Ich bin ein Buch

Ich bin ein Buch in deinem Zimmer,
bin abgenutzt, ganz ohne Glimmer,
verstaubt, vergessen, längst gelesen,
als wär’ ich immer dagewesen.

Seit Wochen stehe ich alleine,
Jahrzehnte, wie ich manchmal meine,
ganz hinten in der letzten Ecke,
umhüllt von deiner Schmusedecke.

Tief in mir drin sind lauter Flecken,
ja Essensreste mich bedecken,
die Seiten sind herausgerissen,
doch du willst davon nichts mehr wissen.

Ein Lesezeichen in der Mitte
entfacht in mir die letzte Bitte:
In Not war ich dir ein Begleiter,
so lies doch mal in Freude weiter.