Die Erinnerung, ein verwelktes Blatt

Die Erinnerung, ein verwelktes Blatt,
 
das sich nicht abschütteln lassen will
im Herbst, wenn ich an Serafine zurückdenke,
an das Büschel ihrer Haare, welches weggeweht
war mit dem Laub der Birke und ich es geborgen
hatte aus dem Hohlraum unter der Dachkante,
wo das Gewölle der Trauma-Eule lag mit
den schemenhaften Knöchelchen darin,
denen von Serafines Fötus, der sich abgeschieden
hatte von ihr wie die roten Haare, als hätten
sie vor dem Krebstod fliehen können.