Der Straßenrocker

Wie jeden Abend sitzt er dort
auf dem Kneipenhocker
mit einem Bier und spricht kein Wort,
der alte Straßenrocker.

Die abgewetzte Lederweste
ist ihm schon vie zu klein.
In seine Jeans, auch nicht die beste,
passt er fast nicht mehr rein.

Sein Haar ist längst ergraut und licht,
recht dünn der lange Zopf,
Falten zeichnen sein Gesicht.
Jetzt stützt er seinen Kopf,

schaut hin zur Tür, sein Blick ist leer,
raucht Billigzigaretten.
Das Atmen fällt ihm hörbar schwer -
Asthma möcht’ ich wetten.

Niemand nimmt von ihm Notiz,
dabei ist er bekannt.
Auf seinem roten Harleysitz
fährt er durch Stadt und Land.

Er liebt die Freiheit und den Wind,
der seine Sehnsucht stillt.
Es war sein Traum bereits als Kind.
Den hat er sich erfüllt.

Die Einsamkeit macht ihm nichts aus,
er kommt alleine klar
und fährt bei Wind und Wetter raus.
Er ist schon sonderbar.

Die Leute finden ihn „echt krass“
wenn er den Motor dreht.
Er leert sein Glas, bezahlt das Nass,
steht schweigend auf und geht.

~~Ae~~