Antje Wilke
Kein Ersatz
Meine Hände legen sich
beinah in jede Kurve.
Wie deine.
Beinah.
Behutsam hast du
meinem Ohr
ein Flüstern eingehaucht.
Gerade ist es wieder
laut geworden.
So steigt es
- den Flamenco stampfend -
bis in meinen Schoß.
Wie ausgehungert
ist so mancher Fleck
nach deinem weichen Mund,
dem leichtfüßigen Stepptanz
heißen Zungensamts ...
5. Januar 2003
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Veröffentlicht auf e-Stories.de am 16.01.2003.
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