Andreas Vierk
Wir sind nur Hauch VII-IX
VII
Sieh, unser Wohnen hier ist nur gemietet,
die letzte Ruhestätte schon geharkt,
die Nieren ausgesungen auf dem Markt,
auf dem man sich einander überbietet.
Gott ist Geduld. Er ist ein langes Warten,
als würden hinter uns schon Flügel blühen.
Wir müssen uns ins Kristalline mühen,
schon rippt sich unsre Brust um einen Garten.
Wir wissen schon: ein Krieg wird nie gewonnen,
und um die Stiefel schmatzt das Blut, geronnen.
Wie kann man hoffen, wird zum Überwinder?
Auf jeden harren Küsse, honigblond.
Wir wissen nichts. Wir haben wie die Kinder
das Dasein kaum gelernt und kaum gekonnt.
VIII
Das Dasein kaum gelernt und kaum gekonnt,
schwand eben erst die Höhle mit den Bildern.
In Samt und Halbschlaf wollten wir verwildern
vor einem weiten leeren Horizont.
Wir züchteten die Gemsen um zu Ziegen
und packten auch uns selber bei den Hörnern.
Wir wurden Weizen, rieben uns zu Körnern,
da wollten wir uns selber überfliegen.
Wir flogen mit den blauen Kronentauben.
Der Weizenhorizont war gischtbebändert.
Nur etwas hatte sich zuvor verändert.
Mistrale wollten uns den Atem rauben.
Wir fielen rückwärts in die Todeszone.
Wir sind nur Hauch und eigene Ikone.
IX
Wir sind nur Hauch und eigene Ikone.
In unserm Innern gährt das Sakrileg.
Wir stehn mit dir auf einem Brückensteg
und reichen dir galant die Dornenkrone.
Du warst der Jüngling mit der Syrinxflöte,
der Zeit und Raum in unsrer Stirn erschuf.
Jedoch – wer hört auf deinen Amselruf,
berauscht von seiner eignen Morgenröte?
Wir sind vor dir in alle Welt geflüchtet,
bis wir auf Wind- und Sonnenkreuzen lagen,
und dennoch schlief in uns ein blonder Garten.
Wir schlugen in die Wälder unsre Scharten.
Wir haben Rosen für dich hochgezüchtet.
Für unsre Gärten sind wir schwer zu tragen.
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Veröffentlicht auf e-Stories.de am 27.11.2016.
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