Verschenkte Stunden, verschenkter Tag

Wer schreibt, der bleibt
 
Ach, könnte ich doch Bücher schreiben,
so wie der von nebenan.
Kinderbücher und Romane,
wie  Schiller einst und auch Fontane,
ein bisschen so wie Thomas Mann.
 
Ein jedes Weib, könnt mich dann leiden,
nicht eine säh‘ mich schräg mehr an.
Die ganze Welt läg mir zu Füßen,
sogar mein Nachbar tät mich grüßen,
der mich bis heut nicht leiden kann.
 
Doch leider will mir nichts gelingen,
so sehr ich mich auch mühen mag.
Erst recht und auch vor allen Dingen,
weil keine Lust ich jetzt mehr hab.
Verschenkte Stunden, verschenkter Tag!
 
© HB/2011