Die Rose

 

Meine Blätter,

zart und rot,

wie Rosen halt sind.

Mein Stil,

saftig grün,

schlank und

doch stabil.

Meine Stacheln

spitz und scharf.

- Ja, so wurde ich

gefunden.

Man grub mich

aus, pflanzte

mich um.

Man gab mir

alles was ich brauchte,

gute Erde, Wasser,

Licht und Wärme.

Ich blühte auf,

bekam viele neue Knospen,

wurde groß und stark.

Dann verletzte er sich

an meinen scharfen

Stacheln,

riss mich aus

der Erde,

schmiss mich auf

den Boden

und ließ mich

verwelken.

Nun lag ich auf

dem Boden,

musste robust

werden. –

So wuchsen meine

Stacheln.

Viele kamen,

wollten mich

aufheben,

doch sobald

sie in meine

Nähe kamen

verletzten sie sich

an dem scharfkantigen

Etwas,

welches doch

gar nicht zu mir

passt.

Nun traut sich wohl

keiner mehr

in meine Nähe.

Habe NICHTS schönes

mehr an mir,

NICHTS gutes.

Werde immer robuster,

kantig, scharfkantig

um alles von mir

fernzuhalten.

Dabei wird’s nur

schlimmer

und ich komme

aus meinen

Dickicht

nicht heraus.