Das Weisse Weib

   

 

Mit dem Buch auf der Brust bin ich aufgewacht,
der Joint ruht friedlich im gläsernen Sarg,
leere Flaschen säumen das Schlachtfeld der Nacht,
hohle Knochen, ausgelutscht bis aufs Mark.

 

Der Rücken tut weh vom zu langen Schlaf,
der Kopf gleicht einem verirrten Kreisel,
mit sattem Gras gefüttert, mein Ich als Schaf,
gemästeter Hänsel, ’ne deliziöse Geisel.

 

Der Mangel an Wollust, Völlerei und Habgier,
getrieben von Eifersucht, Neid, und purem Hass,
befeuert wie Ursus im Kampf gegen den Stier,
die Wasserhaut wölbt sich über dem randvollen Fass.

 

Der Ausbruch steht nahe, die Erde erschauert,
leichtes, nervöses Zittern durchzieht den felsigen Leib,
jedes Bauwerk verbeugt sich, ob hölzern oder gemauert,
höhnisch lacht der Mond, dieses feiste, weiße Weib.