Cordoba

CORDOBA

Cordoba.

Einsam und fern.

Lorca

Nur du, von allen Städten,

hast mir dein Herz versteckt

hinter blassgrünen Fensterläden

im weißen Stein. Klavierspiel

drang zögernd in die Gasse.

Auf deinen Lidern hing

zur zwölften Stunde Tags

eine Rose aus Licht,

in eiserne Gitter und Schatten gestickt.

Einmal gewann das allgegenwärtige

Leid eine Stimme:

gleich einer Knospe sprang

in der Stille eine Tür auf.

Eine alte Frau auf vier

Männerarmen wand sich im Todeskampf.

Ihre Tochter schrie, für einen Moment

lösten sich am Kalk die Atome,

erstarrten aufs neue bevor ich begriff,

daß meine Augen schauten

in Abgründe wie diese:

die Krümmung der Gasse, in der

so plötzlich das Leben erlosch,

der kurze zuckende Augenblick,

an dem der Tod uns ans Herz greift.

Wem nützt es zu schreien?

Auf deinen Lidern hing

zur zwölften Stunde Tags

eine Rose, ganz aus stillem Schmerz.