Drift

Aus der Sonne trägt die Taube
Hauch und weiße Briefe.
In die Lungen wächst die Traube.
Mit den Netzen sinkt der Glaube
in die Atemtiefe.

Fischgesang dehnt sich ins Blau,
gießt sich in die Sinne.
Nussbraun, wie das Haar der Frau,
spannt der Wind das Segeltau,
drückt die Ruderpinne.

Amethysten sinkt die Nacht,
wenn der Anker fällt.
Schwere der Planetenmacht
hat die Bö ins Haar gebracht,
löscht die Außenwelt.