Loreen Xibalba

Mullah Abdul C.

Nur kein Sinn mehr, nur kein Reim.
Pausen, die gegen das Metronom klatschen.
Ich balle das Licht zu einer Kristallkugel
und werfe sie gegen die Schweigemauer.
 
Ein Mädchen mit Kopftuch schluchzt.
Mullah Abdul C. reißt an ihrer Hand
und schleift sie durch die Teerwüste.
Grobkörniger Asphalt schabt die Haut von ihren
Knochen. Wir jubeln Abdul zu, weil er
so weise drein schaut.
 
Im Raum schweben Zauberworte.
Sie lullen uns ein. Wir pendeln in den
Schlaf der Arglosen. Schon knirscht
Beelzebul mit den Zähnen.  
 
Mullah Abdul bastelt einen Sprengstoffgürtel.
Er ist glücklich und geil. Sein Penis
bläht sich auf wie ein feuchter Tampon.
Abdul zieht am Zündkabel und preist seinen
Rachegott. Wie gut, dass wir ihn eingeladen
haben. 72 nasse Mösen tanzen Rumba.

 

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