Postkarte an mich.

Diese Krankheit hat mich
mehrfach getötet, raubte
mich aus und ließ mir das
kleine Stückchen Leben.

Erdrückt von den eigenen
Gedanken, treibt der Tod
täglich seinen Keil in die
schmerzende Brust.

Kein Verbrecher muss für
seine Taten so leiden, ich
klage an und schreibe die
nüchternen, beklemmenden
Zeilen.

Finde in der Gemeinschaft
keinen Trost, nur noch die
Freiheit selbst hat jetzt etwas
Macht über mich und mein Los.

So rückt der Schreiber in die
Mitte vom Blick, alles halb so
wild, das Schlimmste liegt
Jahre zurück.