Bernd Herrde
Die wahre Blume
Was blühen viele Blumen,
im Winter kalt aus Eis,
zerschmelzen dann in Tränen
an mancher Scheibe leis,
und all die bunten,
ohne Zählen,
im ganzen Jahreslauf,
sie blühen und vergehen,
erinnern dich nur lau,
welche bleibt bestehen,
rätselhafte Blume,
die blüht bis zum gefordert Ende
im eigenen Verschwende,
ich glaub es ist die Frau.
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Veröffentlicht auf e-Stories.de am 06.08.2013.
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