H E R B S T

Es pflückt der Herbst des Sommers Kraft und Fülle,
die letzte Rose duftet noch am Strauch.
Sie fröstelt in des Nebels feuchter Hülle,
und würzig beißend steigt des Feuers Rauch.

Es geht die Sonne alt gebückter nun,
noch reicht uns ihre schwächre Kraft zum Wärmen.
Schon lange wartet sie darauf sich auszuruhn,
und überall die Vögel unruhig schwärmen.

Es glüht der Herbst den bunten Sonnenstrahlen
im leidenschaftlich und verzweifelt Kuss,
weil er doch weiß, dass er schon bald den fahlen
des Winters unentrinnbar weichen muss.

Es reifen violett noch späte Beeren,
die  letzte Süße gilt es zu erleben.
Was ist, steht auf in kurzem, heftig Wehren,
um sich dann doch zu fügen, zu ergeben.

Es ruht der Same still im mütterlichen Schoß,
es sind verstummt der Lerche jubelnd Lieder.
In rauen Lüften krächzen Krähen bloß
und plustern schwarz und dick auf ihr Gefieder.

Es hat gepflückt der Herbst des Sommers Fülle,
die letzte Rose darbt am magren Strauch.
Sie duckt sich in des Nebels eisig Hülle,
und würzig beißend steigt des Feuers Rauch.



© Gudrun Zydek