Der Fluss

Ein Genrebild

Der Fluss schäumt unterm dunklen Brückenwehr,
kehrt in sich um, nimmt Anlauf aus der Kühle,
passiert die stillgelegte Wassermühle.
Wo will er hin? – der Fluss – Wo kommt er her?

Hat ihn der Angler, ihn der Hecht geboren?
Hat er sich selbst vor langer Zeit erträumt?,
erwacht zur Tiefe, wenn er schattig schäumt?
Erstirbt er stets im Rausch des Ich verloren?

Du bist der Fluss. Ich bin ein Teil von dir,
und kann nicht rückwärts an die Quelle gehen,
aus der du doch für mich ins Weite treibst.

Oft fürchte ich, dass ich mich selbst verlier.
Dann muss ich in den Wasserspiegel sehen,
den du seit jeher in die Blicke schreibst.