Bomben-Frühling

Über lichtzarte Pusteblumen, die

durch dunkle Tage schweben,

gießt sich die Regenrinne des Aprils.

Ich möchte mir ein Seidenkleid

aus veilchenblauen Sternen weben ...

und weiß doch längst: Die Sonne legt

sich auch auf Dornen und auf Filz.

Deichoben drängen sich die Kühe

an den Stacheldraht; eine rot-bunte

trägt im Maul die kleine Gänseblume.

Noch jagt der morgenfrische Wind

den regnerischen düstren Wolken nach.

Auf winterwunder Krume schon seit

ewig harrt: eine versprengte Bombe –

wie in einem ungewollten Brautgemach.

Wenn mich, erweckt zum Leben von den

feierlichen Bäumen, viel tausend Schatten

liebevoll umstellen, möcht einen neuen

Frühlingsmonat ich erfinden: Mohn.

In meinem Herzen züngeln Flammen schon:

die Feuer wunderschöner Blütengärten ...

als würden nicht auch Kriege Frühlinge verhärten.

Als würden nicht die Toten jener Kriege schwerer wiegen

denn alle Sonnenblumen dieser wehen Welt ...

Wir reden selten von Vergänglichkeit ...

Wir nehmen meistens hin, was uns hier nicht gefällt:

Die Schattenberge, dahin unsere Stunden fliehen …

Und Jahre, fruchtlos, die wie Wolken weiterziehen.