Schlaf und Wasser

Es ist so lind im See. Die sachte Welle
ist eine laue Hand in meinen Haaren
und liegt quecksilbern in den Kapillaren,
in Perlmuttschimmer, Dämmerlicht und Helle.
 
Im fernen Patio verströmt die Quelle
oktagonalen Brunnens in lunaren
Gitarrenklängen, silberschlüsselklaren
Nachtlichtern in die Eremitenzelle.
 
Wo ist ein wahrer, wo erträumter Ort?
Ich weiß in Ufernähe eine Stelle,
im Schilf erwacht Libelle um Libelle.
Da ist mir wohl, denn heut‘ ertrank ich dort.