Ingrid Baumgart-Fütterer

Wüterich

Der Mann schlägt über den Kopf die Hände,
regt sich mal wieder auf ohne Ende
ohne sich um seinen Ruf zu scheren,
kann sich der eignen Wut nicht erwehren.

Sein Hals schwillt an bis ihm der Kragen platzt
sein Auftritt ihm Sympathien verpatzt,
wie ein Brüllaffe der Mann sich aufführt,
nichts als Hass und lodernden Zorn er spürt.

Bricht von Zeit zu Zeit sein Wutstau sich Bahn,
rastet er aus und handelt wie im Wahn
was ihm in die Quere kommt, er zerschlägt,
Konsequenzen er dabei nie abwägt.

Ist seine Wut im Bauch endlich verraucht
er erst mal ne längere Pause braucht,
das Wüten ihm stark an die Substanz geht,
der Mann sich selbst und die Welt nicht versteht.

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