Die Kinder, die ich nie hatte...

Eines ist sicher.
Kinder.
Sie standen nie.
In meinem Lebensplan.
Waren nicht vorgesehen.
Schon.
Aus biologischen Gründen.
Es sollte nicht sein.
Und damit.
Konnte ich leben.
Sehr gut.
Ich erinnere mich.
Ich war babysitten.
Bei meiner Schwester.
Der kleine Sohn.
Es war furchtbar.
Als er weinte.
Und nicht.
Aufhören wollte.
Ich war völlig.
Überfordert.
Und begriff.
An diesem Tag.
Es hatte sein Gutes.
Keine Kinder haben zu können.
Denn eine Hand für Kinder.
Hatte ich nie.
Nicht die Ruhe.
Schon gar nicht die Nerven...
 
Das merkte ich.
Immer wieder.
Und wenn ich las.
In der Zeitung.
Stiefväter.
Mütter.
Oder Väter.
Erschlugen ihre Kinder.
Misshandelten sie.
Verletzten sie.
Schwer.
Versagten.
Als Elternteil völlig…
Unglaublich.
Für mich.
Wie?
Kann man sich?
Ein Kind anschaffen?
Wenn man es?
Mit Prügel erzieht?
Ich verstand sie nicht.
Diese Leute.
Nein.
Und ich dachte mir.
Wie verantwortungslos!
Sie doch sind!
Wie unglaublich verantwortungslos!
Musste man nicht wissen?
Was einen erwartete?
Mit Kindern?
 
Ich wusste es.
Aber trotzdem.
Manche Leute.
Wollten sie nicht.
Akzeptieren.
Meine Kinderlosigkeit.
Da wächst man rein!
Hörte ich oft.
Ich konnte es nicht mehr hören…
Manche drängten mich.
Dass ich eine Familie heirate.
Früher noch.
Fremde Kinder groß ziehe.
Später dann.
Dass ich mich.
Um fremde Enkelkinder kümmere.
Krause Welt!
Manchmal.
Da rege ich mich auf.
Deswegen.
In heftigen Worten.
Und manche Mutter.
Oder manche Großmutter.
Fühlt sich.
Auf den Schlips getreten.
Deswegen.
Aber eines weiß ich.
Was immer man sagt.
Ich bin keine Mutter.
Und ich bin keine.
Großmutter.
Und die ungeborenen Kinder.
Von mir.
Die ich haben hätte können.
Die haben es besser.
Vermutlich.
Ohne mich.
Bei anderen Eltern…
Talent zur Mutter.
Ist einer Frau.
Nicht in die Wiege gelegt.
Nicht notwendigerweise.
Einfach.
Ist es gewiss nicht.
Kinder zu haben.
Und sicher nichts.
Für mich…
 
Vivienne
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