Advent - Türchen 23 - Die illustre Weihnachtsrunde

Was liegt näher, zu Weihnachten an Weihnachten zu denken? Eben! 
Wer es nicht mag, der sei arg beklagt! 
Übrigens: Jeder kennt doch dieses Phänomen mit der Familienzusammenkunft in großer Runde. 
Dann gibt es oft Streit und so. Und es gibt diese vielen peinlichen Figuren, Menschen, die man mag oder hasst, 
die man aber doch ein wenig gernhat. Dieses sehr lange Gedicht, eher eine Art Ballade, zeigt eine solche fiktive Runde 
mit allem, das man kennt oder auch nicht - aber in den 2020er Jahren, einer zeitgeistig grauenhaften, flachen und saudämlichen Zeit, 
in der in Deutschland kein Deutsch mehr gesprochen wird, sondern ein wirrer Kauderwelsch zwischen Englisch (englische Halbsätze, lauter 
Anglizismen, an denen immer auffällt, dass es genügend gute deutsche Wörter dafür gibt), Gendergefasel und Neolinguismen wie "vallah". Um 
die Nazi-Neurose/Psychose, die alle IQ 80er aufwärts erfasst hat, die zeitgleiche Zombieapokalypse und die sexuellen Degenerationen geht es hier nur am 
Rande, als realistische Zutaten gibt es nur die moralisierende Veganerin und den der deutschen Sprache nicht mächtigen Paketboten aus einem muslimisch-orientalischen 
Land, dessen Job eh bald durch eine Drohne ersetzt wird (soviel zu den "dringend benötigten" "Fachkräften"). Der Opa erzählt nicht mehr vom Weltkrieg Nr. 2, sondern vom Irakkrieg, 
ist ja klar, denn der alte Boomer ist noch gar nicht sooo alt. Jedenfalls nicht über 90. 

Der Schluss des Ganzen ist vielleicht inspiriert vom Musikvideo des Liedes "Sing" der britischen Alternativerock-Band TRAVIS (aus dem Jahr 2001), in welchem ein Festmahl monumental lustig eskaliert.
Hört und seht Euch das Lied auf YOUTUBE oder anderen gängigen Videokanälen an. 

Und nun: Fröhliche Vorweihnachten am 23.12.2025! Guten Abend! 




 

Einer kommt herein,

grummelig, gemein,

mit dem Ugliest Christmas Sweater,

beschwert er sich übers miese Winterwetter,

Ein andrer bringt den Schnee,

er will einen Weihnachtstee,

am besten so einen mit Schuss,

oder Lumumba, diesen Kakao mit Rum…,

Eine ist 'ne Xanthippe,

die ist vom Eierlikör beschwipst,

ihr Gatte trägt 'nen knittrigen Schlips,

Dieser eine peinliche Saufkumpan,

süppelt den Punsch weg,

gräbt die Damen an, macht Heckmeck,

Dann dieser Onkel, der zum Fremdschämen,

er lässt es sich nicht nehmen,

ausführlich, pikant vom Krieg zu erzählen,

Also vom Irakkrieg natürlich,

oder was dachtet ihr?,

Alles andre wär ungebührlich,

fürs haarige Onkel-Ungetier,

---Er ist nämlich noch nicht alt genug,

um schon im Todeszug,

nach Yuma oder in "die alten Ostgebiete",

gesessen haben zu können,

Oh Gott, Grundgüte, man muss dieser Niete,

seinen Triumph der Willensstärke gönnen:,

Nie zweimal mit derselben GI-Bitch zu pennen,

und rennen, rennen, rennen,

im Stellungskrieg…Jetzt rennt der Herr höchstens zum Klo – immer öfter pro Stunde!,

Wer sonst ist in illustrer Runde?,

Aja, Strickoma, die einen Uglier-Christmas-Sweater strickt,

dabei von Zeit zu Zeit kritisch-streng in die Runde blickt,

sich nach dem Garnknäuel bückt,

für das sich schon die Katze entzückt…,

Der Typ mit dem Monokel,

ceci n'est pas mon oncle,

er war mal Cheforakel bei MIRACOLI,

und forschte am E.-Coli-Bakterium,

wechselte später ins Gesundheitsministerium…,

Ihm gegenüber an des Festes Tafel,

sitzt, auch er fraglos blamabel,

dieser Herr Dr. Schwippschwager,

der von der Harburg-Klammheimer,

erzählt über Frauen und Jasager Nager,

wie 'ne Möhre ausm Schweineeimer,

dreckige, sexistische Mösen-Witze und Limericks,

über dies, das, DESIREE NICKs Dekolleté,

über Schnee und dicke Kaliber und Vollficks,

Da gibt’s nix, dem entkommste nicht,

Neben ihm ein Wichtig-Wicht,

fein gestriegelt, geigelte Frisur,

der kleine Imitat-Pompidou,

guckt altklug aus dem Wäschelicht,

da der Minimax Erwachsenenflachs,

als junger Lulatsch-Schlaks,

im Wachstum noch begriffen, mimt,

Der Streberbengel weiß, was sich geziemt,

Am anderen Ende der blonde Engel,

eine Unschuld vom Lande mit JADZIA-DAX-,

sexy Sex-Charme, Dame in der Blüte,

ihrer – gute Güte! – attraktiven Jahre,

Opa Rüstig-Altlüstling versucht,

nicht erst seit gerade, sie anzugrabbeln,

sie gibt dem Verruchten einen Korb und 1 Taschentuch,

Apropos gerade: kerzengerade sitzt,

die Ohren stets in alle Richtungen gespitzt,

Oma Gertrude gestreng vom Tafelspitz,

um sie her flitzt der Enkel, flennt,

"Ich will endlich Schokolade,

ich will keinen Weckenmann!",

So kennt man den Delinquent',

konsequent kriegt er von Vati streng,

peng! Patsch! – einen vor den Latz gedängt,

Draußen, in Schneestürmen, Stahlgewittern,

versucht jemand Prominentes das Twittern,

drinnen, auf Stuhlgarnitur RACLETTA,

thront, unweit des Raclette-Bestecks,

neben Schäferhund Rex, Ex-Kommissar,

das Ehepaar Wenzel und Gundula,

draußen ihre alte Italiener-Vendetta ISETTA,

futtern Bruschetta, die beiden und leiden,

als alte, ferne Verwandte-Erbtanten von Dracula,

unter zu dünnen Wurstebrot-Scheiben,

bemerken mosernd: "Früher war mehr Lametta!",

(Der Retter mit der Grilletta,

erfunden war der noch nicht),

An der Haustür jäh ein Klingelgeräusch,

oha, so spät? Na sowas!,

Doch nicht etwa die Zeugen des Sofas…äh Jehovas!,

Oder ist das der Kevin, allein zu Haus im Nachbarhaus?,

Eiderdaus, nee, der freche Lausbub-Schlingel sieht anders aus,

stattdessen ist's ein exotischer Augenschmaus:,

Der Nicht-Klingelstreich, das Klingelgeräusch,

ist der Paketbote, kann kein Wort Deutsch,

doch er bekommt stehenden Applaus,

da er, wohl bekomm's von Santa Klaus,

Geschenke liefert, von weit draus,

Groß ist die Enttäuschung,

Über die Geschenke, nicht den Boten!,

Tut was Gutes für die Einschaltquoten!,

Hier wird, ohne Ausbooten, was feilgeboten!,

Endlich da: Die fernöstlichen Pfefferschoten!,

In ihn hat sich die Antifa-Nichte verguckt,

ist verschossen in den feschen Macho-Typen,

der findet sie jedoch zum Kotzen, da sie spukt,

der sie findet der zum Kotzen, es spukt,

in seinem Kopf, solche Weiber: Er kann sie nicht lieben,

Für ihn muss Frau Kopftuch, Hijab tragen,

hat in der Beziehung nichts zu sagen,

weidlich nicht übertrieben:,

Der Mann ist Moslem und mag Frauenschlagen,

Dabei ist auch ein bizarres, unbekanntes Wesen,

das ist wohl ehemals ein Adamsapfelträger gewesen,

war maskulin und sehr viriler Jäger, Muskelmäster,

jetzt ist's eine adipöse Lästerschwester,

die besteht, als Dame behandelt zu werden,

ihre Pronomen sind "Tunte" und "Willst-du-früh-sterben?",

Die Familienveganante,

erzählt von nichts anderem,

als dass sie total vegan lebt,

beschwert sich unentwegt, zum zwölftausendsten Mal,

dass beim Mahl keine Tofu-Fleischersatz-Variante,

und zu viel Fleisch als Schlachtfanal,

und zu viel Qual für Tiere sei, brutal,

Der Familienhund krächzt wie der Papagei,

schlechter Umgang, der abfärbt,

die viel zu fette Katze ächzt dabei und lechzt,

als ob man ihr's Fell gerbt,

nach dem Räucherlachs, den Tante Ottilie mit Ei,

quantitativ demonstrativ lax mit Sahne nicht geizend seiht,

Des armen Unmusterschülers Vergehen gepetzt,

was Zwischen-den-Jahren-Hausarrest,

für die verzogene Buben-Nervenpest heißt,

Die illustre Weihnachtsrunde…,

Manch wildes Wortgefecht, Verbalscharmützel,

entbrennt, entsponnen aus einer Petitesse,

die Hütte hat zu brennen begonnen, Kartoffelbrei und Schnitzel,

wechseln den Besitzer oder die Feuermelder-Fresse,

Jetze gibt's auf die Mütze mit Delikatessen,

zwar schmeißt man nicht mit Essen,

doch im Streit: Wurfgeschosse nicht vergessen,

volles Brett, volle Pulle auf die Flosse,

und das Wildbret, die Bruschetta-Stulle,

Nun gilt: Was nicht zusammenschweißt,

das neckt und piesackt extra meist,

Der muskulöse Familienbulle im Whey-Schweiß,

beendet das wilde Gefecht,

mit einem Handkantenfausthieb,

auf das Tischtuchgeflecht,

- Alle sind wieder lieb,

und gesittet, man prostet sich zu und bittet,

gütlich um Verzeihung…,

Doch weiter jetzt – zur Santa-Claus-Verleihung!









 

(08.12.2025)(C) 2025, Knorke Rundenhood