Miguel Hernandez

Wer könnte dies alles ermessen:

dein spanisches Herz, das leidvolle Korn,

unermüdlich gemäht mit deinem Kinderarm

am Zügel wilder Stiere:

es stieg - das Korn -

aus jenem weit umzirkelten Raum hinauf

auf deine Lippen, die in der Sonne

zerspringen wollten wie Glas.

Immer erinnerten sie - selbst in den Kerkern -

nur die Trauer, den bitteren Schweiß

der Arbeit auf den Feldern.

Als du gefoltert starbst,

sprang Stierblut aus deinen Adern,

aus deinem Mund, bis heute

unermüdlich der Weizen.