...

Im Gewächshaus der Psychose
treibt mein Wahnsinn frische Frucht,
hilft dem Samen aus der Hose,
jagt den Atem in die Flucht.

Wurzeln werden feucht gebettet,
dass die Knospe sprießend rankt.
Blattgrün schlüpfrig eingefettet,
stolz von schwüler Pracht umflankt.

Mein Phantom ist glänzend seidig,
Fantasie beschlägt die Wand,
klammernd führt sie zart geschmeidig
jeden Finger meiner Hand.

Pralle Zinnen singen leise,
süß versprüht sich Rausch und Duft.
Jeder Sinn geht mir auf Reise,
durch geflirrte, heiße Luft.