Jänner 2018

Erstarrtes Land,
darüber der Mond,
kalt, aus Eiswolken bricht,
ein tauber, glitzernder Stern: Rund –
glimmt er über dem östlichen Oderbruch.

Enggefühle –
Lichtverlust, messbar.
Wintergedanken – ín den
Süden getragen. Flüsse: fest
verankert an versteinerten Ufern.

Vom Wetterbericht
beschlossen und verkündet:
Sturmböen, tausendfach. Eisregen
friert den Himmel ein. Selten ein Wort,

das uns
zulächelt. Das
Schwerste liegt noch
vor uns: Der große Sturm
vor der Ruhe: „Frühling" genannt,

verfügt
per Naturgesetz.
Sterblicher sind wir
geworden seit dem Fest
aller Feste. Die Tage rauschen
nicht mehr. – Schiffe meiden das
reglose Wasser. Unsere blinden Herzen
steigen, fallen mit blutleeren Thermometern.

Jänner –
aus der farblosen
Einsamkeit des Himmels gerieselt:
Schneeflocken. – Schwarze Krähen, unheilvoll,
ausgesetzt querfeldein, krächzen das uralte Lied
vom Tod: Zwölf Uhr mittags (high noon soon, Mr. Kane).