Vor dem Gewitter

Dunkel wird's, der Donner grollt,
verschwunden sind die Schatten,
man atmet tiefer, ungewollt.
Es geht da was vonstatten.

Die Schwalbe fliegt so tief wie nie,
als müsst sie sich beeilen
und dürfte, so berauscht ist sie,
an keinem Ort verweilen.

Die Kirschenblätter schaukeln schon,
vom Spiel des Winds getragen.
Am Weg erzittert roter Mohn.
Was kann der Kelch ertragen?

l4. Juni 2o15