Himmelsmacht

Zu Mittag hin noch tiefes Blau,
Kein Schäfchen grast auf Himmelswiesen.
Am Nachmittag dann düst'res Grau,
Die Schafe wachsen an zu Riesen.

Sie dunkeln, werden rappenfarben,
Bewegen sich in Hast und Eile.
Schon schlägt der Regen erste Narben,
Ins Erdreich treibt er kleine Keile.

Der Sturm hetzt auf zu wilder Wut,
Es prasselt, Kampf der Wolkenreiter.
Doch plötzlich, alles wieder gut,
Nur weiße Lämmchen weiden weiter.