Jürgen Psiorz
Rote Oasen
Rieselnd steigt er, windgeschoben,
steil stürzt er, sonnendurchsiebt.
Wind und Sand, die sich wüst verloben.
Manche Sonne durstig verglüht.
Abgeschwenkt in rote Oasen,
Reseden, Datteln, reif und still.
Gerüche gehalten: milde Ekstasen.
Verblendung. Was ich nicht will.
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Veröffentlicht auf e-Stories.de am 04.07.2014.
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