Anna-Luise Franke
Eine Stunde
Ich habe noch 60 Minuten.
Um zu ueberlegen, was ich sage,
zu zeigen, worauf ich eigentlich hoffe
und die Sorgen abzuwerfen, damit ich laufen kann.
Ich habe noch 50 Minuten.
Um dir zu sagen, dass ich dich liebe,
zu hoffen, dass es dich nicht stoert
und schnell genug zu rennen, um abzuheben.
Ich habe noch 40 Minuten.
Um dich zu lieben, bis deine Welt sich schneller dreht,
dich nicht zu stoeren, bis du dich wieder gefangen hast
und abzuheben, damit du mich am Himmel siehst.
Ich habe noch 30 Minuten.
Um deine Welt zu drehen, bis du in meinen Armen liegst,
dich aufzufangen, bis du fliegen gelernt hast
und den Himmel zu halten, bis du hinein faellst.
Ich habe noch 20 Minuten.
Um in deinen Armen zu liegen, bis du mich kuesst,
dich fliegen zu sehen, bis mir schwindelig wird
und dich fallen zu lassen, bis dir Schwingen wachsen.
Ich habe noch 10 Minuten.
Um dich zu kuessen, bis alles erzittert,
mich schwindelig zu drehen, bis ich den Halt verliere
und dir Schwingen zu zeichen, damit du fliegen kannst.
Ich habe keine Zeit mehr.
Um hier weiter zu zittern,
noch den Halt zu verlieren
und dich davon fliegen zu sehen.
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Veröffentlicht auf e-Stories.de am 12.02.2006.
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