Sonntag im November

Der Mensch auf seiner Kugel,
in Mitten vom Weltenozean,
es gibt hier kein Entkommen,
was war und ist der grosse
Plan?

Kinder dieser Sonne, Zeit
wirft lange Schatten, der Sinn
ein Kampf für urbanisierten
Lebensraum.

Der kurze Weg ein Bruchteil
dessen, was im Universum
tobt und von uns noch Keiner
versteht.

Wir leben im Bereich der Promille,
das Sein eine Strecke im Prozess.

So geht von Dannen und hin zu Euch,
unser Schrei wird niemals, jemals
erhört.