Möhrchen

 Mitten im Winter

schlich's zu uns hinter.

Das kleine Getier

kam in's Waldrevier

mit spitzen Öhrchen

unser Möhrchen.

Reißt alles in Fetzen

zu unserm Entsetzen.

Es klettert und rennt

mit Temperament,

die Katzengöre

unsere Möhre.

Die Vögel flattern,

die Enten schnattern,

weil durch den Mauerritz

saust ein Kugelblitz.

Es ist, ich schwöre

unsere Möhre.

Es klettert auf Bäume,

der Vögel Alpträume.

Malefitzt so herum,

die Kuh schaut dumm.

Denn hoch auf der Föhre

sitzt unsere Möhre.

Die Wege beschleichen,

gespickt mit Leichen

von Mäuslein, den armen.

Sie kennt kein Erbarmen.

Dass das Flehen erhöhre,

doch nicht uns're Möhre.

Doch der Bauer sich freut,

ihn hat's nicht gereut.

"A Mauskatz", rief er,

befreit von Geziefer.

Dass sie ihn betöre,

schafft nur uns're Möhre.

Dann frisst sie sich fett

und schleppt sich in's Bett.

Gähnt demonstrativ,

bis die Ohren ganz schief.

Die rechte Bettschwere

hat jetzt uns're Möhre.

Verschlafen die Kleine

schmiegt sich um die Beine.

Reibt warm ihr Köpfchen

an mich, das Geschöpfchen.

Schnurrt mir in's Öhrchen,

doch geliebtes Möhrchen.

Möhrchen war eine dreifarbige, absolut wilde, uns zugelaufene Katze. Sie war eine Wahnsinnsjägerin und das mir, die um jedes tote Tier trauert und jedes retten will. Diese wilde Hummel hat wirklich nichts ausgelassen, ein wirkliches Raubtier. Eigentlich wäre mir ein solches Tier nicht so schrecklich sympatisch gewesen, aber sie konnte sich so derart einschmeicheln, dass man ihr dann doch nicht wiederstehen konnte und wir sie liebten. Leider ist sie mit nur 4 Jahren an Leukämie gesstorben.Heidi Schmitt-Lermann, Anmerkung zum Gedicht