Der Gips

Er humpelte.
Durch das Zimmer.
Das rechte Bein.
Ein dicker Gips.
Das Bein.
Tat weh.
Aber noch mehr.
Schmerzte ihn.
Dass er festsaß.
Quasi.
Im Wohnzimmer.
Er schlief dort.
Weil das Schlafzimmer.
Im 1. Stock lag.
Unerreichbar…
Wie öde.
Das Fernsehprogramm.
Wirklich war.
Hätte er jetzt.
Niederschreiben können.
Seitenweise.
Meistens.
Hatte er Musik laufen.
Die Eagles.
Oder andere Klassiker.
Aus den 70er Jahren.
Oft horchte er.
Bis weit nach Mitternacht.
Seine Frau.
Kam dann.
Aus dem Schlafzimmer.
Schatz!
Willst du nicht schlafen?
Es ist spät!
Sie hatte recht.
Natürlich.
Aber der Ärger.
Er hätte ihn wachgehalten.
Ohnedies.
Oder…?
Im Grunde.
Konnte er sich nicht beruhigen…

Er legte sich auf die Couch.
Schloss die Augen.
Morgen wieder Kontrolle.
Im Krankenhaus.
Er stöhnte.
Warten.
Stundenlang.
In der Ambulanz.
Dann warf ein Arzt.
Einen Blick drauf.
Zwei, drei Fragen.
Viel schneller war er.
Wieder draußen.
Nach fünf Minuten schon…
Sein Sohn.
Student.
Brachte ihn dann heim.
Meistens.
Und dieses Gefängnis.
Es würde noch andauern…

In seinem Kopf.
Lief der fatale Schiurlaub!
Kurzfristig gebucht.
Bevor die Saison.
Wieder vorbei war…
Am ersten Tag.
Kurz vor 16:00 Uhr.
Fast schon.
Auf dem Weg.
Ins Hotel.
Er hatte nur noch.
Gewartet.
Auf seine Frau…
Ein Schifahrer.
War aufgetaucht.
Quasi.
Aus dem Nichts.
Hatte ihn.
Über den Haufen gefahren.
Benommen.
War er.
Liegen geblieben…
Minuten später.
War seine Frau.
Dagewesen.
Hatte.
Die Rettung gerufen.
Bizarr.
Den Rowdie.
Hatte man nicht erwischt.
Die Polizei.
Hatte ihn befragt.
Aber seine Aussagen.
Viel zu vage…
Er hatte ihn doch.
Kaum gesehen.
Er setzte sich auf.
Wenn er.
Den Kerl erwischte!
Windelweich!
Würde er ihn!
Prügeln…
Windelweich!

Vivienne
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