonst im Leben. Minou erlebt das Mit-einander-Schlafen ohne Hochgefühl, machmal sogar mit leichtem Widerwillen. Oder lässt sie alles über sich ergehen, nur um die Nacht nicht allein verbringen zu müssen? Nein, das wäre etwas zu negativ gesprochen. Immerhin gibt Rudi ihr - allein durch seine Nähe - bis zum Morgen das Gefühl einer kleinen Geborgenheit, die sie so vermisst hat. Lebenssicherheit gibt er ihr nicht.

Eines Sonntags Nachmittags geschieht es, dass sie sich durch Zufall gleichzeitig mit zwei anderen seiner ‚Verehrerinnen‘ bei ihm einfindet. Keine kennt die andere. Sie haben alle –   einer Eingebung folgend - beschlossen, ihm einen spontanen Besuch abzustatten. So sitzen jetzt drei Frauen – von denen Minou bei weitem die jüngste ist - leicht verstört in seinem Wohnzimmer herum, wo eine jede doch gedacht hatte, ihn allein anzutreffen. Dr. Klemper - an dem Tag stellt er eine sonderbare Mischung aus grinsendem Jungen und Schwerenöter dar - verteilt seinen Charme gleichmäßig, spielt errötend den beflissenen Gastgeber. Wohl fühlt sich bestimmt niemand von den vieren an diesem sonderbar züchtig   linkisch und höflich verlaufenden Nachmittag.

Minou hat wieder häufige Durchfälle und Schwindelattacken. Die Arbeit als Mannequin – für die anderen ein Traumjob - ermüdet sie übermäßig. Sie geht zu einem Internisten, weil sie sich krank fühlt. Ganz sonderbare Zustände bringen sie fast zur Verzweiflung. Es ist oft, als ob der Boden unter ihr häufig schwanke. Wie bei einem Erdbeben, denkt sie, und das stürzt sie dann wieder in Angstattacken. Der Internist bestellt sie einige Male abends nach ihrem Ladenschluss zu sich. Dann sind die Sprechstundenhilfen nicht mehr da, aber einige wenige   Patienten sitzen noch im Wartezimmer.

In den Behandlungsräumen sind sie und der Arzt allein. Er widmet Minou viel Aufmerksamkeit. Untersucht sie gründlich. Sie muss sich zuletzt auf einer automatisch kippbaren Metallliege nackt ausstrecken, sich nach allen Richtungen drehen und wenden, 'damit er die inneren Organe gut aufs Röntgenbild bekommt' und Aufnahmen machen kann. Danach ‚durchleuchtet‘ er sie noch sehr ausgiebig, ohne Aufnahmen zu machen, so zirka 45 Minuten lang, während er - durch seine besondere Schürze geschützt - weiter weg hinter einer Barriere steht, wo er aber jede ihrer Bewegung am Bildschirm und im Raum im Auge haben kann. Immer wieder muss sie die Liegeposition ändern und er kommt dann und richtet ihren Körper, ihre Glieder neu aus, um der bestmöglichen Durchdringung der Röntgenstrahlen wegen. Dabei berührt er sie fleicht und taktvoll. Arztmäßig. Gentlemanlike ... Seine schwarzen Augen jedoch  brennen ihr entgegen ... oder ist es   nur ihre Einbildung? Sie wird ganz weich und anlehnungsbedürftig. Wenn er auch nur einen einzigen klaren Versuch gemacht hätte ... ihm hätte sie nicht widerstehen können. Er ist um die vierzig, dunkelhaarig, groß, schlank, sein Gesicht markant u n d harmonisch, seine Stimme klingt wunderbar tief und ganz ohne schwäbischen Akzent. Kein Wunder, dass einige ihrer Mannequin-Kolleginnen ihn als Hausarzt gewählt haben.

"Da ist nichts wirklich Lebensbedrohliches ", sagt er einige Tage später, als auch die Bluttests ausgewertet sind und sie ihm an seinem Schreibtisch gegenüber sitzt.

"Sie haben ein sehr labiles Kreislaufsystem, ein schwaches Herz, diverse Allergien, Ihr Blutdruck schwankt stetig zwischen zu hoch und zu niedrig, deswegen wohl Ihre Unsicherheits – und Schwindelanfälle ... alles in allem ... sie sind nicht belastbar ... Ihre körperliche Konstitution ist schwach ... aber wir können ein junges Menschenkind wie Sie doch nicht schon in Rente schicken!"

"Ich muss ja doch den Lebensunterhalt für mich und meinen Sohn verdienen", sagt Minou kleinlaut,  "aber alles, was ich mache, fällt mir extrem schwer."

"Schauen Sie … ich rede zu ihnen als erfahrener Mann. ... Also, wenn ich Ihnen raten darf, dann sollten Sie in eine schicke Stadt, wie zum Beispiel Baden-Baden, gehen. Da könnte ich Sie mir gut vorstellen. Dort gibt es viele wohlhabende Leute, die … Begleitung suchen .... wissen Sie … Sie machen Sich immer so klein und Sie hätten doch so einiges zu bieten … oder?

Er sieht ernst und freundlich in ihre Augen und sie weiß, was er meint.

Und sie weiß ... nicht einmal das würde sie schaffen. Sogar für so etwas ist sie ungeeignet. Ihre Seele ist dafür ungeeignet.

wird fortgesetzt