Ein Gedicht, das keines sein wollte

Kunst ist wertlos, ebenso sinnfrei,

vollkommen gleich, was man so hinschreibt.

Wer in Dichtung noch nach Botschaft sucht

und glaubt, sie in den Reimen zu finden,

lässt lieber die Finger von jedem Buch

und ähnlich unkreativen Dingen!

Unkreativ? Ja, so ist das wohl,

weil jeder Dichter nur wiederholt

was vor ihm schon Tausende sagten.

Kein neuer Gedanke wird mehr geäußert,

immer dieselben alten Klagen

folgen, wenn sich der Dichter räuspert.

Erreicht sind unsre geistigen Grenzen.

Wie kann ein Künstler da noch glänzen?

Alte Ideen muss er neu erschaffen,

der einzige Weg bleibt die Andersheit

in einer Welt von Maschinen und Affen,

Wo jeder von ihnen dem andern gleicht.

Eine Ode an die Postmoderne!Oliver Zajac, Anmerkung zum Gedicht