Frank Guelden
"G" - nicht mehr raus.
„G“ nicht mehr raus.
Geimpft, gefickt, genesen.
So fühlt das Leben jetzt sich an.
War vor Corona schon
monastisch ich gewesen,
denk´ nun ich: „Wann trägt tot man
mich aus diesem Haus?“
Kalender zum Advent hat viel zu wenig Türen:
Ich warte auf das neue Jahr das kommt.
Und jede Angst entwickelt
fast sich zu Geschwüren.
Mich dauert jedes Kind,
auch wenn´s nicht liegt in einer Krippe.
Was schert mich diese „Weihnacht“,
wenn sie mich nicht „ frommt“.
Der Tod schwenkt schon im Kleinen seine Hippe,
mäht so viel Schönes nieder, das da kommt.
Nicht aufgeräumt das Schlachtfeld
der vergang´nen Fluten,
auch wenn es ehrenamtlich
liegt nicht ganz so brach. Ein Beispiel nur…
Regierungszwerge hinter sieben Bergen ohne Zahl…
Der Komaschlaf Dornröschens wird die Welt nicht retten;
auch wenn Big Pharma noch so küsst.
Den Armen bleiben sieben Magerjahre
und Superreichen dann die sieben fetten,
bis Weltenbrand ein Ende macht, und alles frisst.
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Veröffentlicht auf e-Stories.de am 11.12.2021.
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