zuweilen

fühle ich mich der Poet
gleich wie ein volles Faß, dem
man den Spund herausgeschlagen

ein andres Mal,  als Mensch
der niemals mehr ein Wort doch
könnte schreiben oder sagen

weil nicht vorhersehbar
weder die Länge noch der
Wechsel dieser Stimmungslagen

ist, was da vor sich geht
für den, der es erleben muß
zunehmend schwerer zu ertragen

und nur die Hoffnung, die
Gewissheit, dass  b a l d  Verse folgen
ist Trost für mich an ebensolchen Tagen

© Heino Suess       06/05