Es war ein verschneiter kalter Dezemberabend im
verschlafenen Nest Rebhergen, welches in der Nähe von Münster liegend sehr
langsam, fast unmerklich wuchs; dies war aber angesichts der ursprünglichen
Größe von viertausend Einwohnern kaum nennenswert. Der Schnee lag einige Zentimeter hoch und
fiel so dicht vom Himmel, dass Frau Holle stolz darauf gewesen wäre. Die weißen
Straßen waren dementsprechend leer, nur hin und wieder verirrte sich ein
Einwohner der Kleinstadt auf die Straße, meist in dicke Mäntel gehüllt und das
Gesicht mit einem wehenden Schaal verborgen, gegen die feindliche Kälte
geschützt, die hier alles beherrschte und bei jedem Atemzug eine große
Dampfwolke ausstoßend. Wer bei diesem Wetter versucht hätte, an eine Häuserwand
zu pinkeln, hätte einen gelben Eiszapfen mit nach Hause nehmen können. Einer
der durch die Straßen schlenderte, scheinbar von dem kalten Wind wie eine
weggeworfene Zeitung durch die Straße gefegt wurde, war Howard. Howard war ein
gutaussehender Mann, so um die dreißig, obwohl er in diesen Tagen älter wirkte,
mit schwarzem Haar, welches normalerweise so korrekt geschnitten war, als hätte
er einen hauseigenen Friseur, der jeden Morgen seine Gesichtsbehaarung bis auf
den dezenten Oberlippenbart und die Kotletten entfernte und seine Haare
schnitt. In Wahrheit tat Howard beides normalerweise selbst; nur diese Tagen
waren für Howard alles andere als
normal. Sein sonst so glattrasiertes
Gesicht wies einen Dreitagebart auf, auf dem die schwarzen Stoppeln standen wie
ein geerntetes Maisfeld im November. Er ging mit braunen Halbstiefeln, einem
schwarzen Fünfzigerjahre-Hut und einem langen schwarzem Mantel festen Schrittes
in Richtung Gelber Krug, die einzige Kneipe in dem Dorf. Er störte sich nicht
an dem Wetter, es war ihm zu dieser Zeit wesentlich lieber als der Sommer, der
alle in die Straßen lockte. So konnte er seinen Geschäften ungestört nachgehen
– nicht dass ihm je etwas passiert wäre, dafür hatten sie sich schon die
richtige Stadt ausgesucht - aber es schien doch sicherer. Obwohl es bei seinem
Vorhaben wohl auch egal gewesen wäre, wäre er von Cops oder Bundesgrenzschutz
oder was auch immer verfolgt worden, ließ ihn die Gewohnheit doch immer wieder
einen skeptischen Blick über die Schulter werfen und als er an der Tür zum Gelben
Krug angelangt war, wanderte sein Blick noch einmal komplett über die
angrenzenden Häuser, das weiße Szenario der Straße und den Parkplatz, der neben
dem Gasthaus begann und sich sehr weit erstreckte, fast bis zur Kirche. Niemand
wusste, warum eine so kleine Gemeinde einen so großen Parkplatz haben sollte,
aber es fragte auch niemand mehr; jedenfalls war mehr als genug Platz für die
jährliche Kirmes im Juni. Diese bestand lediglich aus einem Autoskooter und
mehreren Fressbuden. Als Howard die Tür öffnete, schlug ihm die warme Luft
entgegen und der kalte Wind, welcher in seinen Ohren schmerzte, versuchte ihm
den Hut mit frostiger Hand zu klauen, ihn als Andenken fortzureißen. Howard
ließ dies nicht zu, fasste ihn mit der linken Hand und trat in die Kneipe ein.
Es war eine typische deutsche Kneipe, wie man sie in so vielen Kleinstädten
sehen konnte, dass es schien, als hätten sie alle Kneipenbesitzer aus dem
selben Katalog bestellt. Ein grünes Diebels-Schild hing über dem Eingang und an
der Bar, welche nicht den Eindruck eines guten Lokals, sondern eher einer
ungepflegten Wirtschaft vermittelte, lungerten die üblichen Trunkenbolde und
Ehemänner herum – alle in dicker Winterkleidung, außer dem Mann in der Mitte
des Tresens, welcher einen abgenutzten, ölbefleckten Blaumann trug - und
fluchten im mürrischen, heiseren Ton über das Wetter und natürlich die Politik,
beides nutzlos, da sie ja eh nichts daran ändern konnten. Hinter dem Tresen
stand Barney, der alte Wirt und Mitglied der „Familie“. Eigentlich fand Luka
den Begriff „Familie“ zu sehr Hollywood, fast lächerlich, angesichts ihrer
Organisation, die nicht an die Mafia erinnerte, eher an eine kleine Bande.
Trotzdem wurde der Begriff benutzt, da es irgendwie auch den Kern traf – diese
Familie hielt zueinander, egal was kommen mochte. Früher war das anders! In der
ersten Hälfte des zwanzigsten Jahrhunderts wurden von hier aus internationale
Coups geplant. Mittlerweile kriecht das Geschäft nur vor sich hin.
In der hinteren, kaum
beleuchteten Ecke der Wirtschaft saß Luka, wie jeden Donnerstag und wartete auf
seinen nächsten Auftrag, mit seinem schwarzen Hut auf dem Tisch und den Füßen
weit unter den Tisch gestreckt. Es gab viele Donnerstage, an denen er ohne
Ergebnis die Wirtschaft wieder verließ, aber er konnte es sich angesichts
seines Gehalts durchaus leisten, nur alle paar Monate einen Auftrag zu
erfüllen. Als Luka Howard sah wich seine steinharte, fast immer so sehr
unterkühlte Miene wie das derzeitige Wetter, kurz echter Besorgnis. Er stand
auf, reichte Howard über dem Tisch die Hand und setzte sich wieder. „Mein Gott,
Howie.“ Sagte er ohne Lächeln oder sonstiger sichtbarer Gefühlsregung, aber mit
deutlichen Blick auf Howards mit Purpurfarben, fast ins bläuliche einer
Schlägerei umringten Augen, seine umgekämmten Haare und seinen Bartstoppeln.
„Wie siehst Du denn aus? Alles klar?“ Howie räusperte sich laut, schaute sich
verlegen um und erwiderte: „Ja ja. Alles paletti. Sag mal, Luka, alter Freund,
hast du Zeit für `nen Auftrag?“ Luka sagte erst nichts, musterte Howard nur mit
unverhohlener Neugier und ließ einige Sekunden verstreichen. „Ich sitze hier,
oder nicht? Du, ich habe das mit Jasmin gehört... Tut mir echt leid, Mann.“
sagte Luke schließlich. Howard war die Beileidsbekundungen mittlerweile gewöhnt
und nickte abwesend.
Er überlegte immer noch fieberhaft, wie er seinem alten Freund
seinen Auftrag erklären konnte, ohne dass dieser ablehnte. „Du kennst meine
Methoden.“ Setzte Luka hinzu. Klar kannte er sie, hatte sie immer respektiert.
In Lukas Geschäft war es zwar etwas ungewöhnlich, solche Prinzipien an den Tag
zu legen, doch Howard erkannte die Notwendigkeit seiner Regeln. Damals, als sie
sich nach zwölf Jahren im Haus der Bosse - so nannten sie die Villa im
Außenbezirk von Rebhergen, wo sich die Familie einmal im Jahr zusammen die
Kante gab - wiedersahen, beide erst ungläubig, dass der Zufall dieses Spiel mit
ihnen spielte, dachte Howard, es wäre eine Macke von Luka. Mittlerweile war er
überzeugt, es war eine Art Selbstschutz, damit Luka Nachts ruhig einschlafen
konnte. „Nur wenn das Leben nutzlos ist, nur wenn Gott ihm gestattet hätte,
sich das Leben zu nehmen, er aber zu schwach ist, werde ich das übernehmen. Ich
leiste nur Sterbehilfe, greife Gott unter die Arme.“ hatte Luka ihm einmal
erklärt, als sie beide sturzbetrunken hier in der Kneipe gesessen hatten und
über ihre letzten Jobs philosophierten. Damals war Kathrin, die bildschöne
Frau, mit der Howard so viele schöne Augenblicke geteilt hatte, die er sogar
wider seines Willens geheiratet hatte, damit er nicht von ihrer Familie
verstoßen wurde –
verdammte katholische Posse - noch seine Frau gewesen.
„Lass uns ein paar Schritte gehen, dann erzähl ich dir was du wissen musst.“
Wie schon Hunderte von Malen vorher gingen die beiden Männer
durch die Tür der alten schmutzigen Kneipe, nachdem sie sich ihre schwarzen
Mäntel übergestreift und ihre Hüte aufgesetzt hatten, verabschiedeten sich bei
dem Wirt nur durch ein kurzes Nicken und wurden draußen wieder von der Kälte
empfangen. Beide sahen jetzt fast wie die beiden Blues Brothers aus, zwar ohne
Sonnenbrille und den so lustig wirkenden Gewichtsunterschied – aber den Blues
hatten beide trotzdem. Der Wind pfiff sein unbarmherziges Lied. Sollte
wahrscheinlich auch ein Blues sein. Der Kälte-an-den-Eiern-bis-der-Sack-gefriert-Blues.
„Ok.“ fing Howard den üblichen Ablauf an während sie auf den
großen Parkplatz gingen, in Richtung Kirche. „Erstens: Er ist einsam. Er hat
sein Kind verloren, seine Frau ist ihm weggerannt und er hat den gleichen Job
wie ich, nur keinen so wirksamen Selbstschutz - er geht daran langsam kaputt.“
Dies war die erste Vorraussetzung, um Luka von dem Job zu überzeugen: kein
lebenswertes Leben mehr, einen wirklichen Grund das Dasein des Klienten zu
beenden. Howards Job waren Botengänge. Er beförderte Aktentaschen von A nach B,
meistens ohne zu wissen, was genau er transportierte – und natürlich die
Treffen mit Luka, da die Bosse oder andere Auftraggeber nicht mit dem Killer im
selben Raum sein wollten. „Das übliche also... der depressive Gangster.“
nuschelte Luka, wenig begeistert. Er rieb sich die mit schwarzen
Lederhandschuhen geschützten Hände. „Manche sind halt nicht hart genug für
diesen Job. Wa, Howie?“ Howard nickte nur müde. Manche sind halt nicht hart
genug, das war wohl das einzige, was zu sagen war. Ihre Blicke trafen sich kurz
und Luka registrierte den verzweifelten Blick tief in Howards Augen - ein
Ausdruck, der so gar nicht in dieses normalerweise sehr harte Gesicht des
Berufsganoven passte. Howard hingegen bemerkte Lukas linke Augenbraue, welche
sich ein wenig hob. Howard nannte diese Augenbraue Lukas „Zweifel-Barometer“
und dieses schlug anscheinend mit voller Kraft aus. „Reiß dich zusammen!“
mahnte sich Howard im Stillen und zwang seinen gewöhnlichen, siegessicheren
Ausdruck ins Gesicht. Es kostete ihn zwar einige Anstrengung, aber er schaffte
es einigermaßen und Lukas Zweifel-Barometer sank wieder ein wenig.
„Zweitens:“ fuhr Howard fort, „er ist über zwanzig, also genau
gesagt dreiundzwanzig, kein Kind mehr, keine Frau mehr, wie gesagt.“ Das war
die zweite Vorraussetzung, damit war Luka fast soweit die Katze aus dem Sack zu
lassen und er wurde immer nervöser unter der Vorstellung, wie Lukas Reaktion
sein könnte. „Ok,“ meinte Luka, „wer ist es? Hast du Name, Adresse und Foto
dabei oder am toten Punkt? Und der Preis spielt auch noch eine Rolle. Die
Zeiten werden härter“ Die beiden Männer nannten ihren Platz zur Aufbewahrung
der Auftragsmittel den toten Punkt, meistens mit einem Lächeln im Gesicht. Doch
in dieser kalten Nacht lächelte keiner von beiden. „Der Preis wird dich
zufrieden stellen. Es ist mein Auftrag, also bezahle ich dich.“ Das war neu.
Luka sah fast erschrocken aus, allerdings nur für den Bruchteil einer Sekunde,
dann verschwand wieder jeglicher Ausdruck aus seinem Gesicht. Die Zeiten
waren
härter geworden – so hart wie der Aufprall eines kleinen Mädchenkörpers auf
kalten Asphalt, wie das Geräusch eines aufplatzenden Schädels, so hart wie der
Anblick des süßesten Mädchens der Welt, in ihrem Sonntagsrock, mit Puppe Lisa
im Arm und einem freudigen „Komm schon Papi! Komm schon! Schneller!“ auf den
Lippen, dessen Gehirn sich plötzlich auf drei Quadratmetern der Straße
verteilt. Die Zeiten
waren hart - man nimmt halt was man kriegt.
Es war jetzt drei Wochen her, dass Howards Tochter Jasmin starb - ohne zu
leiden hatte der Arzt gesagt, aber Howard wusste es besser. Niemand wird ohne
zu leiden von einem Sechstonner plattgewalzt – egal wie schnell es geht, der
Schmerz ist genauso wie der Schock so tief, dass selbst Hundertstelsekunden zu
einer Ewigkeit wurden, dass man niemals schätzen könnte, wie viel Zeit wirklich
verstrichen war. Besonders ein achtjähriges Mädchen nicht. Es war eins der
wenigen Wochenenden an denen er seine Tochter sehen durfte – seine Ex-Frau war
für ihn schon lange gestorben, nicht mehr existent. Sie wollte ihn so wenig
sehen wie er sie und das klappte auch meistens. Wenn sie sich sahen, wurden zu
schnell wieder die alten Gehässigkeiten ausgetauscht, was schnell in den alten
lautstarken Streit ausartete – meistens wegen seinem Job und dessen Einfluss
auf seine Tochter. Obwohl seine Tochter immer noch dachte, er sei Postbote und
bis sie alt genug sein würde, damit umzugehen, wäre es nach Howards Meinung
auch so geblieben, doch nun würde sie niemals alt genug, um von Papis
wirklichen Beruf zu erfahren. Er sah wieder, wie an jedem der letzten Tage und
jede verdammte Nacht im Traum den großen roten Lastwagen um die Ecke biegen –
viel
zu schnell! VIEL ZU SCHNELL! – sah wieder seine Kleine, wie sie auf dem
Zebrastreifen –
AUF DEM ZEBRASTREIFEN, VERDAMMT! – aus ihren Schuhen
gehoben wird, als der silberne, gehässig grinsende Kühlergrill sie ergreift und
in einem weiten Bogen durch die Luft schleudert. Er hörte wieder seinen Schrei
– seinen langen Schrei, der seine Lungen in ein Lauffeuer verwandelte, das sich
im ganzen Körper ausbreitete – dachte für den Bruchteil einer Sekunde wieder
die Litanei, welche seit zweiundzwanzig Tagen und acht Stunden in seinem Kopf
vorherrschend war –
ohmeingottohmeingottohmeingotto
neinneinneinohmeingottnichtmeinekleinenichtmeinekleineohmeingottohmeingottneinneinneinohmeingottohmeingottnichtmeinekleinenichtneinneinneinnichtsie....
„Du bekommst alles, was ich besitze, nachdem der Auftrag
ausgeführt ist.“ Howards Stimme hörte sich belegt an, als hätte er eine tote
Ratte im Mund stecken, dessen langer rosiger Schwanz aus einem Mundwinkel hing
und bei jedem Wort hin und her schaukelte. Bei sich dachte er, es war ein
Fehler, so etwas zu sagen, sein alter Freund würde es nicht annehmen, würde
sich dreckig vorkommen und ihm wahrscheinlich jetzt direkt den Rücken zuwenden
und gehen – wortlos, ohne einen Blick oder ein Wort des Abschieds. Statt dessen
sagte Luka nur: „Alles klar. Das ist nicht viel, dürfte aber reichen.“ Ein
Funkeln war in Lukas Augen getreten, eine Art amüsiertes Leuchten, aber kein
Spott. Er erkannte den Ernst der Lage, er erkannte das Loch, wie ein endloser
Brunnen, in den diesmal kein Kind gefallen war, welches bald von der Feuerwehr
und Lassie gerettet werden würde, sondern in den Howard sich gestürzt hatte -
hinter seiner Frau und seinem Kind her, ins endlose Nichts, ohne Schrei auf den
Lippen, mit glasigen blaugrün unterlaufenen Augen, die keine Emotion
preisgaben, weil sie keine empfanden, keine
einzige, nur taube Leere. Howard
nahm mit einer geschickten Bewegung, die kaum mehr als zwei Sekunden dauerte
und selbst für Menschen, die in unmittelbarer Nähe gestanden hätten nicht zu
sehen gewesen wäre, seinen Schlüsselbund aus der linken Jackentasche und ließ
sie in die von Luka fallen. Es befanden sich aber sowieso immer noch keine
Menschen auf der Straße. Es herrschte immer noch die Ruhe einer Geisterstadt
mitten in der Wüste. Die meisten Menschen würden wohl gerade die Füße am Kamin
wärmen oder ins Bett gekrochen sein und mit ihren Liebsten kuscheln, dachte
Luka bei einem Blick durch das ausgestorbene Dorf.
Ja, wirklich, Vorraussetzung eins war erfüllt. Ebenso die
restlichen beiden, auch wenn diese für Luka in diesem besonderen Fall nicht von
Bedeutung waren. Er brauchte kein Foto seines alten Kumpanen und die Bezahlung
war ihm egal – schließlich handelte es sich um einen Freundschaftsdienst.
Langsam glitt Lukas rechte Hand in die Innentasche seines
Mantels, sein hartes Gesicht, wie in Marmor gemeißelt, zeigte keine Regung. Nur
eine einzelne Träne lief ihm die knochige Wange hinab, während der laute Knall
von einem Ende des Parkplatzes zum anderen hin und her geworfen wurde und fiel
in den Schnee neben Howard, für den sie schließlich auch vergossen wurde.